La dulce niña Argentina. Tan grande, tan ancha en sus calles y mágica en sus palabras. Alegría en cada uno de los rincones que alentaban a una ciudad donde el tráfico no guardaba silencio y donde uno moría en el placer en el momento en el que pisaba la porteña ciudad de Buenos Aires.
"¿De dónde sos? ¿Gallego?" Preguntaban, pícaros y descarados, persuasivos e ingeniosos habitantes de la ciudad que vio nacer a Jorge Francisco Isidoro Luis Borges. "Acá, queremos tanto a la patria española como a nosotros mismos", comentaba un joven, mientras leíamos libros perdidos en la Cafetería Ateneo. Y con una estrepitosa amabilidad que también les caracterizaba, te invitaba a envolverte en la verdadera argentina y su baile. Entre mates y Quilmes, un fernet que nublaba la vista de aquellos cuanto bebiesen demasiado. El agridulce sabor de un licor indefinible, que venía de la mismísima Italia, agostaba la garganta y se posaba en el hígado que también, esa noche, bailaba sin detenimiento. Una tenue luz agitaba los cuerpos de las princesas sin nombre, que bailaban en La Catedral del Tango entre la sensualidad del satén y sus vestidos cortos. Princesas que, al acabar la noche, recorrían aceras destrozadas por las pisadas de paisanos españoles que dejaron sus huellas, también sin nombre, e hicieron de éstas un país que respiraba arte en todos sus puntos cardinales.
Además, habitual era encontrar chavos y minas "agarrando" el subte desde Casa Rosada hasta los charcos perennes de la calle Corrientes. Los mismos que gastaban su tiempo en resucitar a Perón y su "Evita" de entre los muertos en Recoleta y que tiraban piedras al mar mientras cantaban por Sabina y Serrat en los verdes bosques de Palermo. Y Mafalda, paseaba en el espíritu inocente de sus transeúntes, que junto a ella, lideraban las Malvinas en paredes desgastadas por la pólvoras de principio de siglo.
Sonaban Los Redondos a un extremo y Gardel al otro, del famoso mercado de San Telmo, el antiquísimo barrio que albergaba la esencia de aquello que no se podía encontrar para comprar en ningún punto de este infinito universo. Mágica y entristecedora ciudad que te atrapaba como sus ciudadanos por su chamuyo, cuyo Mar del Plata compartía con sus peores enemigos, los uruguayos, que entre amor y odio, salvaguardaban las distancias con recelo e ironía.
Y cuando parecía que todo había terminado, un olor cautivante procedente de cualquier punto de Callao te invitaba a descubrir cómo despiezan su animal estandarte, los terneros, de la misma manera con la que bailan el tango. Y un sabor inexplicablemente placentero se mantenía en el epicentro de todos los sentidos existentes, lo que no dejaba en la memoria espacio suficiente para pensar que, aunque de fondo suene Bunbury y en el mapa mundi esté tan lejos de casa, me despertara de aquel plácido sueño el agua fría el recuerdo de la nostalgia y la añoranza de los míos.
Buenos Aires. El cielo tintado del color de su bandera y un sol que sonríe como lo hacen sus paisanos. Una ciudad que envuelta en el lodo y la media pobreza, es capaz de mantener la pasión por el fútbol y la poesía a partes iguales. Ciudad donde sentirse como en casa es el éxtasis del que viaja y que confunde su lugar de residencia de cada local que con atrevimiento visita. Y es que, con solo pisar sus calles un par de veces, se respira tal buen ambiente que abandonar la ciudad convertida en una eterna e inmensa fiesta, es lo único que no entra dentro de los planes.
Y es que llega un punto donde tanto es el amor que se siente a primera vista por la incansable ciudad porteña que sin acordarse de ojear el visado que lleva en la cartera, al mirarse al espejo uno ya no sabe si "eres vos" o si "sos tú" quien se refleja al otro lado.
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