De verdes y subsuelos

Estimado amigo y lector. Disculpe en primer lugar si le llamo amigo. Si usted se encuentra en este espacio, posiblemente sin mi consentimiento, quiere decir que ha entrado sin querer a formar parte de mi vida. Y eso, en términos más precisos, significa lo mire por donde lo mire que está empezando a ser mi amigo.

En segundo lugar, le invito a leer la siguiente entrada de la siguiente manera: Acomódese, encuentre un espacio tranquilo, donde nadie pueda molestarle con ruidos, luces innecesarias y presencias inadvertidas que pasan frente a usted y le hacen perder la atención de tal historia. Una vez hecho esto, apriete el siguiente vídeo y que comience la lectura. No olvide que, en caso de que la canción termine antes de que su lectura haya finalizado, debe volver a presionar el "play". Gracias y que disfrute del momento.

La distancia se convierte en un reencuentro con el pasado y con el presente. Es el recuerdo personificado de todo lo que te rodea, lo que respiras, ves e incluso hueles. Porque a once mil kilómetros los parques danzan al son de un sol que siempre está de vacaciones, y que viene del otro hemisferio. Éste, me trae cartas de mi familia, lágrimas perdidas en un viaje por el Atlántico. Una madre que te añora y piensa en la seguridad de su primogénito, un hermano que viaja por su adolescencia y busca una opinión alternativa a la de sus padres y unos abuelos que se consumen con el tiempo y te añoran irracionalmente a pesar de que mañana, puede que no sepan quien eres. El Sol, que volvía de unas vacaciones cada vez más intensas, cambia de hemisferio cargado de maletas que poco tardará en abrir. Pero no todo se encuentra en aquello donde piso, sino también en el subsuelo. El metro es un centro neurálgico de pensamientos que corretean por los vagones, y que nadie, por pereza, impaciencia y egoísmo, se atreve a atrapar a través de la mirada. Gente que, triste, viaja con la incertidumbre del presente y el miedo al futuro. El subterráneo, almacena las impaciencias del que viaja y aloja en un cofre desconocido las sensaciones que confluyen entre parada y parada. Y es que, el que se cita con su destino, difícilmente lo lleva con calma. Unos van al hospital, a ver cómo la vida se convierte en humo. Otros, se encuentran casi sin querer con el que será el amor de su vida. Y quizás, otros, siguen la rutina de la línea D hasta Catedral sin esperar nada a cambio. Ni siquiera unos pesos.

Por suerte, Buenos Aires está lleno de misterios incomprensibles. Las actitudes humanitarias del que te mira al pasar a veces son confundidas por la propia cultura o el aprovechamiento del extranjero. En cualquiera de los casos, los que intentamos comprender lo que pasa por aquí, nos chocamos contra el desconcierto de no entender absolutamente nada. Quizás sea lo bonito de vivir en esta ciudad, que a veces, la comprensión de los hechos fortuitos es algo utópico en la gente de a pie, y que adaptarse a esa manera de ver las cosas puede ser bastante interesante. En cualquiera de los casos, sigo recorriendo de madrugada la mirada de los que esperan su parada y adelantan el tiempo para no ser perseguidos por lo que no quieren llegar a ser. 

Pero si con algo me quedo, es con una pequeña parte del todo. Porque no hay nada que me disguste tanto ni nada que me haga quedarme en esta ciudad para siempre. Probablemente estos artículos que ahora escribo, donde, cual abstractismo artístico, sólo podrán transportarme a través de símbolos que se conocerán a través de un contexto receptivo y cercano, a aquellas sensaciones que recorren mis entrañas. Donde la sangre, roja como el dolor, el placer, la vida y la muerte, se acaba mezclando con pigmentos diferentes para empezar a ser albiceleste. Colores extraños, como el día a día, como la mirada de la gente que recorre el metro de la misma manera que recorre Buenos Aires mis adentros.

The Last Play

Siéntate.

Este será tu última jugada, el último juego.

¿Qué quieres tomar? Yo suelo empezar la carta de cervezas por el principio. Así que pediremos dos de la primera, y luego probaremos la segunda.

