El hombre de bronce
De la nada y de lo poco sale un hombre de la tierra
pintado de vieja sangre y mares perdidos
surge adornando mi mesa, un hombre, busto,
estatua.
Color rojo dorado, bronce fino, frío y adornado
de pájaros insípidos de esparto, cavando hoyos
con sus puntas, esperando el aleteo áspero y
tenue de sus párpados, esos inmóviles e inertes,
infinitos, deseosos, tímidos y ansiosos.
Habla con la casa, viejos chismes, nuevos rumores
que viajan pared por pared hasta sus oidos.
Mira alrededor, observando el mundo que le rodea
y mueve sin ser visto cada dedo de su manos.
Habla por los codos, ya que por la boca no puede.
Parece mudo, pero sabe más que nadie,
tiene bajo su rostro viejas cicatrices del pasado,
arañazos y caídas, antiguos despistes humanos.
Y así es mi nuevo amigo de bronce, compañero
de salidas y entradas de morada, morada como su
cara, rojiza, color de vieja sangre y mares perdidos
que surge adornando mi mesa.
Un hombre,
busto,
estatua.
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