La otra mejilla de Buenos Aires

Salir a la calle y descubrir que las escuelas encuentran el eco de los niños que ese día han ido a recoger el hambre de sus estómagos. Sus manos, ásperas, minúsculas pero trabajadas, conocen el tacto de la sequedad de sus heridas internas. Y también, de un trozo de amor que se llevarán a la boca días después de una intensa búsqueda. Al fondo de su pecho, habita el humo de una adicción necesaria para sobrellevar la vida que le espera, y su corazón, palpitante, esclarece e intenta palpitar sabiendo que el reloj vital corre más rápido de la cuenta.

Porque, Platón decía algo así de que no se conoce más de lo que se ve. Salir de la caverna sería duro, delicado, ambicioso y peligroso. Pero mirar más allá del horizonte se convierte en una utopía generalizada para unos pies descalzos que ya no notan los cristales que rompen y se clavan.

El "Carpe Diem" se cumple en su mayor esplendor y en su peor acepción. Pensar en el mañana significaría acercarse a la muerte a pasos agigantados. Incluso pensar en cada segundo, ya se convierte en algo peligroso.

Niños corretean en chanclas (dando gracias por tenerlas) a lo largo de Borges, encontrando en esta calle un frío que no existe, pero que a ellos les mantiene aún con vida. Llevan carretas que sobrepasan los límites físicos de la razón y de la pobreza. Y ahí, cargan pedazos de recuerdos que nadie quiere, convertidos en despojos a través de los que encuentran tesoros que idolatrarán durante el tiempo que tarden en venderlo en las peligrosas villas. Y lo harán a cambio de algo llamado "nada" pero que a ellos les sirve para seguir caminando entre gente vestida de marcas, con cortos vestidos y espectaculares zapatillas. Con gafas de sol reflectantes para no quemar sus ojos o simplemente por no dejar que estos se vean. Y olerán caras colonias que aquí, se pagan a plazos y que enmascaran la peste de sus aburridas y rutinarias vidas.

De fondo, suena un partido de fútbol en una televisión de las que ya en España, desechamos hace décadas. Un colchón y la pasión por el deporte rey hacen que hasta el más indigente sea capaz de ver a sus ídolos en una pequeña, gris e interferida pantalla, donde sólo él es capaz de interpretar quién es cada jugador entre las líneas blancas de una mala señal que insonoriza a los propios comentaristas. Como poco, tendrá noventa minutos para imaginar que algún día, si la ocasión se lo permitiese, disfrutaría del ensordecedor estadio de Boca, o de River, en brazos de una familia que sólo existe cuando el vino de pocos pesos que se bebe a diario, le hace caer en un sueño que le gustaría que fuese eterno.

El otro lado de Buenos Aires. El litigio de la desesperación, de la mañana inexistente. Del frío, de la soledad, del desahucio de lo efímero.

El otro lado de Buenos Aires. El otro lado de la vida.

Revolución paragüera

¿Qué tendrán que ver Paraguay con "paraguas"? No lo sé, pero si investigara tampoco tendría gracia.

Hoy, día lluvioso sin sentido, insulso donde los haya. Día completo, de vacíos, de nadas. La gente, no entiende que tener un paraguas entre sus manos les otorga un poder como tener el Anillo Único. Se sienten fuertes y alzan sus cabezas para demostrarlo. Sus colores, como el de los insectos más venenosos, materializan ese miedo que abre los pasillos entre la muchedumbre de las largas aceras porteñas. Hasta los coches, se atrancan en los semáforos al ver ese arma tan debastadora como es el paraguas.

No conocen las capuchas, ni la comodidad que ello implica. Se dedican a jugar a un constante duelo medieval: A ver quién pasa antes, a ver quién clava uno de esos palos sobresalientes en ojo ajeno. Porque se clavan, tal como se clavan esas pequeñas gotas, finas, reduntantes y acosadoras, que parece que no, pero mojan.

O mojas, o no mojas. Pero así, la lluvia no.

Y si al llegar al metro parecía salvado de tal semejante duelo digno de una película épica, la multitud se peleaba, pero de otra manera. Como si de un tesoro se tratase, como si algo regalasen en esos malditos trenes subterráneos, la gente cogía aire y se abalanzaban en busca de un asiento que les mantendrían tranquilos en su próximo viaje hacia un mundo mejor. Empujones, cabezazos, codazos. La lucha cuerpo a cuerpo estaba servida. Sólo faltaba el barro que asfaltaban las calles bonaerenses, construidas a medias, derruidas y malcuidadas.

