De camino

Nace la necesidad de mecer la utopía dentro de los párpados hambrientos. Morder la esclavitud del miedo por donde duele y dejar que las tempestades se claven como ínfimas gotas de mar en los hombros caídos. Vivir se convierte en un horizonte imprevisible, insurgente e intransigente, donde mueren pájaros cargados de mensajes que nunca llegarán a su destino. Muero y muerdo la almohada cada vez que sueño con tu imagen moribunda en el recuerdo, donde lejanas imágenes se distorsionan en la estrepitosa jauría de animales sin nombre. Donde tú, que no me lees, vives en el torreón más alto, donde aún se pueden masticar las nubes. Y si el desencanto se apiada de nuestra carne, que venga Dios y me apuñale, y me quite la valentía de querer aspirar el humo de tu cigarro aun pasando los meses.

Y es que, aún puedo tocar la invisibilidad invencible de las palabras que aún te llaman. Te espero sentado en algún banco, de algún parque, de alguna ciudad en el universo que aún nos pertenece. Te espero, mientras los cigarros van quemando mis pulmones mientras te recuerdo en cada calada, en cada sacudida de la ceniza que desprende el humor, el amor y el sin vivir que la distancia provoca.