Sin otoño. Sin retorno

Me falta el tiempo, el espacio
el aire
para deshojar cenizas en tu cuello
polvo
de ave desdichada
que entromete vanidades absurdas,
recopila sueños,
pesadillas,
pesados pesadumbres pesadores
del pasado.

Crean, esbozan y calculan sinónimos
incalculables, órbitas como praderas
metáforas sin retorno, sin destino.
Sin otoño.

Primaveras sin destino ni retorno
metáforas incalculables y creadores
de sueños
que rozan tempestades inocuas
incesantes
que deshacen y estropean realidades
que mueren bajo tu ombligo
como ya conté una vez.

Mientras, observas y aniquilas
estaciones
con tus manos, con tus piernas
con tus pies
con sucesos, con receso
con excesos.

"Yano" ya no brindará en día par
ni cometerá más errores
ni volverá.
Sin retorno. Sin otoño.
Sin destino

Y morir bajo tu ombligo

Blanca marea que te atrapa bajo paisajes dormidos

conquistando en el viaje lo que encuentra en el centro de tu ombligo

Desperfectos, tróspidos recuerdos amasando lo presente

Indiscretos juegos paseando por las ramas de un gemido.

Tormentosas semillas de calor que abunda tras la gente

miradas hechizadas que desploman lejos lo coherente

salpicando de dolor y placer. Intentando matar al enemigo

Destrozando bajo tus pies, aquello que poco se siente.

Admirar lo profundo del abismo como lo hace la locura

ver allá del horizonte a través de lo llamado Burbuja

querer ser eso que un día fue y que ahora de lejos escapa

descorchar un vino y brindar rompiendo esa dulce atadura

Destronar los reyes de las tierras que hoy te ocupan,

e intentar discernir de palabras que sólo abultan

recorriendo aquello que tu piel no muestra en el mapa

y abatiendo trincheras mientras lucho en guerras olvidadas.

Morir bajo tus piernas, bajo la selva de lo encantado

querer conocer más de lo que nunca se ha mostrado

intentar reconocer que los miedos se han perdido

y querer morir de pie, antes que vivir arrodillado.

Y dormir, despertar y ver que tus huellas no se han ido

merodear bajo el sudor de lo que nunca se ha tenido

olvidar el juego atroz del calor desesperado

y sentir que sigo ahí, navegando entre tu ombligo.

Si cada veintisiete

Detener el tiempo para besarnos,
desear el mayor de los pecados
decidir entre el cielo y el infierno,
tocando tus pechos, tus piernas, tus manos.

Exprimir las acepciones de lujuria,
convertir la llama en hoguera,
beberme tu cuerpo gota a gota
y esperar a nacer de nuevo.

¿Qué esperas tras dos años,
si cada veintisiete, me salen alas tras el cuerpo
y caemos desde el infinito hasta llegar al subsuelo,
y el viento nos mece en el suicidio
y el agua ahoga nuestro encanto
y morimos en el intento de querernos?

Qué más da

Qué más da si el vivir es gratis
si el amor aun cuesta dinero.
Que más da si la vida tropieza,
se cae,
y volvemos al principio.

Qué más da si volvemos a encontrarnos
y me regalas el frío del invierno
y las hojas del otoño,
y las manos deshojadas.

Y qué más da si ya no regalas besos
ni abrazos
ni miradas
ni me dices que el verano es patológico.

Ni afliges la perfección, ni infringes
la sexualidad.

Qué más da el mundo,
si el futuro es nuestro
y el tiempo aboca nuestro cuerpo
convirtiéndolo en ceniza.

Qué más da el mundo,
si la verdad es nuestra
y la mentira desboca nuestro parecer
convirtiéndolo en oro.

Me quedé estancado en la poesía

Me quedé estancado en la poesía

viendo pasar amaneceres, putas y cigarros

en la ventana de mi cuarto.

Me quedé estancado en la palabra

escribiendo pensamientos y

pensando verdades, manipulando las

agujas que manejan el tiempo, convirtiendo

en oro todo aquello que se me preciaba.

