Cataratas de neón

La pintura muere cuando nace la fotografía. Uno abandona las impresiones físicas de lo mental cuando un flash es capaz de transmitir fielmente una réplica de lo visto por el ojo humano. Un bello paisaje ya no es tan bello cuando no existe aunque sea ínfima interpretación de lo visto por el autor.

Si yo pudiese pintar lo que vi en Iguazú serían luces de neón. Maravillas flotantes, sobrerealistas e inimaginables. Algo turístico convertido en cierto modo de algo inexpresable por el vocabulario humano. No existen palabras, sino sensaciones, lo que uno percibe cuando se adentra a las profundidades de lo salvaje. Y es que, convivir con tarántulas, coatíes y monos cantando bajo una flora verde amarronada te hace sentir cuanto menos en Pandona.

Aun así, sigo viendo luces de neón. Porque cuando dejas lo verde te adentras en una piscina helada, donde conocidos y desconocidos tienen cosas que contar. Cada uno sus ideales, sus percepciones y sus carismáticas palabras bonitas para intentar cortejar un estrepitoso símbolo de la fuerza de la Madre Tierra. Cualquier excusa es aceptable, para la diversión en un lugar tan asombroso como apabullante.

Incluso corretear era una opción. Navegando de lado a lado en busca de unos anteojos que acabaron siendo símbolo (también) de grandes colas para echar mal de ojo y palabras necia. Pero habían pocos oídos sordos, o pocos oídos. O mejor dicho, pocos sordos.

La tentación se incrementa en lugares donde hasta hace pocas décadas habían tribus con costumbres ancestrales. Ellos sí que no conocían las luces de neón. Yo sí, y muchos de nosotros también. Y muchos de vosotros, que detrás de cada pantalla intenta descifrar un código sin-sentido y confuso, también conocéis las luces de neón.

Pero a diferencia de la energía, la luz azul-rojo-verdosa-amarillenta, tiene una fecha de caducidad. Y mientras escribo estas palabras en un recóndito lugar del universo llamado Internet, esa luz va decayendo hasta su muerte.

Porque la muerte, se convierte en dulce cuando se trata de lugares donde hace pocas década habían tribus con costumbres ancentrales. Donde la gente hace grandes colas para echar mal de ojo y decir palabras necias. Donde cada uno, con sus ideales, intenta cortejar un estrepitoso símbolo de la fuerza de la Madre Naturaleza.

La muerte, es dulce si se recubre con luces de neón.