La otra mejilla de Buenos Aires

Salir a la calle y descubrir que las escuelas encuentran el eco de los niños que ese día han ido a recoger el hambre de sus estómagos. Sus manos, ásperas, minúsculas pero trabajadas, conocen el tacto de la sequedad de sus heridas internas. Y también, de un trozo de amor que se llevarán a la boca días después de una intensa búsqueda. Al fondo de su pecho, habita el humo de una adicción necesaria para sobrellevar la vida que le espera, y su corazón, palpitante, esclarece e intenta palpitar sabiendo que el reloj vital corre más rápido de la cuenta.

Porque, Platón decía algo así de que no se conoce más de lo que se ve. Salir de la caverna sería duro, delicado, ambicioso y peligroso. Pero mirar más allá del horizonte se convierte en una utopía generalizada para unos pies descalzos que ya no notan los cristales que rompen y se clavan.

El "Carpe Diem" se cumple en su mayor esplendor y en su peor acepción. Pensar en el mañana significaría acercarse a la muerte a pasos agigantados. Incluso pensar en cada segundo, ya se convierte en algo peligroso.

Niños corretean en chanclas (dando gracias por tenerlas) a lo largo de Borges, encontrando en esta calle un frío que no existe, pero que a ellos les mantiene aún con vida. Llevan carretas que sobrepasan los límites físicos de la razón y de la pobreza. Y ahí, cargan pedazos de recuerdos que nadie quiere, convertidos en despojos a través de los que encuentran tesoros que idolatrarán durante el tiempo que tarden en venderlo en las peligrosas villas. Y lo harán a cambio de algo llamado "nada" pero que a ellos les sirve para seguir caminando entre gente vestida de marcas, con cortos vestidos y espectaculares zapatillas. Con gafas de sol reflectantes para no quemar sus ojos o simplemente por no dejar que estos se vean. Y olerán caras colonias que aquí, se pagan a plazos y que enmascaran la peste de sus aburridas y rutinarias vidas.

De fondo, suena un partido de fútbol en una televisión de las que ya en España, desechamos hace décadas. Un colchón y la pasión por el deporte rey hacen que hasta el más indigente sea capaz de ver a sus ídolos en una pequeña, gris e interferida pantalla, donde sólo él es capaz de interpretar quién es cada jugador entre las líneas blancas de una mala señal que insonoriza a los propios comentaristas. Como poco, tendrá noventa minutos para imaginar que algún día, si la ocasión se lo permitiese, disfrutaría del ensordecedor estadio de Boca, o de River, en brazos de una familia que sólo existe cuando el vino de pocos pesos que se bebe a diario, le hace caer en un sueño que le gustaría que fuese eterno.

El otro lado de Buenos Aires. El litigio de la desesperación, de la mañana inexistente. Del frío, de la soledad, del desahucio de lo efímero.

El otro lado de Buenos Aires. El otro lado de la vida.