Once páginas convertida sen ceniza

El tiempo se había quedado anclado en las cenizas del suelo. El calor, condensado en el humo, ascendía con el asombro de unos gemidos que acrecentaban el calor de aquella burbuja sin nombre. Despertaba tranquilo y mientras mis párpados luchaban pidiendo a gritos la nitidez de la realidad, mi cuerpo moría en el sudor una noche infinita.

Bajo la cama, restos de sexo y una nota.

Entre las perplejidad de las palabras descubrí que habían once páginas vacías y un beso marcado en carmín. Era tan anónima como su sonrisa, tan estúpido como la inocencia que recubría la necesidad de ese insomnio fortuito. Era el placer renegado y confuso que había llegado hasta las puertas del infierno. Y mientras tanto susurrabas en mi cuerpo el fetichismo de lo sagrado, la palabra de lo eterno.

La sonrisa llevó al sexo y tus pies a la sonrisa. Y tu pelo y tus manos llenas de encanto se nutrieron del humo que dejaron los cigarros fumados. Y once páginas dejaron de ser suficientes.

Y el sexo, que llevó a reescribir el tiempo, jugó con nuestros cuerpos, sabiendo que mientras nuestros pulmones lo permitiesen, seguirían anclados en las cenizas del suelo.