Pero bueno, una vez dentro del "subte" cualquier excusa era buena para mantenerse vivo. Mientras, me acompañaban en el oído canciones que me recordaban a algo que pasó y que realmente ya no me acuerdo. Porque el recuerdo, como esas canciones, se había perdido bajo una tarde gris lluviosa, donde ni el arte contemporáneo, ni el saber que aún es lunes, me mantenían despierto.

Carta a un viejo amigo

Saludos a ti.

Ese que habita bajo las paredes contiguas a mi cuarto. Ese que destroza mis noches intermitentes por los gritos de quien comparte algo más que un mate contigo. Ese, que llora antes de caerse, pero que levanta antes de llorar. Que tiene más cabeza que pelo en pecho, y mejores y creativas ideas que cabeza.

Y te escribo sin motivo aparente, aunque aparentemente te escriba sin previo aviso. Porque en Buenos Aires se comparte algo más que un Cubalibre, un miércoles insulso que acabaría recordando "tristes y dulces historias de amor" de camino a casa, haciendo eses que marcarían las rutas de las calles por las que el miedo no me deja pasar.

Porque nos hemos perdido a las seis, a las siete y a las ocho de la mañana, con seis, siete y ocho copas de más. Porque sé que has aprendido de mi, aquello que yo ya sabía. Porque he aprendido de ti, aquello que yo ya había olvidado.

Y entre tanta cabezonería existe algo más que una mirada rancia que a veces escucha y que otras veces, hace que escucha. ¿O era quizás al revés? En cualquier caso no hablas gratuitamente. Medir tus palabras hace que sobren aquellas letras que no existen. Porque hablar de letras significa hablar de tu rap, de tus pensamientos en forma de rimas que encajas y que las grupis te recuerdan cada día, sobre todo desde España.

Porque por tu culpa aprendí lo que era el vinagre como algo más que un sazonador. Porque, el ron, entre risas contigo, por muy Almirante que sea, o por más que cueste 20 pesos, siempre sabe bien.

Porque a pesar de tus borderías y tu cabeza rapada, siempre queda ese pequeño gran hermano que ha conseguido que le tenga cariño como jamás le he tenido a un amigo. Porque seis meses en Buenos Aires duelen mucho y que una Raya separe tu pueblo de mi puerto me duele a abandonar este país un 23 de enero.

Porque han sido muchas cosas y las que aún no faltan por vivir. Porque se aprenden cosas de tu frialdad como tú has aprendido de yo ser todo lo contrario. Porque a pesar de trabajar y pensar de cosas diferentes hacemos demasiado buen equipo. Porque, tu rap de ayer, de hoy y de mañana, tendrá tantas cosas sucedidas aquí en la ciudad del mate como pocos podrán entenderlas tanto como yo.

Porque un cigarro y un cubata bajo una película tan desconcertante como Donnie Darko es más que un plan de película y lluvia. Porque a pesar de todo, acabar durmiendo en el sofá porque el ruido ensordecedor acaba destrozando mis tímpanos, acaba mereciendo la pena si al día siguiente eres esa persona que no conocí en una comida en el Mochuelo.

Porque tienes mucho que aprender, pero quizás hayas aprendido más de lo que piensas. Porque cuando se acabe, echaré de menos desayunar un Next con un alfajor o una barrita energética. Porque "esto es Buenos Aires prim" y esto no nos lo quita nadie. Y en febrero, dios dirá que nos depara.

Pero esto, "prim", esto no nos lo quitará nadie.

Porque serán muchas fotos extrañas donde nuestro cordura brilla por su ausencia. Porque un bus se convierte en fiesta si hay un whiskie robado que te persigue hasta que una chica cuyo nombre no quiero acordarme, desaparezca cualquier día de diciembre. Porque me cuesta despertarte por las mañanas, y me envidia que tengas tanta suerte como para resolver las cosas en el último minuto.

Porque somos tan diferentes que al final nos entendemos solo con un trago de ron, o con un tequila de veinte pesos.

Porque cuando volvamos, serás más que un hermano. Porque tu flow, será diferente. Y mi blog, probablemente también. Y esto será para nosotros, y en caminos diferentes, igualmente nos entenderemos.

Porque eres grande, Sedentario.