Esto es sencillo. ¿Qué quieres decirme? Yo creo que muchas cosas. Yo creo que en verdad no tienes nada que decirme. Yo creo que te has confundido. Nunca me viste, nunca me conociste. Nunca supiste quién soy, quien era y quién seré. Y si vas a decirme lo contrario, mejor no digas nada. Porque arañaste el destino a través de un inocente dulce, lo mojaste en vino y me dijiste que la diferencia entre una cosa y cualquier otra era el momento en el que estaba ocurriendo. Ah, claro. Ya entiendo tu truco. Soy un títere, ¿verdad? Pues esto es fácil. Si corto la cuerdas del muñeco se te acaba la función y probablemente no haya un muñeco que divierta tanto como yo.

No. No me interrumpas.

Mira. No me importa absolutamente nada lo que pensaste cuando te despediste de tu país. Menos me importa lo que pasó mientras volabas y llegaste. Y menos aún, lo que piensas en este momento.

....

Esto es más fácil de lo que imaginas. Si cerrara los ojos en este momento y empezara a pensar en qué hago aquí quizás estaría bastante lejos. Sí.

No. Aún no he terminado.

¿Y tú cerveza? No te preocupes, no llegarás tarde a ningún sitio. He parado el tiempo. Sí, no me mires así, he parado el tiempo. Es más, he atrasado las horas, los días y las semanas. He borrado el recuerdo, el dulce, el destino. Lo he borrado todo. Sí, sí. Lo he borrado todo. Todo excepto esta última frase que ahora repito. Y repito. Y repito...

Y así fue como hablaba con su propio anonimato. Sin saber que se encontraba en un bucle temporal, donde la única manera de romper el eje era a través de esa cerveza. Mientras tanto, no hay un bar, ni cerveza, ni nadie que le escuchara. Nadie, porque había consumido sus dos juegos. Sus dos oportunidades. Y esa, que era la última, la última vez que podía decirle lo que pensaba para romper el bucle.

Ni ahora, ni nunca. Él no volverá, ni ella, ni esa cerveza. Ni siquiera ese bar. Él nunca estuvo allí. Ella... ella nunca existió.

Basada en el largometraje Donnie Darko

Periodismo. Política. Sin nexos, por favor.

Sé que sois pocos los que sabéis de la existencia de mi blog, muchos menos aquellos que me leen. Pero los hay. Siempre que haya gente detrás que lea mi espacio seguirá abierto, como lo lleva haciendo desde hace años. Por suerte (y nunca será por desgracia) un blog es algo permanente en el tiempo. Es algo palpable, que no depende más que de la vida que quiera darle quien lo escribe. Pero cuando se trata de periodismo de verdad, los medios y los profesionales que hay detrás no se corre la misma suerte. Javier Gallego "Crudo" es, posiblemente, de los periodistas jóvenes, con más carrera crítica que ha dado esta nueva generación. Y lo mejor, que su programa se encontraba en una emisora pública, lo cual le apartaba de ciertas presiones políticas, a pesar del gobierno que se encontrara. Su programa, "Carne Cruda" ha sido cesado, precisamente por eso, porque a este nuevo espacio político no le interesa que haya alguien que esté detrás criticando de manera limpia, cuidada y profesional, los errores que éste comete. Es por ello que, no me queda más remedio que contar por enésima vez y de manera crítica, la situación de los medios en nuestro país, partiendo de la base de este ejemplo concreto.

Es interesante conocer como se entrelazan la política y los medios aquí en Argentina. La manipulación es tal que ya se le trata con cierta normalidad. Probablemente sea algo inexplicable, pero la gente apenas prefiere no leer qué pasa en la ciudad donde habitan, por el mero miedo de acabar sintiéndose confundidos con la información que aparece en los diarios. También es inexplicable cómo un país como en el que me encuentro, históricamente revolucionario, no sea capaz de denunciar de manera pública y social este hecho. Quizás sea porque todo es tan pasional que prefieren vivir sumidos en el "Carpe Diem" y olvidarse de lo demás. Quizás sea por propia supervivencia autómata. Nunca lo sabré, porque mi estancia es demasiado corta, pero sorprender, sorprende.
En España, bien sea por historia o quizás por necesidad de cambio, mantenemos esa revolución los que nos encontramos en ese gremio. Uno pierde la concepción del dinero para intentar hacer las cosas como hay que hacerlas. El periodismo, denominado comúnmente como "el cuarto poder" indica lo que la misma palabra dice: poder. Y eso hace que nos sintamos orgullosos a pesar de todas las presiones que existen bajo el silencio político.

