Desalentadores de esperanzas, lágrimas que se estancan en un río que se seca cada verano. Desiertos abismales entre los abismos del destierro. Entes que apaciguan las ásperas tormentas habitadas bajo besos huracanados.
Encuéntrate contigo, desleva los tesoros escondidos. Desaparece entre los ejemplos del tiempo y desata los cabos que un día apenas quedaron a medias y oxidados. Y que los triunfos sean el epicentro de sentirte vivo. Desconecta entre vanidades las verdades del futuro y comprende que las formas del momento escampan a sus anchas en tu pecho. Esperar a que la mar nos arrastre hacia el precipicio y caigamos en el estrecho pasado del presente. Entierra a tus destierros y vaticina las mañanas con desprecio, despertando el dolor en las heridas que no son visibles al ojo humano. Porque no es lo mismo "a simple vista" que "a vista simple". Porque nunca conoceremos la conjugación del verbo amar, ni su significado. Porque una primavera inacabada es como un cigarro a medias. Es un tiempo obsoleto, desalentador y estrepitoso. Es, un viaje hacia la delicada franja que separan tus manos de las mías. Es, como olvidar sin haber vivido tanto como para hacerlo.
Recuperar el aliento, boicotear el planeta. Regalar amistades por teléfono y no arrepentirse de no arrepentirse de nada. Jugar al escondite con mis defectos y como lo hacía con mi borrosa y casi olvidada infancia desquerida. Intentar recorrer las entrañas de un espacio infinito y desvelar las palabras que nunca han salido de tu ombligo.
Esperando a que la tempestad se adueñe de la punta de mis dedos, para poder dedicar unos versos al tumulto ansioso de carnívoros deseos que desestiman la arbitrariedad de mis estímulos. Mientras tanto, personalizo mi autoconvencimiento de las extrañezas inocuas e inocentes que habitan en mis cinco sentidos. Y si puedo, fumo cigarros que contienen más verdades que las que el universo esconde entre sus párpados. Porque entre tú, amigo lector, y yo, hay menos espacio que las cadenas que sujetan nuestros ojos entreabiertos.
Pero no todo son escepticismos regulados por el interior de una sensatez incabada. Porque las verdades a medias son más verdades que las mentiras. Porque aún seguimos siendo niños hasta que la muerte nos desgarre con sus propias manos y dejemos de entender la sensibilidad que nos depara en la sentencia.
Porque mañana serán veintidós primaveras sencillas, escritas en versos octosílabos sin coherencia, sin rimas asonantes ni consonantes. Sin el ritmo que despejan las incógnitas de unos afilados dientes que entremuerden corazones robados y que se clavan en las encías como alfileres.
Porque brindemos, que hoy es siempre todavía.
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