¿Dónde está mi pluma?

He perdido mi pluma.

La dejé, quizás, tras un corazón roto.

Si alguien la encuentra, que sea

por favor,

lleno de la tinta que cierra cicatrices.


Si la encuentro vacía

será de nuevo el folio en blanco

quien delimite el trazo

de las palabras malditas.

Bálsamo de mis heridas

Esta madrugada he recordado todas esas noches que dormíamos juntos,
me ha venido a la cabeza tu imagen hablándome mientras te quedabas dormida,
como compartíamos una cama incompartible reduciéndonos al máximo,
ajustando las distancias de seguridad hasta hacerlas invisibles.
He recordado los desayunos en tu cama, las duchas compartidas,
probar las camas de tus compañeras de piso, las escapadas que nunca hicimos.
Tengo que admitirlo: me asusta, pero hoy me he acordado de ti.

Tal vez, alguna noche, entre sueños recuerde también parte de lo que fuimos,
de lo que fui cuando tú eras quien me escribía antes de dormir.
Si echo la vista atrás recuerdo demasiados momentos de aquella época,
me veo encima de un escenario, guitarra en mano, mirándote ferozmente
como quien perpreta el mayor de sus ataques, directo a donde duele,
con la torpe esperanza de esperar que esta vez me lleves a tu casa,
que me acojas en tu cama y me hagas revivir una de esas noches imposibles de olvidar.

Recuerdos y más recuerdos se me viene a la cabeza durante esta larga madrugada.
Lo malo es que después… He recordado tus mecanismos nocivos,
tus mil quinientas formas de volar por los aires lo nuestro,
como si de un castillo de arena se tratase, como si estuviese predestinado al fracaso.
He recordado que acabé con metralla incrustada, con heridas de guerra,
que ya no estás y que me juré que nunca más volverías a estar.
… He encontrado en nuestro final el bálsamo para mis heridas.

La niña de la biblioteca

Te miro, me miras y reducimos todo nuestro entorno al mayor de los silencios.
Intento centrarme, hacer lo que debo, olvidarme de que perdería los papeles
por cruzarme contigo fuera de este lugar, por salir corriendo de aquí agarrado a ti.
Espero al café y allí estás tú, bella e indiferente, hablando con cualquiera
y yo sueño con que llegue ese día en que yo adopte cualquier nombre
y tú me hables del estudio, del ruido, de tus planes para este fin de semana,
de que me conviertas en tu fin de semana, pero nunca pasa.
Vuelvo otro día y allí estás tú, la niña de la biblioteca.
No lo sabes, pero hemos recorrido todas las ciudades que me gustaría visitar,
las hemos cruzado juntos cada noche en mis sueños y tú ni te has enterado.
“Mañana puede ser un buen día para vencer mis miedos”, me digo
mientras me despido buscando cruzar la mirada una vez más contigo.
Hoy es el día que por fin he dejado el miedo en la puerta,
llego hasta tu mesa, escribo en una nota, te pido que me quites los miedos a bocados,
te ruego que me saques de este sitio, que nos busquemos sin miramientos,
que dejes de ser la niña de la biblioteca y me conviertas en tu fin de semana.

** Texto escrito basándome en el tema “La niña de la biblioteca” de Pedro Pastor

Nos volvemos a encontrar

No nos conocemos, me miras de reojo
y yo no puedo apartar mi mirada de ti.
Me vuela la cabeza pensar en cada una
de las cosas que haríamos juntos.
Llega el tren, ella se baja, me besa.
Tú miras y en tu mirada se grita
un “hasta nunca” a modo de despedida.
“Nos volveremos a encontrar”,
pienso mirándote ferozmente a la boca.
“Estoy seguro”, me apostillo.
Vuelves a mirarme, y yo me muerdo las ganas
de romper todas las reglas, de morder tus labios
y escaparme contigo a cualquier lugar que pidas.
Sueño con ser un novio a la fuga.
Ella me da la mano, echamos a andar,
tú te subes al tren… y ya es demasiado tarde,
no puedo dejar de pensar ni un instante en ti
y ni siquiera te conozco.
Estoy seguro: Nos volveremos a encontrar.

Más allá del Bonsái

Una vez soñé con la lluvia.

Y en aquel sueño cada gota que resbalaba sobre mis mejillas se dibujaba en un recuerdo vivido. Al horizonte recuerdo haber visto un bonsái representando lo efímero de la vida, que sonreía, como cada gesto dibujado en el sol bajo un almendro floreciendo en la más dura de las primaveras.

De fondo, un grito solapado por el trueno de un relámpago, un grito representando cada feroz aventura en una selva infinita, cada ola rompiendo sobre rocas en calma.


...



Al despertar recordé que hubo un invierno en que la poesía era el orgasmo de una guerra perdida que acabó convertido en incendio. Incendio que provocó un huracán que arrancó por descuido el rencor de un alma perdida. También hubo desolación entre la obsesión por salir de la periferia. Hubo frío, como el que recorre cada vez que sonríe Afrodita.

Y entre la invasión del infinito aún estaba el bonsái. Ese bonsái que pudo haber crecido en un prado pero que bebió, por cosas del azar de la peligrosa lluvia ácida..

Y murió, murió como lo hacen los hombres, bajo el recuerdo de la niñez, bajo la desnudez, después del sexo.

De quicio

Tú y yo ya habíamos cruzado todos los límites habidos y por haber,
estábamos cansados de reinventarnos, de “últimas oportunidades“,
de tantos “esta vez será diferente“, de tus mil quinientas formas
para siempre, siempre acabar sacándome de quicio.

