Mientras invadías mi pensamiento como cada noche, al cerrar las puertas de mis ojos se abrían las de la imaginación.
Esperaba en la estación número siete cuando llegó la navidad, con un saco repleto de dudas y caras tristes. Bajo su regazo no traía más que soledades y la ansiedad plasmada en recuerdos envueltos en papel de regalo. Papá Noel (y mamá la verdad es que tampoco) ya no vestía de rojo, pues este color ya pasó de moda.
No me interesa. Ese no es mi tren.
Seguí esperando mientras paseaban perros malditos cargados de rabia, mentiras que dejan completamente sordo y para colmo besos robados que nunca me devolviste.
Las luces de tan ansiado tren me cegaron por completo. Al exterior, como si de un grafiti se tratase, habían versos de Mario Benedetti y Julio Bustamante (extraña e impresionante mezcla que deja ver claramente mi acentuado grado de locura).
Por dentro estaba prácticamente vacío y mi lado en el vagón se sentaban sombras opacas, libros, operaciones matemáticas y nuevos tiempos, bajo el lema de miedos y escepticismos.
La máquina, cuyo destino no es otro que tu cuerpo, se puso en marcha. Fui sintiendo el escalofrío mientras iba recorriendo tu dulce piel, pasando por las atrevidas curvas de tus piernas y tus pechos, hasta llegar al túnel de tu boca donde terminaría todo. De camino, no pude evitar mirar por la ventana para poder describir aquellas lineas con la punta de mis dedos..
Tras llegar al destino solicitado entre los demás personajes y yo se produjo una disputa para salir de aquel vagón lo antes posible. La cola se hacía eterna y cada segundo de despiste me podría costar no llegar a punto a aquel lugar.
Y así fue..
Las puertas volvían a cerrarse frente a tu mirada, que inquieta, me espera tras el cristal. Los golpes esta vez no servían de nada y tuve que hacerle frente de la manera más justa posible. Es MI sueño, y como tal, será lo que yo diga.
Salí de aquel vagón indeciso y asustado, esperando encontrarte cerca, incluso alcancé mis manos para ver si podía tocarte, pero no sentí nada.
Me encontraba frente a una serie de fotogramas que iban haciéndome cada vez más nimio hasta que me convertí en arena...
Me desperté con un sabor agridulce, con el sol metido entre los párpados y con la sintonía del despertador agarrado a mi cabeza..
Todo había sido un sueño, el sueño número siete.
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