El problema radica en que, cuando el poder, de manera general, reside en manos equivocadas, ambiciosas y manipuladoras, empieza una masacre que acaba con la vida de aquellos que se enfrentan contra las reglas establecidas. Y no hablo de ideología, sino de que el autoritarismo existe detrás de un plató de televisión, un estudio de radio y un redacción. Javier Gallego es de esas moscas que no interesa tener detrás de la oreja. Precisamente porque es capaz de calentarla hasta que reviente, algo que no son capaces de hacer muchos. Esa molestia ocurrente, creativa y constante quema. Pero amigos, la verdad duele y no poco, sobre todo cuando se hace de manera pública. "Crudo", como se autodenomina él mismo y como lo conocemos sus oyentes, ha dejado una huella de tres años en los oídos de muchos de nosotros, especialmente de los que amamos la "radiofonía". Y cuando digo oídos, no me refiero a oír, sino a escuchar. "Carne Cruda", programa en cuestión que se ha estado emitiendo de dos a tres de la tarde en RNE3 de manera diaria, ha tenido más oyentes que el resto de programas de parrilla juntos. Triplicando una audiencia con sed de crítica  en una emisora cultural con la que "había" que quitarse el sombrero.

Y... ¿Por qué entonces le interesa a una radio pública, que pagamos nosotros, ciudadanos "libres" en una democracia "libre", quitarse de en medio un programa con tanta audiencia? La respuesta la tienen las comillas.

La subida al poder del Partido Popular, ha dado lugar a una extraordinaria manipulación mediática del servicio de comunicación pública. Entendámoslo como que RNE estaba llena de "rojos", que apoyaban sin represalias al movimiento 15M y que defendían ante todo la palabra clave que los ciudadanos necesitábamos escuchar tras los altavoces de nuestra radio: CRÍTICA. Pero nunca sabremos si eran rojos o no, porque ahora están como más de la mitad de los españoles: haciendo cola para cobrar el paro. Rojos o no, su profesionalidad era abismal, y al fin y al cabo y quizás lo más importante: eran la voz del pueblo.

Juan Ramón Lucas, Ana Pastor, Toni Garrido y Javier Gallego, voces e imágenes anónimas de gente que representa el buen periodismo, la constante lucha y el sacrificio de un trabajo bien hecho a cambio de unos intereses más que políticos.

Ahora, la radio se queda vacía de argumentos, de voces que daban sentido a un sueño por el que luchar. Se queda vacía de sentimientos, de ideales, de compromisos. Y posiblemente se trunque la carrera de gente que ha intentado hacer bien su trabajo.

¿Este es el futuro que me espera como periodista? Ellos han muerto de pie, antes que vivir arrodillados. Yo, lo haré también si es necesario.

Días de poco vino, lluvia y muchas rosas

El vino, cálido sabor ardiente que quema el paladar de quien lo consume, claro está, dependiendo de las circunstancias. A veces, una botella es capaz de cambiar aquello que rodea a lo impensable, se regocija bajo el seno de una sonrisa estúpida y amable y revolotea entre las pequeñas cuatro paredes. Porque uno puede tener vino bajo su brazo, o simplemente tenerlo guardado entre una nevera apagada, vacía y llena de esperanzas de salir. Pero esto no destaca la suficiencia a la que me remito. No. El vino, es el vino. Y mientras descorchas la botella la adrenalina se palpa en la mirada de quien espera, con ansia, una copa. Pero por si esto no fuese poco, merodear en la mente de un consumidor novato, que incita a sus labios a beber de una copa tocada por una insignificante y estrepitosa magia intencionada, hace que la situación signifique más de lo que en un principio aparenta ser.

