Ahora sí que son dieciocho primaveras las que he cumplido, dieciocho años en los que la vida me ha moldeado con martillo y cincel hasta conseguir lo que ella misma quería.
Soy producto de un tumulto de ideas a las que le han dado mi nombre, largo y aburrido, del que por más que se parezca en verdad no tiene que ver con grandes de la historia como un tal De Berceo. No sé si nací en festivo o incluso en puente, pero me creo que sí. Nada más que hay que mirarme a los ojos, ventanas que más que medio abiertas están medio cerradas. Me debería de apellidar o vaqueza, o huevón o vete tu a saber qué.
Supongo que eso lo contraresta la otra parte de mi verdadero apellido, Sevilla. Lugar de recreo y fiesta, diversión risas y alcohol. Lugar en el que la Torre del Oro eclipsa la ciudad y la convierte en noche eternamente.
Resulta que, tal y como le comentaba a un gran amigo y recién dieciochocumpleañero, suelo recordar cada 27 de octubre (día en el que Dios y el cirujano me vieron nacer) cómo había celebrado ese mismo día un año atrás.
Resulta curioso verse soplando las mismas velas, en una tarta diferente y con un ambiente distinto. Le das vueltas a los regalos, al transcurso del año y a todo lo que ha pasado por tu vida durante 365 días...
Ahora, más y viejo y más cansado, recuerdo el día de hoy hace un año y se me hace un nudo en el estómago preguntándome como pueden cambiar tanto las cosas sin que nos demos cuenta.
Pero la pregunta realmente intrigante es:
¿Donde estaré dentro de un año soplando las velas de mi 19 cumpleaños?
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