Llega a casa, cansado después de un largo día de trabajo. Se sienta frente a un espejo, en el cual vive obsesionado. Su mundo no sobrepasa los límites de la perspectiva y del humo del cigarro que fuma.
Se acomoda, como cada noche, en un sillón de los años 60, apoyando cada brazo en su correspondiente reposabrazos. En sus manos dos objetos, dos utensilios vitales que le hacen la realidad más fría y menos tensa: Un cigarro y un mechero.
Sin apenas mover un centímetro de su cuerpo se enciende el cigarro y a través del humo que desprende mira atento su reflejo.
Por sorprendente que parezca no le da ninguna calada. Solo absorbe el intenso y duro aroma que desprende el tabaco, y eso le hace más fuerte.
Bajo el sillón un pequeño souvenir cuyo letrero pone London, y lo utiliza para ir deshojando a soplos cargados de tristeza y de mentiras lo poco que le queda a su Ducados.
Poco a poco va sintiendo el calor en sus dedos, amarillos y destruidos de la soledad que siempre le acompaña. Y cuando el fuego roza el filtro, cierra los ojos y recuerda cómo y cuándo se fue su querida y pequeña ama de llaves, compañera de versos, whisky y cigarros.
Cuando sus dedos pasan a ser dueños del infierno, suelta la colilla, aprieta fuerte los puños y llora...
Y cuando termina su llanto, limpia las lágrimas con el puño de su camisa, saca de su pitillera otro Ducados y vuelve a repetirlo hasta que, quizás sea por sueño o quizás porque la muerte vino a recogerlo, queda descansando en su sillón de los años 60, apoyando cada brazo en su reposabrazos, en una mano un Ducados y en el otro un mechero.
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