Mientras duerme bajo tu regazo, le regalas el sonido de una lluvia que cesa a sus oídos. El juego comienza contigo y probablemente acabe en él. Destapas la sobriedad de las inquietudes que paralizan cada músculo del cuerpo y aprovecha, de manera intencionada, para desgarrar la piel de quien aún duerme. Al fondo, una luz atónita, fría, veraz y ausente, ilumina la sensación de miedo y soledad que tus ojos intentan decirle. Una tormenta, al fin y al cabo, que determina la calidez de sus brazos y el nivel con el que aprieta fuerte tu pecho para no dejarte salir. Es como vivir en una jaula llamada paraíso que reinventa en cada segundo su manera de vivir.

Pero al ceder la madrugada y quedarse en el camino, un rayo de luz alimenta la noche volviendo atrás en el tiempo, encamina el destino de esas manos y apacigua la sintonía cuya melodía desentona con lo ya vivido y deja el aliento y el olor impregnando las sábanas que decoran el resto de lo acontecido. O quizás, de lo no acontecido. Las rosas, simbología de lo inexistente, recaba entre las palabras vacías que desestiman la velocidad de los sucesos y retoma el destino a su antojo, discriminando a unos y a otros, riendo, vacilando y descorchando más vino que nunca llegará a tomarse.

Comunicación Zero

Él nunca supo de tu existencia, ni nunca entendió esas tonterías del destino. Él nunca quiso verte, y te vio. Posiblemente te había visto antes, pero nunca lo entendió. Simplemente, estrelló su cerveza con la tuya y te dedicó unas palabras que nunca entendiste. Hubo humo, hubo ceros, hubo comunicación zero.

Él nunca se acordó ni siquiera de tu nombre, pero nunca quiso saberlo. Nunca le importó, ni tampoco le importó el destino, que quiso cambiar. Él nunca te saludó, ni te miró a la cara, ni te dedicó una sonrisa, ni siquiera te miró a los ojos.

Él quiso verte, qué había tras el anonimato difuso de una sonrisa que se escapaba de la razón y de las formas. O quizás, forma sin forma, amorfa, le gustaba, por su poca forma, por su extrañeza. O quizás, por su poca certeza.

Él quiso conocerte y murió atrapado en un sinfín de signos interrogatorios, preguntas sin respuesta y causalidades poco previstas. Él, murió atrapado en la sed de tu boca sin que te probase, murió bajo tu pecho sin que te tocase. Él, murió atrapado dentro de una pregunta sin respuesta, de una incertidumbre incierta, de una melodía atípica, apática, arrítmica. Anárquica.

Él te quiso atrapar y se convirtió en atrapado. Atrapado de lo inesperado, de lo inacabado, de lo aparentemente sin querer, desquerido y destronado.

Él quiso salir, pero no quiso. El quiso salir pero no salió. Decidió no mirar el precipicio. Decidió caer.
Él quiso acabar esa cerveza, pero tú no quisiste. El quiso mirar más allá del horizonte, pero no tú no viste más allá del suelo. Él quiso creer en el destino, por una vez. Tú, rompiste las reglas y te olvidaste de éste.

Él no quiso nada. Tú quisiste todo. El quiso demasiado, y tú no quisiste nada. Él te miro y brindó por un hasta pronto. Tú, le miraste y brindaste por un hasta siempre.

Él te quiso tener, te tuvo, pero nunca te tuvo. Le dejaste, te dejó. Le mentiste, te mintió. Le mataste. Pero él, no te mató.

Entre tangos y materas (I)

En Argentina se respira un aire diferente. Indefinible esencia albiceleste habitada en los rincones de esta curiosa a la vez que preciosa ciudad. Tras un mes de estancia un español se contagia de sus costumbres, como ellos lo hicieron en sus antepasados, a pesar de su resquemor y de pensar que el verdadero idioma castellano, es el que ellos chapurrean.

Idiomas aparte, no les hace falta hablar demasiado. Gesticulan, sonríen y quejan por todo, por lo bueno y por lo malo. Lo hacen en el subterráneo, en el colectivo e incluso en el taxi. Prometen verdades y humildades por medio de sonrisas, venden más que hablan, más que mienten. Los autos, no "pasan lentos, como una manada de elefantes", como dice Ismael Serrano, en "Buenos Aires 2001". O quizás en aquellas fechas la lentitud de su vida y economía hizo que cada segundo durara una eternidad en la vida de cada porteño. Pero los autos, caminan por las calles con los ojos cerrados, esquivando peatones, otros coches y aquello que aparezca por delante. No tienen miedo, ni precaución, ni siquiera educación para disculparse. Los pasos de peatones se convierten en líneas que unifican las larguísimas calles que recorren la ciudad de Buenos Aires.