Yellow Light

La burbuja se tiñe de carmín

Magia sin precedentes. Destinos inesperados. Casualidades inoportunas, duras y arriesgadas. Llamadas de socorro, de nervios. Miedo, besos y miradas cómplices y desgarradoras. Sueños rotos, gemidos, lágrimas y risas. Cervezas, cigarros, cafés y música. Mucha, mucha música.

Despedir a Saturno como si no hubiese mañana, mientras una atmósfera de incertidumbre rodea los límites de lo físico. La necesidad de encontrar la ternura perdida en la lejanía y una buena manera de comunicarse a través del mismo idioma. No mirar más allá de esas pupilas por creer que existe un abismo, precipicio de contingencias adversas y miradas malintencionadas. Pero, encontrar un pequeño grumo de algo que parecía desaparecido suena demasiado interesante. Despedir al mundo a esos brazos mientras un susurro movía las nubes y despejaba el aguacero que sonaba a lo lejos. Ese sonido era más que apetecible. Como apetecible era mirar dos círculos paralelos rodeados de un color que aún nadie ha encontrado en la paleta de colores, sin miedo a estremecerse en el acto.

Y si Mercurio ha dejado escrito en las sábanas dos veces la misma historia, la cosa es diferente. La X va más allá de los astros, del símbolo de la mitad de la semana. Porque si se cometen errores, es porque la imaginación huele a fin de semana.

Pero pide 30 minutos. O dalos tú, si lo prefieres. Da, además, un abrazo al tiempo, para que, relajado, congele cada segundo hasta consumir días enteros. Porque aquel lugar que trafica con sueños y pesadillas cuando el sol se esconde, ha dibujado con carmín y negro la simbología de lo inesperado. 

Y ten cuidado. Porque la fragilidad se percibe tras la mudez de tus entrañas y tus párpados me lo cuentan en secreto. Pero más cuidado todavía, porque a veces, el corazón de Eva, golpea las costillas de Adán hasta dejarlo sin aliento.

Y morir bajo tu ombligo

Blanca marea que te atrapa bajo paisajes dormidos

conquistando en el viaje lo que encuentra en el centro de tu ombligo

Desperfectos, tróspidos recuerdos amasando lo presente

Indiscretos juegos paseando por las ramas de un gemido.

Tormentosas semillas de calor que abunda tras la gente

miradas hechizadas que desploman lejos lo coherente

salpicando de dolor y placer. Intentando matar al enemigo

Destrozando bajo tus pies, aquello que poco se siente.

Admirar lo profundo del abismo como lo hace la locura

ver allá del horizonte a través de lo llamado Burbuja

querer ser eso que un día fue y que ahora de lejos escapa

descorchar un vino y brindar rompiendo esa dulce atadura

Destronar los reyes de las tierras que hoy te ocupan,

e intentar discernir de palabras que sólo abultan

recorriendo aquello que tu piel no muestra en el mapa

y abatiendo trincheras mientras lucho en guerras olvidadas.

Morir bajo tus piernas, bajo la selva de lo encantado

querer conocer más de lo que nunca se ha mostrado

intentar reconocer que los miedos se han perdido

y querer morir de pie, antes que vivir arrodillado.

Y dormir, despertar y ver que tus huellas no se han ido

merodear bajo el sudor de lo que nunca se ha tenido

olvidar el juego atroz del calor desesperado

y sentir que sigo ahí, navegando entre tu ombligo.

Cataratas de neón

La pintura muere cuando nace la fotografía. Uno abandona las impresiones físicas de lo mental cuando un flash es capaz de transmitir fielmente una réplica de lo visto por el ojo humano. Un bello paisaje ya no es tan bello cuando no existe aunque sea ínfima interpretación de lo visto por el autor.

Si yo pudiese pintar lo que vi en Iguazú serían luces de neón. Maravillas flotantes, sobrerealistas e inimaginables. Algo turístico convertido en cierto modo de algo inexpresable por el vocabulario humano. No existen palabras, sino sensaciones, lo que uno percibe cuando se adentra a las profundidades de lo salvaje. Y es que, convivir con tarántulas, coatíes y monos cantando bajo una flora verde amarronada te hace sentir cuanto menos en Pandona.

Aun así, sigo viendo luces de neón. Porque cuando dejas lo verde te adentras en una piscina helada, donde conocidos y desconocidos tienen cosas que contar. Cada uno sus ideales, sus percepciones y sus carismáticas palabras bonitas para intentar cortejar un estrepitoso símbolo de la fuerza de la Madre Tierra. Cualquier excusa es aceptable, para la diversión en un lugar tan asombroso como apabullante.

