Buscando el tesoro

Al final

busco el tesoro perdido

mi ente en la pirámide invertida

el héroe en carmín

y zapatos de tacón.

Mesías

del tiempo y espacio

del beso perdido

que muerda

y espante

hambre, miedo

y sed

Sin firma (I)

Anais se despertó aquella mañana como todas. Entusiasta sin lugar a dudas, apagaba el despertador con la mano izquierda y abría delicadamente su ojo derecho. Sus pies estaban fríos como el hielo y su cuerpo entretapado, deslizaba la sábana que cubría algo de su torso, de sus pechos. No le importaba pasear desnuda entre los cristales de su cuarto. La acera, simulaba un escaparate donde vecindario, ejecutivos y barrenderos se homenajeaban de esa vista. Era, como ir a un cine de verano donde el desnudo estaba presente en la gran pantalla.
Con un cigarro en la mano, el café en otro y la radio musical susurrando la cocina, amontonaba las tostadas de dos en dos hasta que su estómago y su tiempo le dieran oportunidad a pegar bocado. Mientras recoge va pasando el tiempo  su trabajo casi llama a su puerta, pero lo hace a su teléfono. Licenciada en empresariales y especializada en algo a lo que ahora llaman Marketing, controlaba todo lo incontrolable de la empresa en la que habita su despacho. Ella, maneja los hilos que mueven las marionetas de arriba con los muñecos de abajo. No tiene ella la última palabra, pero sí la primera. No manda, pero nada se hace sin su previa aprobación.
Su manía de ducharse con agua hirviendo a pesar de estar en el peor de los infiernos hace que su imaginación se explaye cuando sale de la ducha. Flores, penes de esos que habitan en las lunas de los automóviles y un sin fin de criaturas absurdas que le arrancan una sonrisa cuando más necesita matar el sueño mañanero. Se viste con su mejor vestido. Se pinta los labios con el mejor de los carmines y se dirige al ascensor buscando una nueva aventura.

Al bajar, cierra la puerta del ascensor con una sonrisa. Abre sus hombros y se dirige a la puerta de la calle. Mientras agarra el pomo, con la mirada picada al suelo, encuentra que alguien desde el exterior se adelanta y empuja con fuerza hacia dentro. En ese momento, Anais estaba tan despreocupada que le pilló a desprevenida. Su inocencia e incredulidad le tiró hacia el suelo. Su cuerpo se resbaló unos centímetros por el suelo recién fregado, de buena mañana. Su cabeza golpeó el suelo con tal fuerza que la dejó desorientada y sus manos, pegajosas, echaron mano de un vestido que mostraba a todos los espectadores posibles sus partes más intimas.

De pronto, tras la otra puerta, apareció un joven, más inocente que ella, que sin saberlo, había destronado a la reina de las calles. Su único cometido era introducir las cartas en buzones ajenos, un simple intermediario de palabras vacías, de mensajes que llegarían a destinatarios que llorarían, reirían o sufrirían un infarto tras leer simples escrituras modestas y molestas.

Sin más dilación, el joven desechó todas las cartas al suelo y dejando el carro a un lado, tendió una mano a la pobre muchacha. Ella, con flaqueza se agarró a sus pulgares y la levantó en peso. Apenas se cruzaron palabra. Ella seguía desconcertada y él, desconcertado, pero de la belleza tan inusual con la que se acababa de encontrar. Sin mucha más importancia, él le preguntó que si se había hecho daño e instantáneamente preguntó por una vecina cuyo nombre era Anais...

Ella, sorprendida y antes de que su apellido pudiese ser leído por el propio cartero, se antepuso y un recio "sí, soy yo" nació de sus perfectos labios. Él entonces, le entregó una carta, con una tipografía manuscrita tan perfecta que parecía sacada de un ordenador. Los trazos con su nombre ocupaban casi la mitad aquel sobre color crema, sin rasguño ni dibujo, más que Anais.