Mientras tanto, La Casa Rosada, recuerda a lo lejos aquellas madres que aún van a llorar, rezar y manifestarse, de manera pacífica, por medio de pancartas reivindicando que todo se lo lleva el viento menos la memoria.

Otro de las fragancias que se respiran en Baires es el del mate. Un conjunto de matojos, que dan lugar a una infusión adictiva para la gran mayoría de los porteños. Éstos, pasean tranquilos por el colectivo camino al trabajo con un termo bajo el brazo y en el otro con su matera. Así, 24 horas diarias. Y aquí, un servidor, que nunca había tomado una infusión en la vida, desayuna mate a diario. Y si apetece, durante el día también.

Hablar de Buenos Aires significa hablar de su olor, de su gente, de cómo acoge a inmigrantes de cualquier rincón de latinoamérica y de cualquier lugar de europa. Porque aquí, a diez mil kilómetros de mi casa (incluso quizás un poco más) desde el más español al menos noruego, todos somos familia. Todos somos "gallegos".

Un largo cigarro. Una plena liberación

Llego de la universidad, cansado, como siempre. Me encuentro solo en una casa llena de gente. Y mi única salida es que mi cama me ofrezca unos minutos de sueño. Mi conciencia me vaticina que no es lo correcto, pues mi intención siempre es dormir algo menos de una hora y nunca ocurre así. Y aventurándome, me agarro fuerte a mi almohada, gran compañera de viajes estratosféricos y utópicos y que sea lo que dios quiera.

No hace falta decir que mi cuerpo se congeló durante horas y decidió empezar a tomar vida unas tres horas más tarde. Y claro, eso rompe mi rutina, mi horario, mi vida.

Con legañas, me despierto desconcertado, deseando no estar aquí y poder seguir disfrutando de mis sueños creativamente frustrados, en los que mi vida es poco corriente y extravagante como poco. Una vida que yo creo y yo disfruto. Pero volver a la realidad en el menor tiempo posible a veces es importante, pues uno no vive de lo que acontece en sus apenas 5 o 6 horas de sueño diarias.

Qué menos que lavarme la cara y que el mismo agua sea el que me abofetee para espabilarme por completo. Así que me dirijo al cuarto de baño y allí, osado de mí, me miro al espejo. Lo que yo no me esperaba era encontrarme tan viejo. Quizás sea que la cara arrugada es síntoma de haber dormido más de lo deseado o que mis ojeras son eventuales. Pero la frustración de verme más viejo de lo que yo me esperaba me dejó anonadado. Tras unos largos minutos de visionado de mi propio rostro y mi análisis facial de "cómos" y "por qués", empiezo a replantearme qué he hecho durante estos 21 años de vida que llevo.

Y no es fácil. Yo creo a todo el mundo le gustaría volver a nacer para conocer cómo funciona la vida. Los errores que se pagan caros marcan los caminos de cada uno y eso, con el paso de los años, pesa. Pero más pesa el replantearte dónde estás y por qué, si uno de esos caminos te llevó por un precipicio del que aún estás cayendo. Y es que, uno no piensa por miedo a descubrir que no fue la decisión acertada, o simplemente por miedo al qué dirán dentro de una cárcel de cristal, en donde todo se mira, todo se dice, pero se quedan ahí dentro.

Con mi pesadez en el cuerpo como si de un anciano concienciado y resignado a los pocos días de vida que le quedan, me arrastro por las escaleras hacia un patio interior que se encuentra junto a la cocina. Quizás, el único resquicio de liberación que me queda en esta casa. Un lugar donde los reos se arrepentirían cada día de qué hicieron para estar entre rejas antes de volver a sus celdas, no tan de cristal como la mía, sino más dura, gruesa y difícil de escapar. Allí, me lío un cigarro, y me dispongo a quitarle más segundos de vida a mi pecho, a mi corazón y a mi difícil conciencia.

