Sin firma (I)

Anais se despertó aquella mañana como todas. Entusiasta sin lugar a dudas, apagaba el despertador con la mano izquierda y abría delicadamente su ojo derecho. Sus pies estaban fríos como el hielo y su cuerpo entretapado, deslizaba la sábana que cubría algo de su torso, de sus pechos. No le importaba pasear desnuda entre los cristales de su cuarto. La acera, simulaba un escaparate donde vecindario, ejecutivos y barrenderos se homenajeaban de esa vista. Era, como ir a un cine de verano donde el desnudo estaba presente en la gran pantalla.
Con un cigarro en la mano, el café en otro y la radio musical susurrando la cocina, amontonaba las tostadas de dos en dos hasta que su estómago y su tiempo le dieran oportunidad a pegar bocado. Mientras recoge va pasando el tiempo  su trabajo casi llama a su puerta, pero lo hace a su teléfono. Licenciada en empresariales y especializada en algo a lo que ahora llaman Marketing, controlaba todo lo incontrolable de la empresa en la que habita su despacho. Ella, maneja los hilos que mueven las marionetas de arriba con los muñecos de abajo. No tiene ella la última palabra, pero sí la primera. No manda, pero nada se hace sin su previa aprobación.
Su manía de ducharse con agua hirviendo a pesar de estar en el peor de los infiernos hace que su imaginación se explaye cuando sale de la ducha. Flores, penes de esos que habitan en las lunas de los automóviles y un sin fin de criaturas absurdas que le arrancan una sonrisa cuando más necesita matar el sueño mañanero. Se viste con su mejor vestido. Se pinta los labios con el mejor de los carmines y se dirige al ascensor buscando una nueva aventura.

Al bajar, cierra la puerta del ascensor con una sonrisa. Abre sus hombros y se dirige a la puerta de la calle. Mientras agarra el pomo, con la mirada picada al suelo, encuentra que alguien desde el exterior se adelanta y empuja con fuerza hacia dentro. En ese momento, Anais estaba tan despreocupada que le pilló a desprevenida. Su inocencia e incredulidad le tiró hacia el suelo. Su cuerpo se resbaló unos centímetros por el suelo recién fregado, de buena mañana. Su cabeza golpeó el suelo con tal fuerza que la dejó desorientada y sus manos, pegajosas, echaron mano de un vestido que mostraba a todos los espectadores posibles sus partes más intimas.

De pronto, tras la otra puerta, apareció un joven, más inocente que ella, que sin saberlo, había destronado a la reina de las calles. Su único cometido era introducir las cartas en buzones ajenos, un simple intermediario de palabras vacías, de mensajes que llegarían a destinatarios que llorarían, reirían o sufrirían un infarto tras leer simples escrituras modestas y molestas.

Sin más dilación, el joven desechó todas las cartas al suelo y dejando el carro a un lado, tendió una mano a la pobre muchacha. Ella, con flaqueza se agarró a sus pulgares y la levantó en peso. Apenas se cruzaron palabra. Ella seguía desconcertada y él, desconcertado, pero de la belleza tan inusual con la que se acababa de encontrar. Sin mucha más importancia, él le preguntó que si se había hecho daño e instantáneamente preguntó por una vecina cuyo nombre era Anais...

Ella, sorprendida y antes de que su apellido pudiese ser leído por el propio cartero, se antepuso y un recio "sí, soy yo" nació de sus perfectos labios. Él entonces, le entregó una carta, con una tipografía manuscrita tan perfecta que parecía sacada de un ordenador. Los trazos con su nombre ocupaban casi la mitad aquel sobre color crema, sin rasguño ni dibujo, más que Anais.

El cartero, seguía tan avergonzado que recogió su pequeño carro y se fue directamente a otro portón contiguo, sin esperar a que la chica pudiese agradecer o maldecir su acto, su día de trabajo rutinario. Ella, sin embargo, no tuvo más remedio que subir a contrareloj. Invocaba al mismísimo satanás en la subida de nuevo por el ascensor hasta el cuarto piso, donde vivía con tres vecinos más. La carta, manchada por sus propias manos, la elevaba una mano izquierda que le acompañaba un reloj tan elegante como influyente, que le regaló uno de sus últimos amantes. Mirar la hora, le recordaba que era un alma tan libre como exuberante, que su rostro, a pesar de rozar los treinta, no le impedía aprovecharse de la debilidad de todo hombre de intentar meterla en caliente. O que se yo, de establecer una conversación para no sentirse sólo. Se distinguía del resto por su elegancia, pero aprovechaba cada punto negro como si fuese lo último que hiciese. Se decía incluso, que cuando la noche caía y ella pisaba la calle, los astros se alineaban para ofrecerle compañía en su cama hasta el desayuno, donde desaparecía sin dejar huella, más que marcas pegadas a la piel de hombres casados en busca de carne fresca, joven y febril.

Ya en la puerta, respira hondo y abre. Cruza su pequeño pasillo y se desnuda de camino a su cuarto. Salen sus tacones volando por los aires y esta vez son unos jeans los que elige para su "plan B". Alcanza en el aseo el jabón y se restriega con fuerza sus brazos. Mientras tanto le viene a la mente que había recibido una carta. El dilema empieza, pues tiene en veinte minutos una reunión importante y unas órdenes que dar a sus sumisos compañeros de trabajo. Al final, se decanta por potenciar su imagen de marca, esa que le da protestad suficiente como para retrasarse en una reunión, y que su esbelto cuerpo aparezca el último hasta enmudecer a cada uno de los presentes en la sala de juntas.

Decidió mandar un mensaje tan correcto como potente, donde advertía de su retraso. Mientras tanto, no tuvo más remedio que sentarse en el sofá de su salón, estirar las piernas y ver qué yacía bajo ese misterioso sobre sin remitente, sin firma. Al abrir el sobre con impaciencia y con un cigarro encendido en la mano, encontraba un folio escrito a mano, con una tipografía similar a la que pintaba aquel sobre. En ese folio casi en blanco, dibujaba entre curvas casi ilegibles un texto lleno de versos, que recorrían un extremo a otro de la hoja, en un color azul poco usual, demasiado oscuro. Como si de una pluma se tratase. Su admiración por algo tan absurdo le arranca una sonrisa pícara. "Otro tonto", pensó. Lo que no se imaginaba era que acabaría pensando justamente lo contrario...