La Orquesta Blue Eyes (IV)

- Mi nombre es...

De pronto, la joven chica de ojos azules apartó la mirada del rostro de Harris y se dirigió un poco a su izquierda. Dos mujeres esbeltas cuya piel podía distinguirse entre el resto de la muchedumbre, con vestidos cortos y zapatos de tacón se acercaron hacia él con algún tipo de interés.

- Disculpe caballero, ¿es usted William Harris? ¿Editor de "ATS"?

Harris apartó la mirada de la dulce chica y se volvió de repente. Asintió con la cabeza y una sonrisa más que forzada dibujo el rostro del hombre cansado y esa noche además, más viejo que otras veces. Sus ojos se deslizaron suavemente desde los ojos de aquellas chicas hasta sus pies y su mirada se quedó anclada en el suelo distrayéndose y escapándose mentalmente de la situación en la que se encontraba. Aquellos segundos de vacío en el que aquellas jóvenes y hermosas piezas de museo le insistían en preguntas relacionadas con lo últimamente publicado en aquel diario, se esfumaron cuando recordó que tenía una chica que atender y que ésta, estaba a su espalda.

- Disculpen señoritas, no es un buen momento para preguntas. Si necesitan cualquier cosa, están invitadas a la redacción cuando gusten. Pero ahora es momento de disfrutar de la noche. Así que sin más dilación, me temo que debo despedirme de ustedes.

En medio de esas palabras, las jóvenes quedaron atónitas, impresionadas por el juego verbal con el que Harris, de manera improvisada, quería deshacerse de ellas. Fue tan sutil que incluso no tuvieron opción a reprocharle tal interrupción. Contentas incluso, se despidieron asintiendo la cabeza y mirando de reojo de arriba a abajo al protagonista de la cita aún sin confirmar.
Es entonces cuando Harris, volvió a mirar a su espalda con tanta seguridad que mientras lo hacía entonaba de la misma manera con la que había despedido a aquellos cuerpos anónimos un discurso de disculpa a la voz que había impresionado a media población neoyorquina los últimos meses.

- Disculpe señorita, gajes del oficio...

La joven había desaparecido. Se esfumó entre las conversaciones de la gente. Decenas de trajes azules se avistaban en el horizonte y ni siquiera en un ángulo de 360 grados era capaz de perseguir el rastro de perfume que había ella dejado impregnada en su chaqueta. Estaba frustrado, no entendía absolutamente nada. Quizás por cobardía, molestia u orgullo, pero fuese por lo que fuese había desaparecido. Harris continuamente se culpaba de ese tipo de situaciones. Tenía la sensación de que ya era costumbre que grandes mujeres que habían pasado por sus manos, por su cama y por su billetera, habían desaparecido sin dejar rastro en ocasiones tremendamente inusuales, como la de ahora. No hace mucho, en una cita con una guapísima y espectacular redactora jefe del diario economista "Money Daily" le ofreció tomar la última copa en su apartamento después de una cena rellena de términos indescifrables para mentes de intelectualidad media. Ella, decidió ir al baño mientras él recogía su elegante americana oscura del guardarropas. Y por supuesto, su gorro. Y pudieron pasar horas mientras él y su taxista personal la esperaban en la puerta de otro magnífico restaurante de los que frecuentaba. Mujeres de ida y vuelta, que querían llenarse el estómago y diarios de la competencia fotografiando sin previo aviso a un periodista castigado por su inocencia, imposible de concebir que sin ni siquiera probar un único beso, se convirtiesen en humo transparente entre moléculas que recorren la atmósfera neoyorquina.

Fue entonces cuando, con la americana en la mano empezó a trazar un camino donde el punto final lo pondría en su solitaria y fría casa.

Cuando sus rápidos y decididos pasos llegaron hasta la puerta, en el preciso momento en el que él puso su mano en el pomo para salir de aquel lugar, una mano agarró su brazo, lo que interrumpió su huída.

- ¿A dónde cree que va?