El cartero, seguía tan avergonzado que recogió su pequeño carro y se fue directamente a otro portón contiguo, sin esperar a que la chica pudiese agradecer o maldecir su acto, su día de trabajo rutinario. Ella, sin embargo, no tuvo más remedio que subir a contrareloj. Invocaba al mismísimo satanás en la subida de nuevo por el ascensor hasta el cuarto piso, donde vivía con tres vecinos más. La carta, manchada por sus propias manos, la elevaba una mano izquierda que le acompañaba un reloj tan elegante como influyente, que le regaló uno de sus últimos amantes. Mirar la hora, le recordaba que era un alma tan libre como exuberante, que su rostro, a pesar de rozar los treinta, no le impedía aprovecharse de la debilidad de todo hombre de intentar meterla en caliente. O que se yo, de establecer una conversación para no sentirse sólo. Se distinguía del resto por su elegancia, pero aprovechaba cada punto negro como si fuese lo último que hiciese. Se decía incluso, que cuando la noche caía y ella pisaba la calle, los astros se alineaban para ofrecerle compañía en su cama hasta el desayuno, donde desaparecía sin dejar huella, más que marcas pegadas a la piel de hombres casados en busca de carne fresca, joven y febril.

Ya en la puerta, respira hondo y abre. Cruza su pequeño pasillo y se desnuda de camino a su cuarto. Salen sus tacones volando por los aires y esta vez son unos jeans los que elige para su "plan B". Alcanza en el aseo el jabón y se restriega con fuerza sus brazos. Mientras tanto le viene a la mente que había recibido una carta. El dilema empieza, pues tiene en veinte minutos una reunión importante y unas órdenes que dar a sus sumisos compañeros de trabajo. Al final, se decanta por potenciar su imagen de marca, esa que le da protestad suficiente como para retrasarse en una reunión, y que su esbelto cuerpo aparezca el último hasta enmudecer a cada uno de los presentes en la sala de juntas.

Decidió mandar un mensaje tan correcto como potente, donde advertía de su retraso. Mientras tanto, no tuvo más remedio que sentarse en el sofá de su salón, estirar las piernas y ver qué yacía bajo ese misterioso sobre sin remitente, sin firma. Al abrir el sobre con impaciencia y con un cigarro encendido en la mano, encontraba un folio escrito a mano, con una tipografía similar a la que pintaba aquel sobre. En ese folio casi en blanco, dibujaba entre curvas casi ilegibles un texto lleno de versos, que recorrían un extremo a otro de la hoja, en un color azul poco usual, demasiado oscuro. Como si de una pluma se tratase. Su admiración por algo tan absurdo le arranca una sonrisa pícara. "Otro tonto", pensó. Lo que no se imaginaba era que acabaría pensando justamente lo contrario...

Carretera hacia ninguna parte

A veces, uno tiene que desnudarse y dejar atrás su estilo tipográfico. No siempre resulta convincente escribir artículos donde la primera de las sensaciones es querer transmitir cosas que sólo tú entiendes. Al final, mi yo más profundo descifra cada una de las claves que se alojan en una entrada. Y recuerda, con añoranza segundos que han quedado inmortalizados en mi blog.
Mientras tanto, una ·G· mayúscula se regozija de su empeño por hacer que escriba como a él le gusta. Me roba mis publicaciones y las maneja a su imagen y semejanza. Me intenta quitar, lo único que me queda en esta vida: vivir, sentir y contar lo vivido y lo sentido.

Es entonces cuando, te sientas a escribir una noche como la de hoy. Un domingo más allá de la media madrugada. Con cientos de pájaros recorriendo tu cabeza, analizando acciones imposibles, y evitando discusiones absurdas. Te planteas ideas que no tienen sentido y dejas que la locura te aborde casi por completo. Te aburres e intentas hacer, de manera casi frustrada, que tu mundo sea el contorno sobre el que dibujar una pequeña pero significante sonrisa. Puede llegar a parecer absurdo, pero las tempestades existen y llenan las carreteras, con curvas imposibles, cuyo único destino es ninguna parte.

Al final, caes en esa espiral de halagos mas pálidos que un inverno puro, en bocas de personas que sonríen por dinero. Empiezas a sentir que el mundo es más sencillo de lo que tú lo quieres hacer. Y esa sencillez te rompe todos los esquemas planteados.

