Cigarros a medias

Mi repetitiva insistencia en la analogía con la contaminación tabacalera me acaba gustando. Me gusta, y mucho, si cuando respiras el humo de un cigarro -lo que supone un suicidio a larga estancia- eres capaz de crear imágenes tan complejas como las que he sido capaz de relatar en algunas de mis entradas.

Y no se trata de creatividades, ni de genialidades. Ni siquiera el hecho de llevar escribiendo más de un lustro me otorga cualidad suficiente como para tener tal capacidad. Es sin duda la reflexión que te impone el pitillo en la soledad más sólida y más sola.

Podría además, esperar que cualquiera hiciese partícipe de grandes críticas de largos abucheos, de malas interpretaciones, incluso de tacharme de toxicómano por mezclar dos grandes vicios: la poesía y el tabaco. Pero la sensación que produce en mi mente, va más allá de los derechos que puedo permitirme a la hora de escribir entradas como la de hoy. Y es que hoy, seis del noviembre más cálido que he vivido hasta la fecha -recuerden amigos lectores que me encuentro al otro lado del charco- me he parado a pensar en que fumar te convierte en testigo incesante de la esclavitud más dulce e imperecedera jamás habitada.

Fumar, es una vida plagada de litigios enmascarados, es, la necesidad de aferrarse a un comportamiento tan poderosamente dañino como preponderante a pequeña escala. Cada calada es una vida consumiéndose bajo la estela de un humo que acaricia mis cuerdas vocales, agrietando recuerdos que olvidaré más pronto que tarde, sintiendo que la esclarecedora llama que enciende mi pitillo sería como el fuego que ha quemado mi cuerpo en mis largos meses de viaje. Porque dejarse un cigarro a medias, no sólo significa cerrar el bolsillo, sino también cerrar la boca. Y por qué no, también cerrar las vidas cargadas de segundos, cargados de vidas, que han petrificado las tumbas de quien ahora sigo sus pasos.

Porque dicen, que detrás de cada humo del cigarro, hay una mente que te castiga a latigazos, te estima con cautela y te endulza lo maravillosamente dura que resulta la vida en pequeños instantes. Se trata, sin más, de una de las grandes paradojas del destino, que por cuestiones emocionales equiparan los momentos más interesantes de una noche de verano -o de primavera, según el ingenio de quien sea capaz de adivinar entre líneas estos escritos-. Se trata, sin menos, del querer envolver la seriedad de quien derrocha la ensordecedora mudez que habita bajo tu garganta, entonando los cánticos más fríos que mis manos han sido capaz seguir en un ritmo. Se trata, al fin y al cabo, de igualar las pesadillas que despiertan a unos y a otros, y que abrazan desesperadamente los tiempos que aún no nos quedan por vivir. Y todo, porque el humo nos consume.

Y nos consume no de cualquier manera. Nos asesina silenciosamente, atravesando una estaca en tu cuerpo, atravesando una vertical sonrisa inocente, que desentona entre el calor de la noche. Que destapa tus ojos, tus senos y quizás tus miedos más íntimos.

Porque encender una llama, significa establecer un efímero vínculo a un desconocido que cruzaría por tu vida sólo por compartir un vicio contigo. O una manera de querer amarte en silencio. O una manera de ver que tu presencia se diluye, como la suya, bajo el más eterno placer de una calada en mitad de la noche.

Fumar, representa una vida entera: Enciendes tu nacimiento, fumas largas caladas cuya intensidad de la vida llevas y apagas la colilla que entierras bajo el recuerdo de quien ha fumado contigo y de quien te fumó.