Me quedé estancado en la apariencia

mientras paseaban las sombras por mi cuarto

pidiéndome tabaco y abrazos que nunca

supe dar.

El hombre de bronce

El hombre de bronce

De la nada y de lo poco sale un hombre de la tierra

pintado de vieja sangre y mares perdidos

surge adornando mi mesa, un hombre, busto,

estatua.

Color rojo dorado, bronce fino, frío y adornado

de pájaros insípidos de esparto, cavando hoyos

con sus puntas, esperando el aleteo áspero y

tenue de sus párpados, esos inmóviles e inertes,

infinitos, deseosos, tímidos y ansiosos.

Habla con la casa, viejos chismes, nuevos rumores

que viajan pared por pared hasta sus oidos.

Mira alrededor, observando el mundo que le rodea

y mueve sin ser visto cada dedo de su manos.

Habla por los codos, ya que por la boca no puede.

Parece mudo, pero sabe más que nadie,

tiene bajo su rostro viejas cicatrices del pasado,

arañazos y caídas, antiguos despistes humanos.

Y así es mi nuevo amigo de bronce, compañero

de salidas y entradas de morada, morada como su

cara, rojiza, color de vieja sangre y mares perdidos

que surge adornando mi mesa.

Un hombre,

busto,

estatua.

Locura desenfrenada y abstracta

Muerdo alas de mariposa por naturaleza
y mientras admiro y moldeo las nubes a mi gusto.
A veces me invitan a pasear las gaviotas
y otras habito en casa ablando con los sillones.

Y ese es mi día de locura, locura diaria
invicto en las tres en ralla
cuando juego con mi sombra.
Eso si el sillón no entra en celos
y arranca una sonrisa en cada movimiento.

Autorretrato

Hombre en cuanto a cualidad se refiere
O quizás niño por mi aspecto
Inmadurez reflejada en mis ojos
Aunque no tanto quizás sobre mi mente..

Extraño en cuanto a externo se refiere
Cual cuerpo el mío no es otro que el de adolescente
Que come mucho y hace otro tanto
Y de tanto hacer, a veces me miro y propiamente me asusto

Mi sonrisa inteligente, risueña y a veces entorpecida
Que hasta la más atontada broma hace que aparezca.
De ojos claros, a veces oscuros
Dependiendo de tristeza de la que se trate

Original reconocido en muchos actos
Pues mi vida alborotada es de telenovela
De quedarme loco en ocasiones
Por mi explosión de carácter y de tristeza.

Me confunde mi nombre, me asusta
Pues Gonzalo a veces cansa
Largo, desconocido y rebuscado
Examinado como sinónimo de la torpeza

16 son mis años, 3 mi preferido,
7 mi azar, 5 mis suspensos
Y otros tantos mis amores…

Adicto a la poesía, dicen que la llevo dentro
Pues de mi boca salen rimas, tantas
Como versos contiene estas estrofas.

Sencillo, como una suma
Complejo como un soneto
Así quizás soy yo
O quizás así me veo.

La subo a petición popular. Es, además de una de las más antiguas, de las que más me gustan. La tenía reservada sin saber porqué, así que aquí está.

Kilómetro 0

Son sus manos el reflejo del tiempo,
del viento,
cual atraviesa la piel y abre las heridas.
Heridas que deja el tiempo, el viento.

Ojeras, por querer ver amanecer
sin perder un segundo al camino.
Ojeras, por querer admirar la vida
siempre desde el principio.

Mira por el cristal mientras recuerda
el túnel de un tiempo, casi infinito,
cercado por las vallas de la guerra
quizás también casi infinita.

Son sus ojos, aparentes y longevos,
pupilas dilatadas por ausencia de vida.
son pájaros que buscan su nido
y luchan por encontrar su comida.

Admira desde el Casino a los jóvenes,
almas inocentes e ilusas.
Recuerdas con encanto a los tuyos
nacer, crecer, pero nunca morir.

Hay en Cartagena, en la Calle Mayor, un lugar donde almas atónitas y veteranas beben whiski con manos heladas y arrugadas. Suelo ver cuando paso a una señora mayor con la mirada siempre perdida, esperando a que sus recuerdos vuelvan a pasar cogido de la mano de niños que algún día fueron sus hijos, sus nietos...