Y te das cuenta, que la ecuación que mide la felicidad está en multiplicar palabras bonitas por un número infinito. De esa manera, los cálculos serán tan utópicos como inmedibles. No habrá dinero porque será algo intangible. No habrán deudas por la misma razón. Y será entonces, cuando podrán atravesar mil puñales mis espaldas sin que la sangre derramada, la que me lleve a la muerte, me asuste tanto como para dejar de sonreír algún día.

Sinfonía a la exasperación discontinua

Si los astros se alinean para cruzarse en mi camino pueden estar tranquilos. El día me ha regalado tanta sangre hervida que podría teñir con su color paredes de grandes ciudades. Y la sintonía que retumba en mi cabeza, la exasperación de las horas me desborda por completo.

Podría atravesar las paredes si la temperatura de mi cuerpo en este instante se materializara. Podría, desembocar guerras sin muertes, odio compasivo y estereotipadas y abominables criaturas que se alzarían ante la certeza de saber que mis ojos, brillan y no de emoción precisamente.

Tendría valor más que suficiente para encajar las adversidades del contrario y despreciar a tantos como me irritaran. Podría, masticar palabras tan llenas de odio que mis mandíbulas estrenarían dentaduras nuevas.

Me tiembla. Me tiembla hasta el pulso de la inercia energética que corren a través de mis sentidos tus palabras vacías. Me abordan las contestaciones inócuas y las excentricidades elocuentes. Me duelen los ojos por no arrancármelos a cucharadas.

Y al final, son mis hombros los que, por gilipollas, cargan toda la rabia contenida, convertida en el estrés que esto provoca, el cansancio y el desencanto.

Si en los dados salen "seises"

Te vas 

a la ciudad definitiva sin mí, 

perdonarás que no te vaya a despedir. 

La noche corta como un cristal roto y tú 

estarás tan triste como hermosa.

La esencia de mis días han dejado las huellas marcadas en tu piel. Y en la mía hay tatuado unos versos que alguien quiso que hoy tuviese presentes. Tus besos han decorado la habitación de mis latidos. Han mecido las palabras que un día te dije y ahora soy yo el que escribe entradas, que naufragan bajo un instante preciso, en una fría noche de que recuerdan tormentas ficticias.

Te veo en mi presente y te debo más besos que verdades. Más caricias que mentiras. Te debo canciones que nunca he escrito y locuras que aún no he desatado. He fotografiado tu cuerpo para pintarlo en mi mente durante siglos, hasta después de la muerte. Saturno ha decidido que las estrellas se alejen de mí por la envidia de verme contigo. Han regresado las sonrisas que una banda de jazz convirtió en lágrimas de ácido, que se clavaban en mi piel como alfileres, vaticinando unas despedidas cercanas y una incertidumbre incontestable.

No existen palabras y tampoco quisiera inventarlas. Mi blog se llena de besos y caricias entre velas y olores que convertían los elogios en tesoros altamente adictivos. Tu nombre resuena por todos los quehaceres del día y me estremezco cuando es tu silueta, la que cautelosa, se dibuja en un reflejo oscuro que representa la locura, la lujuria y demás pecados capitales.

Hoy también me falta tabaco y fuerzas. Me falta Afrodita en mi regazo y Saturno riéndose a carcajadas. Me faltan las lágrimas impolutas, impecables de tus abrazos perdidos. Me duele el alma de sentir los estigmas del futuro y me consuela tenerte tan cerca en el presente. Adoro tus piernas como me asombran tus sentidos y mi agenda se pierde por debajo de tu ombligo. Eres el kilómetro cero y la antípoda de las mañanas.

Eres el juego, con dados que no existen. El terror de sacar seises y sumergirme entre tus piernas. Y dejar que sea el mundo quien abanique tu cuerpo. Y ver como estremeces con cada guiño y como la locura se apodera de tus labios. Y cada roce efímero y educado con que mis manos acarician la ternura.

Y dejar que florezcan los paisajes en tus manos y que un color llamado chicle sean tus pasos sobre mi boca.

