Entre esas cosas, dijo algo así como que la pasión, el sentir hacia las cosas, se había convertido en un producto que ya no tenía cabida en nuestra agenda. Habíamos pasado del amor más profundo, loco y descabellado al efímero, ocioso e ineficaz. Habíamos perdido la pasión por la revolución, por el sexo opuesto y por el prójimo. Que éramos capaces de vender nuestra imagen y nuestros valores a cambio de lo que la sociedad quiere, sin espacio para el sentir hasta el extremo, algo que parece, que está condenado a muerte.
Pronunciaba las palabras con un tono tan desgarrador que se notaba que él, hacía uso de tal pensamiento. Sentía cada una de las frases que soltaba, que como látigos, intentaban golpearnos en nuestra mente para hacernos ver aquello que no vemos.
Lo peor es que, probablemente tenga razón. Los grandes versos, recitados, son tachados en murales infinitos, donde la gente pasa por al lado y se rie de las barbaridades que un poeta, un humano, saca de su corazón cuando lo arranca con fuerza. Nadie se estremece ni llora de felicidad porque la nostalgia, el llanto en su máximo esplendor aunque de felicidad se trate, es síntoma de debilidad, de decadencia, de agonía y desprestigio. No se aboga por el querer algo más que entrar bajo unas sábanas que huelen a vacío y besar unas caderas cuyo anonimato se mantendrá bajo el silencio eterno, donde no se recordarán esos besos, ni esos ojos, porque nunca importaron. Se prima el volumen de unos cuerpos inertes que luchan en una jungla bajo luces de colores y bailes arrítmicos por ver quién dormirá esta noche con la que tenga la falda más corta.
Y al final, tocará ser incomprendido por la masa decadente. Y convertirte en otro ser más, capaz de creer que querer volar está sobrevalorado. Y luchar entonces porque el amor esté prohibido.
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