El síndrome postvacacional, aquello que todos tienen y nadie admite, va cubriendo de relente invernal nuestros huesos, provocando una compacta y cerrada depresión que acaba durando cuanto menos, bastante. Atrapa cual aspiradora, toda mente sensible que se aferra al corazón romántico y desprende el aroma del recuerdo, agonizando en su interior, provocando una sensación extraña, tal y como si el corazón se encontrara en una habitación cuyas paredes van cediendo poco a poco hasta desaparecer con su contenido.
Volver a caer en la rutina es como bajar al infinito en una escalera de caracol, cuya pertinente oscuridad va cerrando los párpados de las ilusiones y las sonrisas desfilan hacia el corredor de la muerte. Es como ver a Belén Esteban presidente del gobierno. Es como vivir boca abajo durante siglos.
Hablar del verano en septiembre sería como hablar del último polvo que echaste con la que creías que sería tu amor eterno-perfecto. Con un nudo en el estómago, recordando que los tiempos pasados siempre fueron mejores.
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