Puede que el otoño cansado se lleve
mis versos vacíos,
que el invierno sea testigo del frío
y de la soledad que me sostiene.
Puede que no tenga yo las llaves
de mis pensamientos,
que sean las palabras las dueñas
de la lluvia y del porvenir.
No intento buscar la felicidad
entre vagones vacíos,
con gente cargada de alfileres
que a clavarme están dispuestos.
Porque la felicidad está cerca
de mis manos.
Está donde quizá nadie
pueda verla.
Está donde empieza
y termina tu nombre.
PD: La felicidad eres tu.
mis versos vacíos,
que el invierno sea testigo del frío
y de la soledad que me sostiene.
Puede que no tenga yo las llaves
de mis pensamientos,
que sean las palabras las dueñas
de la lluvia y del porvenir.
No intento buscar la felicidad
entre vagones vacíos,
con gente cargada de alfileres
que a clavarme están dispuestos.
Porque la felicidad está cerca
de mis manos.
Está donde quizá nadie
pueda verla.
Está donde empieza
y termina tu nombre.
PD: La felicidad eres tu.
1 comentario:
Como lo prometido es deuda, aquí me encuentro firmando.
Me ha gustado mucho este poema, no se si será tuyo o no, pero el caso es que su sencillez es lo suficientemente abrumadora como para empaparte de él sílaba a sílaba.
Se llega al concepto de felicidad, como no, el gran interrogante sin resolver, o esa gran utopía descabellada a la que muchos han dicho que pudieron llegar.
Quizá soy poco aficionada al romanticismo en general, por H o por B, pero si que estoy convencida de que encontrar el sucedáneo de la felicidad en todos los aspectos de una persona debe ser como un gran abrazo en los días más solitarios.
Poco más que decir, si no has encontrado ya el resorte de la felicidad, que tengas suerte, y ya aparecerá, escondido en cualquier esquina, o en cualquier mirada, quién sabe.
PD: no te asustes si encuentras varios comentarios míos a lo largo de tu blog, me gusta comentar en todas las entradas que dejan algo de esencia en mí (:
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