Mientras fumo, realizo un símil extraño: Recorren mi cabeza recuerdos difíciles de olvidar, de estos malos que te persiguen a lo largo de tu vida, tal como lo hago el humo de un cigarro deseando llegar a tu pulmón para destrozarte la vida. Y no sólo de símiles va el cigarro. Mirando al firmamento azul, despejando mis ojos aún pegados, me pregunto cuál es el sentido de mi vida, qué estoy destinado a ser y a hacer en los años que me quedan, y quizás lo que más me estremeció: ¿Puedo decir que soy feliz y que he disfrutado en lo que llevo vivo? Y ahí me quedé, una vez más, sin querer responderme. Supongo que, como siempre, por miedo a emocionarme. Por miedo, a ser yo mismo.

La otra "imagen" del periodismo

La gente tiende a leer los periódicos, a realizar críticas según lo leído o visto. Rechazan o aceptan las opiniones de aquellos que nos cuentan el mundo desde sus propios ojos. Y es que, como dice mi amigo Álvaro Moreno, "el mundo gira y gira y nosotros, seremos sus ojos, para que ustedes puedan verlo".

Pero ocurre que esos ojos que se adentran expectantes en la verdad de lo que acontece, son, en la mayoría y para la mayoría, anónimos.

Lo que somos lectores de periódicos -que aunque parezca mentira y muy a nuestro pesar, es poca población española- tendemos a leer el diario y no a leer a personas, cuando a mi juicio debería de ser lo contrario. Perdemos nuestra identidad para formar parte de un todo, y, aunque nuestros nombres se escriban bajo nuestros artículos, siempre se hace de manera disimulada, cautelosa y poco reconocida.

Un día acabaremos desayunando frente a alguien, con buen porte, elegancia y exquisitez momentánea. Enganchado al móvil y a su corbata de rayas. Que tenga la mirada perdida cual pensador. Un día, acabaremos desayunando frente a nuestro presidente del Gobierno y no nos daremos cuenta.

Pero el caso no es ese, aunque en cierto modo tenga que ver. Resulta que entro a El País, como cada tarde y como lo hago varias veces al cabo del día. Aparece ocupando más de un cincuenta por cierto de mi pantalla de ordenador una fotografía de un herido por manifestaciones en El Cairo. Esas fotografías, con una composición excelente y una crudeza digna de una película de ficción, están hechas por personas que se acaban jugando la vida en esos momento. Entonces nacen dos preguntas que yo no podré responder. ¿Cómo se pueden hacer una fotos tan buenas en esos momentos tan cruciales? y ¿Quiénes son estos fotógrafos?

Como respuestas, en la primera desecho mi escepticismo y caigo en el tópico de que tales fotografías son "o magia o brujería", aunque todos tengamos claro que se trata de un buen hacer y mucha experiencia. La segunda, es algo más que buscar en Google sus nombres para saber más sobre sus vidas, puesto que al parece, la gente no tiende a querer saber quién les informa...

Es una gran pena el grado al que puede llegar el periodismo. Al final, como dice el gran Enrique Menese por suerte en persona, "el futuro del periodismo se encuentra entre el blog y el freelancer".

Y yo que nunca quise ser un superhéroe, me tocará luchar con y contra mi generación, para que las cosas empiecen a cambiar.

La aplicación del (mil) millón de dólares

Imagínense. Tienen en su cuenta bancaria la redundante cifra de mil millones de dólares. ¿Qué harían ustedes? Probablemente, como cualquier español, primero se dedicaría a comer durante diás, a la par que dormir. O quizás se comprarían un buen coche, el coche de su vida, y también esa casa a primera línea de playa que todo humano ha deseado.


Mark Zuckerberg, el fundador de Facebook, y probablemente uno de los grandes afortunades que tienen tal cifra de dinero en su cuenta corriente, ha decidido comprar una aplicación para smartphones que, para colmo, es gratuita. Su nombre es Instagram.