Y que si el mundo se acaba, si por un casual se acaba. Que me pille debajo. Debajo de tu ombligo.

Cigarros y horas

Me queda mucho de lo que hablar y apenas unos cigarros en el bolsillo. La madrugada se va extendiendo y con ella el sueño de la mitad de un planeta. Las caladas se posan en las paredes en mis pulmones mientras el silencio se adueña de la oscuridad latente. Me duele el reloj y que las horas marquen mi destino y lo lancen al precipicio. Me duele el alma, de saltar y gritar como un loco, en las horas que he dejado atrás estos días. No sé si merezco decirlo. Ni siquiera sé si merezco sentir. Pero el abrazo que llenan las horas de mis agujas se han clavado con sangre en mi inconsciente, que me recuerda que aún seguimos vivos.

Me ha dejado de importar el futuro, el miedo a la lejanía. Me he dejado llevar por un presente donde todo es tan diferente como excitante. Me he quitado el sombrero ante ti y he besado tus pies por lujuria y por cortesía. Ahora, he mecido la jaula donde habitaban esos lobos que aún no estaban al descubierto, y he encontrado que la felicidad está detrás de una sonrisa sureña.

Me dolerán las lágrimas de tu ausencia porque ahora me duelen las horas que no paso contigo. Si te tengo a mi lado y doy media vuelta te busco en el reflejo de algún cristal, de algún espejo. Me dispara el corazón miles de balas cuando cruzo la línea que separa tu cuerpo del resto del mundo. Y estremezco cuando es el carmín el que se alimenta de mi vello como escarpias.

Me sobran las palabras y me faltan los hechos. Me falta tabaco y me falta valentía. Me duelen los labios de arrancarte sonrisas y las manos de mecerte en mi cuna. Y sobra sensibilidad en un cuerpo tan pequeño como el mío.

Cuando es la locura la que manda, el mundo se vuelve grisáceo. Aburrido. Se muere a tu paso y se extingue contigo. Se vuelve para mirarte de reojo como hago yo, y medio universo. Y los planetas desaparecen de mi memoria si tus caderas me lo exigen. Me muero de ganas, de abrochar el tiempo y desabrochar de nuevo tus pantalones. Y que caigan, en el suelo, como ceniza inerte. Y susurrarte el encanto de mi locura sin apenas palabras.

Me encanta, tu encanto y encantarte para mi encanto te encante.

Luciérnagas y Mariposas

No soy de crear entradas con contenido muy explícito, pero dejo caer algo a los lectores. Tengo un pequeño bicho en un mi gran estómago. Éste revolotea, grita y rie. Se divierte y se encoge cuando sonríes, cuando me miras.

La locura está a la orden del día, al menos a lo largo de mi semana. Llevo, quizás, casi medio año esperando el dichoso festival de música. No sólo tenía ganas de escuchar a esos grupos que me acompañan en cualquier momento del día. Tenía ganas de bailar, de gritar y de disfrutar de esas cuarenta y ocho horas donde los oídos absorben más que unos 120 decibelios. Era el momento de dejarse llevar por la música que entraba por las orejas y recorría todos y cada uno de los poros que componen mi cuerpo.

Pero hay cosas que no me esperaba.

Hice un pacto con la bondad, la sensualidad y la perfección en persona. Estando tan lejos me perseguía tu olor y tu maldita sonrisa. Prometí entrar a ese recinto a cambio de ser su súbdito durante cuarenta y ocho horas. Entonces se fue sumando más gente a la fiesta. Aparecieron el Leónidas del "indie" y alguien a quien quiero que locute conmigo durante muchos años en Radio 3. Y el resultado fue como poco, sorprendente. Al final, una industrial ingesta de cerveza, comida basura y risas descerebradas y absurdas. Saltos, gritos y fotos. Locuras, besos y cantos, al ritmo de la mejor música del mundo.

Al final, despierto un domingo casi acabando el día, como quien dice, excesivamente cansado y excesivamente contento. El sur me ha contagiado su encanto, su resaca. Me he dejado llevar por la mejor música del mundo, en el mejor entorno del mundo y con la que quizás, sea la mejor gente del mundo.