Para aquella mujer, solitaria, apenada y fría, va dedicada esta poesía.

Calles

Siempre que asomo a la ventana
mis ojos, párpados cansados de aleteo,
encuentran rara vez, un árbol, una farola
y un corazón no destruido.

Salen de callejones oscuros, tendidos,
en el suelo frío de las calles, manos malditas.
Manos que tocan cuanto pueden e infectan de amor
a cuantos quieren.

Será que vivir de la calle es feo, será,
o quizás sea que no me quieres.
Será que mis tímpanos ya no quieren escuchar
aquello que nunca dijiste.

Es por ello que la calle, dulce politonía injusta
e incoherente, me enseña a través de sus pisadas,
que el mundo está más lejos que lo que tus ojos,
párpados cansados de aleteo, quieren que yo vea.

Es por ello que la calle, triste melancolía ilusa,
quiere que lleve mis zapatos, mis manos y mis pies,
hacia donde el más allá me diga
que estoy cerca de ti.

Cerca de tus ojos, párpados cansados de aleteo, que
aun, tras el muro de cristal, me recuerdan.

Luto poético

Hoy la poesía se viste de luto. Hoy, día 18 de mayo da su último aliento uno de los más grandes poetas que este mundo ha tenido. Un poeta que pasará a la historia por su ingenio y revolución a la hora de mezclar tinta y papel. Un poeta que, hoy, 18 de mayo, nos deja.


Siempre lo he considerado como uno de los grandes. Mi tita y mi primo me hablaron de él hace tiempo, me lo aconsejaron. Y desde aquel momento siempre lo he tenido a mano, he leído de él cuanto he podido y más, y cuanto más leo más disfruto y más me emociona.

He elegido un vídeo - poesía para terminar la entrada de hoy. Es quizás una de las poesías que más me gusta de él, y quizás la que mejor me viene para describirte ahora mismo :)

Tic Tac

Vamos restando días.
Va cayendo el invierno mientras
las horas
se pierden en el horizonte.

Al fondo, materia inerte.
Instantes mezclados con el olor
de tu cuerpo, la sed incontrolada
de inauditos vacíos temporales.

El tiempo se convierte en oro
y el mundo en tierra mojada.

Ya no respiran los árboles.
El tiempo bebió el oxígeno que
mecían tus párpados, tibios,
excelentes catadores.

Y ahora, mientras el tiempo
me traga,
me absorbe en su ira,
creo con mis dedos las agujas
que pronto medirán mi tiempo.

Pequeñas alegrías

No todo a veces es tan negro, o al menos eso me dicen por ahí. Siempre puede ser peor y las cosas poco a poco acaban mejorando.
Es verdad que ahora todo depende de mí, de lo que yo decida hacer con mi vida en estas dos últimas semanas...

Mientras tanto, no sé si por agradecimiento o simplemente por cortesía el tiempo me ha concedido el primer premio de poesía del instituto.


Son pequeñas alegrías que matan la ansiedad del día a día, que ayudan a sentirte fuerte y a tirar para adelante con todo lo que se pueda y más...


Para aquellos que confían en mi, que me empujan poco a poco para salir a adelante y que me animan sobre todo con esto tan bello llamado poesía, va dedicado el texto ganador.

PERDIDO EN LA LEJANÍA

El salado sabor de las olas
me despierta desconcertado.

Al horizonte, mil trozos de madera,
gaviotas trazando rutas indefinidas en aire
y cangrejos bailando bajo la luna.

Otra vez el marinero perdido
no entiende de victorias,
sino de nubes de color.
La arena que fluye sobre mis dedos
es tímida. Está cansada
de comer marineros que buscan
traer a su casa almas desdichadas.

O es muda, o no quiere hablarme.

Busco en ella un trébol de dos pares
esperando que la suerte pase
de camino y me recoja.

Es como buscar agua en el desierto
o un amante cerca del río Hudson
sin tener que interrumpir un vuelo
que pasaba por ahí.