¿Ustedes serían capaces de pagar tal cantidad por ello? Su sentido tiene. Me explico:


Instagram es mucho más que una simple aplicación gratuita. Sería como denominar que el planeta Tierra es pequeño en comparación con el resto del universo, pero es grande en comparación con las dimensiones de quienes los habitan. Esta app es una red social diminuta, en comparación con grandes como Facebook o Twitter, pero sus pequeñas particularidades hacen que tenga más usuarios que las dos anteriores, si cabe.


Se trata de un proyecto llevado a cabo por Kevin Systron, ingeniero informático salido (como no) del mismísimo Silicon Valley y un profundo amor a la fotografía vintage y una ambición capaz de conseguir lo que él quería: Aunar arte y comunicación en un sólo software. Y es que, además, hay que saber estar en el momento y lugar indicado.


Obviemos que los grandes recuerdos se quedan almacenados a través del ojo humano, y que una fotografía siempre valdrá más que miles de caracteres. Si a eso le sumas que puedes realizarlas en un terminal del grosor de una servilleta, y que además puedes compartirlas con el resto en cuestión de segundos, es que tu genialidad y originalidad se ha movido en un contexto más que satisfactorio.


Pero y, ¿por qué mil millones de dólares?


Es la gran pregunta. Un sector como es el de las nuevas tecnologías, quizás por su escasa explotación a día de hoy, es un mundo de puertas abiertas a grandes emprendedores y mentes geniales. Esa cantidad de dinero o oídos en crisis es, como poco, desorbitado. Pero ellos se lo podían permitir. 
El por qué se resume en una palabra: Imperio. Facebook ya tiene las llaves para entrar en bolsa, y en poco se acabará convirtiendo en lo que se vaticina, la más cotizada. Zuckerberg no puede permitir que Instagram tenga quince mil millones de fotografías subidas por usuarios al minuto, pudiéndose colgar también en FB, pero prescindiendo de su servicio. Y como podría ser un molesto grano en la cara en una fiesta de etiqueta, es mejor tirar la casa por la ventana y tener, cuanto menos competencia, mejor.


Así que, por lo pronto, ambas entidades han salido ilesas del acuerdo y con grandes sonrisas en la cara. Han conseguido lo que querían. Uno, hacer el camino del éxito más corto. Otro, recaudar tanto dinero como para seguir creando proyectos, que segurísimo, acabará comprando Facebook o Google.

Hablemos de NO fútbol

Es curioso.

Los pasados 18 y 19 de abril, se jugaron las semifinales de la "Champions Leage". No voy a gastar tinta (electrónica) para explicar lo que es, puesto que si de algo entiende la gente, es de fútbol. En esos partidos, jugaron los equipos R.Madrid - Bayer de Munich y Barcelona - Chelsea.
Resulta que, soy estudiante de periodismo (para el que no lo sepa) y en mi clase, en el fondo, todos tenemos afán por este deporte ya sea por haberlo practicado, tradición o simplemente afición.

En un contexto temporal como el que nos encontramos, en el que estamos sumidos en una legislatura "ppera" llena de recortes, con cifras tan espeluznantes como la de un suicidio de un parado y tres desalojo de familias al día, de lo que menos me apetece a mí, y al resto de mis compañeros, es hablar de fútbol.

Ambos días, en los que además de la actualidad, hablamos de todo lo que consideramos culturalmente importante, tal como cualquier cosa que consideréis culturalmente importante (valga la redundancia), ni nos acordamos de ello. Es más, ya en el parking de la universidad, a la vista de coger el coche, nos dijimos algo así como: "Chavales, ¿os habéis dado cuenta de que no hemos comentado los partidos de ayer y anteayer?" La respuesta fue clara, concisa y contundente. "Así es". Y con ello nos despedimos hasta el día siguiente.

Y es que, al llegar a Cartagena, de cervezas y reencuentros con mis amigos de por aquí, la cosa continúa. Cine, música, recuerdos de plena adolescencia. Todo tiene cabida menos un once contra once.

La monotemática futbolera me cansa y me aburre. No entiendo cómo alguien es capaz de hablar solamente del deporte rey (rey de ingresos publicitarios).

Y por supuesto, he de decir, que tanto por mis amigos como por mí, me enorgullece que pasen estas cosas.