Síndrome del sentimiento lejano

Despierta. Se hace tarde

Mientras el frío mezcla la suave marejada primaveral, un tiempo loco nos impide levantar la cabeza. El sexo y la lluvia nos detiene entre las miradas, los pianos y las trompetas que suenan al únisono, al fondo. Ni tus ojos aguantan el tiempo, ni tus piernas los mordiscos. Ni tus manos la sed de caer en el abismo. Y es que, el suelo descansa bajo nosotros, cuerpos dóciles pero imbatibles, que sueñan con huelgas de hambre para luego despertar y deborarse con elegancia y parsimonia. Cena y desayuno. Café y despedidas. La cuenta atrás se desborda del camino y entienden entonces los dioses el porqué de mi descaro. Segundas mitades que siempre fueron buenas. Descansos que nunca fueron eternos y un futuro cada vez más incierto. No habrá trabajo, ni amor a partes iguales.

Al fondo un despertador llama a la puerta. Recorre decenas de veces las paredes de tu cuarto e interrumpe los sueños que aún no hemos soñado. Despide la armonía y las luce con sus sombras. Deja caer el sexo sobre mis manos desafiando eventuales compromisos inútiles. Y sus ojos, se abren.

Mientras tanto, recemos para que nada siga vivo. Para que no nos conozcamos y las heridas no duelan. Para que la distancia, mientras tanto, sane los cortes que nos hizo volvernos locos al empezar este cuento. Un cuento, donde hay princesas, pero no hay principes. Ni principio. Ni final.

Animales en la sombra

Allá a lo lejos, reluce Marte entre una burbuja de misterio. Se convierte en el enlace perdido entre los deseos y las confusiones etéreas. Desprende la magia desde las ciudades perdidas y mueren recuerdos bajo sus propias pisadas. Ella dimite en las tensiones y admite sus propios temores. Respeta con entusiasmo cada pizca de harmonía y describe bajo su propio cuerpo la percepción de las mil y una perfecciones y perversiones. El camino hacia el deseo empieza en sus pies y termina tras sus oídos, ahí donde anidan aquellas palabras que se quedan entre lo real y lo ficticio. Suenan las tripas de un colchón que gritando admite no soportar la pasión que desprende la desnudez entre cuatro paredes llenas de vida.

Y una luz.

Una luz cuyo fuego desgarraba los miedos y las pautas establecidas. Se quemaron bajo éste cualquier intento frustrado de no caer en aquellas manos inequívocas que hacían estremecer cada universo postrado entre esas bellas caderas. Esa sonrisa atronaba el caos que provocaba ese falso y estúpido silencio. Y nuestro puzzle formaba en la pared, a modo de sombra, animales que aún no han sido inventados. Me alejaba de esas criaturas ensombrecidas que ironizaban y pedían susurrando el tesoro perdido. Ingenuos. Yo dormía con él.

Mis manos descargaban la tensión del día en una esperada velada, donde las horas contaban los gemidos pasajeros. Y morían con nosotros el mañana, la rutina y la desesperación del devenir incorrecto. Sonreías como nunca, en cada paso hacia el interior de tus entrañas, y tus ojos eran la fotografía del retrato imperfecto, que anudaba la necesidad de comer en los pequeños rincones que habitaba tu pelo. Era el emplazamiento el que desmontaba aquella paradoja. El suelo, e convirtió en el ring perfecto para comenzar nuestra lucha, en la que el ganador, sería aquel que devorara primero al contrario, entre los ya rotos labios que había dejado el humo de un cigarro apagado.

Al final, era el tiempo quien mantenía el orden. Y a tres besos de la media noche el sueño se posó sobre sus párpados. El juego había llegado a un fin con carcajadas que recorrerían nuestro inconsciente más profundo, donde me llenó la confusión en el consciente más cercano. Donde descubrí, que detrás de aquella sombra que dibujaba curvas más que perfectas, se escondía un animal que se escapó de entre mis manos, y que semana a semana, intento dar caza entre promesas que se dicen en la cama.