Dueño de tus palabras

Mis párpados, tristes y ausentes
lloran de cansancio.
Cansancio de cargar con las cadenas
que cubren las serpientes coloradas
que hablan cuando yo callo.

Y es que a veces, besar, es complicado,
como cerrar la herida que deja
el frío metal de tus palabras,
de tus enfados.

Herida de versos libres, asonante
como mi voz y mi guitarra.
Triste como la cuna, que mece absorto
tras la luz el recuerdo arrinconado
por el tiempo que nos consume.

Que juré morir si tus manos
dejaban de apretar mi corazón
y lloraré entonces con un grito
agudo, audaz y fríamente mudo.

Que juré vivir si tus ojos,
hojas verdes y doradas,
fuesen dueños de mis manos,
cura de mi locura
y única razón de mi ser.

Porque cada vez me doy más cuenta de quien eres y de lo que a veces puedes llegar a ser para mi.


Mil gracias :)

Grito

Hoy quiero abrir las ventanas
que cierran las paredes de mi cuarto.
Quiero mentir a mi madre y desaparecer
volver al cuento, medir mis poemas
y morir en ellos.

Hoy quiero gritar, quiero hablarle al mundo
y que me escuche. Que me conteste
que me responda cuando no sé que decir.

Hoy quiero gritar que soy libre, que te quiero
que mis manos ya no pesan y las cadenas
tampoco.

Hoy quiero gritar que existo, que aun
conozco la palabra esperanza, y que
la sé utilizar.

Hoy quiero gritar con abrazos, con besos,
con caricias. Con verdades e ilusiones y
con lágrimas.

Quiero decirle al mundo que soy feliz, que
estoy vivo. Que pies caminan todavía.
Que la vida es bella, solo si la vivo contigo.

Soneto: Viernes

Venus despierta en el alba, desnuda
vestida toda de color dorado
dormida se baña en el mar, del lado
en el que a la noche sale la luna.

La arena se desliza con tu ayuda,
cayendo poco a poco por mis manos
va enterrando recuerdos olvidados,
va dejando el pasado detrás tuya.

Gaviotas entendidas que nos cantan
al son de la guitarra de Gonzalo.
Y bailan los pescados sobre el agua

Pintan mis dedos en tu cuerpo, andan
esculpiendo besos desvergonzados.
Y sonries si mis labios actuan.

Tristes guerras

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.
Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.
Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.

Cancionero y romancero de ausencias
Miguel Hernández

Bostezo de media noche

Entornan mis ojos como persianas
tapando a media noche
las sombras y el cansancio del día,
creando una cortina a lo lejos
indicando el camino hacia el placer,
hacia el sueño.
Mis manos se enredan entre sábanas,
mezclándose
como lo hace nuestro pasado
ya casi olvidado,
como uno olvida el frío
cuando duerme acostado a tu lado.
A lo lejos suenan hambrientas de carroña
las gaviotas,
que, sumergidas en el tímpano despiertan
y me hacen saludar al nuevo día
con un leve y conciso bostezo.

Suena

Suena música en mi cabeza
suenas tu
suena ella.

Suenan gritos de esperanza
suena ella
suenas tu

Suena la mar vestida de calma
suenas tu
suena ella

Suenan sueños soñando sonidos
suena ella
suenas tu

Suena música gritando esperanza
Suena la mar soñando sonidos

Suena ella
suenas tu

Atónita mudez

Representas el silencio, la armonía.
Mides en tus sílabas la efímera delicadeza
mientras dejas caer la tentación de hablar,
de rogar, incluso de mentir.

Quiero ser como tú y rozar la sinceridad
escapando del abismo de la torpeza.
Sentir donde está el límite de la suposición
y la ignorancia.
Ver más allá del horizonte, también mudo,
con mis propios ojos.

Cuentas tus secretos en voz baja,
simulando,
intentando convencerme de que duermen
9 musas bajo tus pies.

Enciendes en silencio tu cigarro,
contagiando,
empapando con ceniza y humareda
las palabras que aun te persiguen.


Que la mudez esté con vosotros.