Tú te empeñabas en mentirte una vez más, en intentar continuar.
Acabamos el partido con daños a terceros, llenos de heridas,
queriéndonos mal y a deshora. Sin saber qué esperar del otro.
Acabé suplicando que te fueras, que no me sacases de quicio.

Al final sucedió lo inevitable: cruzamos todos los límites
y acabamos por cortar todas las cuerdas que pudiesen unirnos.
Recogí cada uno de los recuerdos que había ido construyendo durante meses,
decidí marcharme, para entonces ya me habías sacado de quicio mil doscientas veces.

** Texto escrito basándome en el tema “De Quicio” de Dani Flaco

Once páginas convertida sen ceniza

El tiempo se había quedado anclado en las cenizas del suelo. El calor, condensado en el humo, ascendía con el asombro de unos gemidos que acrecentaban el calor de aquella burbuja sin nombre. Despertaba tranquilo y mientras mis párpados luchaban pidiendo a gritos la nitidez de la realidad, mi cuerpo moría en el sudor una noche infinita.

Bajo la cama, restos de sexo y una nota.

Entre las perplejidad de las palabras descubrí que habían once páginas vacías y un beso marcado en carmín. Era tan anónima como su sonrisa, tan estúpido como la inocencia que recubría la necesidad de ese insomnio fortuito. Era el placer renegado y confuso que había llegado hasta las puertas del infierno. Y mientras tanto susurrabas en mi cuerpo el fetichismo de lo sagrado, la palabra de lo eterno.

La sonrisa llevó al sexo y tus pies a la sonrisa. Y tu pelo y tus manos llenas de encanto se nutrieron del humo que dejaron los cigarros fumados. Y once páginas dejaron de ser suficientes.

Y el sexo, que llevó a reescribir el tiempo, jugó con nuestros cuerpos, sabiendo que mientras nuestros pulmones lo permitiesen, seguirían anclados en las cenizas del suelo.

Castillo de naipes

Todo lo que se construye duele cuando se derrumba
y a mí este castillo de naipes me ha pillado por en medio.
Este callejón oscuro hace tiempo que me atrapó,
ahora vago buscando la salida y sé que no es mi habitación.
Debería agarrar por la cintura al tiempo, atreverme a luchar,
arriesgarme, por una vez, a ser lo que siempre quise ser.
Debería levantarme de esta cama y ponerme a trabajar.
Olvidar el maldito “no puedo, estoy cansado, no doy más”.
Ser consciente de que volverán las noches de soledad,
y de lo mucho que dolerá ver que no hay nadie más.
Hoy sé que dolerá cada veintiocho, cada día señalado
cuando se haga de noche… y ella no esté.

Locura automática en la desesperación taciturna

Suena allá a lo lejos, donde nadie puede oírle, un susurro inadvertido. Resulta que la muerte suspira más alto de lo que nos pensamos. Creemos que aún seguimos vivos pero en el fondo, sabemos que yacemos en los límites de la locura. Es entonces cuando un pájaro veloz atraviesa mis entrañas, y entre el canal que cruza dos de mis costados, la paz se adueña de mi espíritu y una sonrisa, de esas que desdibujan al recuerdo del mañana, se acentúa en mi rostro entreviendo que todo es una gran mentira.

Se dice, también, que creemos ser lo que nos merecemos. Yo digo que no, que desmerecemos la mitad de aquello que aún no hemos vivido. Que sin embargo, realzamos nuestras tentaciones hacia el punto más alto de nuestro ego. Tapamos con sintagmas débiles el dolor de lo irrecuperable y tendemos a mitificar aquellas figuras de ajedrez inexistentes, que mueven más que la reina.

Ahora es el momento de empezar y caminar descalzo. Dejar que la mañana orbite entre las almohadas ajenas. Es el momento de no entender lo aprendido y de desaprender a lo entendido. De dejar vacío  el huevo que deja la basura que escupimos cada vez que se abre la boca. Miremos hacia nuestros pies y veamos, al fin, dónde está el camino para volver de vuelta a casa.

Cuando lo tengamos ya todo listo, deshaz tu s maletas inútiles, cargadas de la mayor de las mentiras, porque han dicho los aeropuertos que viajar cargado en la conciencia provoca que allá donde estés, siga bajo tus bragas el despecho de admitir que la mentiras es imperecedera.

Si mientras tanto, tú me dejas dormir, puedes ahogarte en el llanto. O cortar la cuerda en el último instante. O puedes fumar hasta desgastar tus pulmones. E incluso puedes, si así lo deseas, escapar en el último segundo. Correr hacia el vacío. Correr hacia ninguna parte.

Pero déjame dormir. Déjame vivir. E incluso si así lo quisiera, déjame morir. Y si no has entendido nada, recuerda: será que has entendido todo.

Retales de un placer llamado insomnio

El insomnio, ese placer inaudito.
De esos que rescatan las memorias
en los párpados hinchados.
Y que regalan, al transeunte
aún despistado,
horas de poemas perdidos.

El insomnio y la inocencia espavorida
del mundo a través de sus suspiros
y rescata,
entre sueños y zumbidos
mares de angustia,
recuerdos, llantos
y mentiras.

Las sábanas van
tapándome a destiempo
y frío el manto que me entierra
aún despierto.

Y en la noche, ya cerrada
a cal y canto
avisa a oscuras
de un futuro ciego,
de un futuro incierto.

Al fondo ya gritaban las campanas
al son de un cigarro consumido,
avistando el sol por mi ventana
mientras yo,
enjaulado en los anales del abismo
vendía el alma resignado
por aún no estar adormecido.