Ya estaba dentro, aunque en el fondo sentía el dolor de aquel arañazo y su piel se volvía cada vez más sangrienta y oscura. En aquel mono de cuero ceñido había un corte en el que asomaba un poco de su atenuada carne y una gota de sangre iba recorriendo aquella resbaladiza superficie hasta rozar el suelo.
Todo parecía demasiado fácil desde un primer punto de vista. Cabía esperar que todo saliese bien a pesar de lo complicada que se estaba poniendo la cosa. Recorrió cientos de metros hasta llegar a la escena del crimen. La casa de la víctima, un duplex. Una casa rosada, con una pequeña parcela de césped artificial alrededor que ambientaba aquella zona. Aquí jugarían los niños. Aquí mañana encontrarían un charco de sangre.
La puerta era maciza. Era prácticamente imposible pasar a través de ella. Dio unas vueltas alrededor de la casa por si encontraba una apertura diferente, una chimenea o una ventana abierta en cualquier lugar. Por desgracia para ella no encontró nada.
En ese momento pensó en hacer uso de una última cosa, aunque le podría costar que le viesen, cosa que no podía permitirse.
Levantó su mano derecha y con el dedo índice llamó al timbre. Dejó caer su peso en el sonido que ensordeció en ese momento su cuerpo y espero con el corazón altamente revolucionado a que le abriesen la puerta.
Pasaron segundos que fueron convertidos a horas. Era una situación tan límite que llegó a pensar en un momento que no creía lo que estaba haciendo. De pronto unos pasos se oyeron a lo lejos y que poco a poco iban acercándose más a la puerta. Un chirrido abrió la puerta de cuajo y los ojos de aquella mujer que le esperaba la muerte parecían saber de lo que trataba todo esto. La enmascarada sacó un cuchillo y atravesó su cuerpo con él, dejando un vacío que el aire se llevó por delante, abriendo una herida que nunca terminaría de cerrarse.
Sacó el arma blanca de sus entrañas y miró fijamente a la mujer y vio en sus ojos un mensaje de disculpa por lo que había hecho. La infidelidad le había dejado el autoestima por los suelos, había pasado de ser la chica más cotizada del mercado a pasar desapercibida. No podía entender como otra mujer podía haberle quitado a su hombre. Ella era perfecta.
Aquella chica se desvaneció y ancló sus rodillas en el suelo, su mano izquierda tapaba un agujero que escupía chorros de sangre por cada milisegundo. No había remedio, no había cura. Era víctima de los celos, de la locura y de la posesión.
Salió de aquel patio, corrió hacia la valla y la saltó esta vez sin problemas. La sangre de su cuerpo le camuflaban. Nadie pensaría que aquella mancha era auténtica, nadie podía imaginar lo que había pasado. La gente le sonreía y ella agachaba la cabeza. No quería llegar y mirarse al espejo por miedo a darse cuenta de lo que acababa de hacer. Llegó a casa, se desnudó y abrió la ducha como pudo. El éxtasis en el que se encuentra permanece perpetua en su cabeza y en sus manos. El agua choca contra sus párpados y un pequeño río de sangre va tocando sus pechos, va rozando sus muslos y desemboca en el agujero negro del desagüe.
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