Son sus manos el reflejo del tiempo,
del viento,
cual atraviesa la piel y abre las heridas.
Heridas que deja el tiempo, el viento.
Ojeras, por querer ver amanecer
sin perder un segundo al camino.
Ojeras, por querer admirar la vida
siempre desde el principio.
Mira por el cristal mientras recuerda
el túnel de un tiempo, casi infinito,
cercado por las vallas de la guerra
quizás también casi infinita.
Son sus ojos, aparentes y longevos,
pupilas dilatadas por ausencia de vida.
son pájaros que buscan su nido
y luchan por encontrar su comida.
Admira desde el Casino a los jóvenes,
almas inocentes e ilusas.
Recuerdas con encanto a los tuyos
nacer, crecer, pero nunca morir.
del viento,
cual atraviesa la piel y abre las heridas.
Heridas que deja el tiempo, el viento.
Ojeras, por querer ver amanecer
sin perder un segundo al camino.
Ojeras, por querer admirar la vida
siempre desde el principio.
Mira por el cristal mientras recuerda
el túnel de un tiempo, casi infinito,
cercado por las vallas de la guerra
quizás también casi infinita.
Son sus ojos, aparentes y longevos,
pupilas dilatadas por ausencia de vida.
son pájaros que buscan su nido
y luchan por encontrar su comida.
Admira desde el Casino a los jóvenes,
almas inocentes e ilusas.
Recuerdas con encanto a los tuyos
nacer, crecer, pero nunca morir.
Hay en Cartagena, en la Calle Mayor, un lugar donde almas atónitas y veteranas beben whiski con manos heladas y arrugadas. Suelo ver cuando paso a una señora mayor con la mirada siempre perdida, esperando a que sus recuerdos vuelvan a pasar cogido de la mano de niños que algún día fueron sus hijos, sus nietos...
Para aquella mujer, solitaria, apenada y fría, va dedicada esta poesía.
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