Uve

Volar es sinónimo de creer que nunca es tarde. Que los miedos se ahogan en vasos de chupitos mientras el carmín firma el insomnio. Hoy, es difícil de creer que no existen mañanas si el tropiezo es una brecha en el alma, en la rodilla o el cubalibre. Pensar demasiado es demasiado pensar. Vivir demasiado es una agonía, un espejo roto en una gota de agua (o sangre), o incluso un gin tonic desahuciado en pleno invierno. En verdad, es verdad. Es la vida.

Se marchitan pronto los recuerdos. Se entierran, se abisman solos. Se destiñe el azul de un príncipe azul en un beso. Se rompe la aguja del tacón de una princesa sin corona y sin media noche. Despiertan los miedos atrapados en el humo de un cigarro. Amargo, como el vino más barato que hay en el infierno y dulce como un beso atrapado en el tiempo.

Y si vuelven los pájaros le rompemos las alas. Se las quitamos, se las robamos. Ahora nos toca a nosotros volar y ver el infinito sin salir de nuestras cuatro paredes. Y ver como los de abajo se atrincheran mientras les consume el tiempo. Que lloren los que deberían llorar y que rían los que siempre lo merecieron. Toca correr boca arriba y cuesta abajo en un tumulto de sueños rotos. El despecho romperá entre garras la delicadeza de sostener la cera de unas velas que no alumbran.

Sería más bonito no despertar. O despertar eternamente entre sedas. Y ver como el reloj no pasa y el calendario no hace aviones de papel con cada número. Habrá que esperar al otoño. O quizás a la estación que no existe. O a la primavera en la que te conocí el último verano.

Moriremos de hambre si no nos bebemos. Y de sed, si no nos comemos la ropa. Y sus entrañas.