Incluso corretear era una opción. Navegando de lado a lado en busca de unos anteojos que acabaron siendo símbolo (también) de grandes colas para echar mal de ojo y palabras necia. Pero habían pocos oídos sordos, o pocos oídos. O mejor dicho, pocos sordos.

La tentación se incrementa en lugares donde hasta hace pocas décadas habían tribus con costumbres ancestrales. Ellos sí que no conocían las luces de neón. Yo sí, y muchos de nosotros también. Y muchos de vosotros, que detrás de cada pantalla intenta descifrar un código sin-sentido y confuso, también conocéis las luces de neón.

Pero a diferencia de la energía, la luz azul-rojo-verdosa-amarillenta, tiene una fecha de caducidad. Y mientras escribo estas palabras en un recóndito lugar del universo llamado Internet, esa luz va decayendo hasta su muerte.

Porque la muerte, se convierte en dulce cuando se trata de lugares donde hace pocas década habían tribus con costumbres ancentrales. Donde la gente hace grandes colas para echar mal de ojo y decir palabras necias. Donde cada uno, con sus ideales, intenta cortejar un estrepitoso símbolo de la fuerza de la Madre Naturaleza.

La muerte, es dulce si se recubre con luces de neón.

Sinfonía del desconcierto

Dime qué es lo que piensas. Dime qué es lo que quieres. Dime más de lo que sé y confirmaré que no hay nada cierto en lo que dices.

La Burbuja. Podría tratarse de un bar, un restaurante. Un lugar de ocio sin más, un museo o el título del último film latinoamericano. Pero ni es así, ni es todo lo contrario. Podría incluso ser el todo de la nada. O quizás hasta una pequeña pincelada de todo lo anterior y miles de cosas más.

Pero la Burbuja no se palpa. No es algo tangible, No tiene límites, ni esperanzas. Probablemente no tenga emociones, ni recuerdos. O quizás tenga todo lo anterior. Pero hay algo que está claro, y es que tiene música. Tiene una sinfonía, la Sinfonía del Desconcierto.

Porque esta burbuja tiene soul, tiene jazz y ritmos africanos. Tiene violines, trompetas. Tiene una música desconcertante, como psicodélica. Incierta, sobrenatural, incesante y atractiva. Pero sobre todo desconcertante.
Porque uno viaja con oídos vacíos y la mente llena de recuerdos y espera recorrer paraísos melódicos bajo el tacto ilícito de una textura fina. Pero no siempre suenan los mismos instrumentos. Y a veces, ni siquiera suena.

Y es que, más que una metáfora es la veracidad de algo convertido en música. No entender tal confusión entre notas dirige al público a mirar hacia otro lado y eso, no le gusta a nadie.

Uno lee las partituras en la gran Burbuja y espera escuchar la música que sucede. Pero aquí, eso no ocurre.

De verdes y subsuelos

Estimado amigo y lector. Disculpe en primer lugar si le llamo amigo. Si usted se encuentra en este espacio, posiblemente sin mi consentimiento, quiere decir que ha entrado sin querer a formar parte de mi vida. Y eso, en términos más precisos, significa lo mire por donde lo mire que está empezando a ser mi amigo.

En segundo lugar, le invito a leer la siguiente entrada de la siguiente manera: Acomódese, encuentre un espacio tranquilo, donde nadie pueda molestarle con ruidos, luces innecesarias y presencias inadvertidas que pasan frente a usted y le hacen perder la atención de tal historia. Una vez hecho esto, apriete el siguiente vídeo y que comience la lectura. No olvide que, en caso de que la canción termine antes de que su lectura haya finalizado, debe volver a presionar el "play". Gracias y que disfrute del momento.

La distancia se convierte en un reencuentro con el pasado y con el presente. Es el recuerdo personificado de todo lo que te rodea, lo que respiras, ves e incluso hueles. Porque a once mil kilómetros los parques danzan al son de un sol que siempre está de vacaciones, y que viene del otro hemisferio. Éste, me trae cartas de mi familia, lágrimas perdidas en un viaje por el Atlántico. Una madre que te añora y piensa en la seguridad de su primogénito, un hermano que viaja por su adolescencia y busca una opinión alternativa a la de sus padres y unos abuelos que se consumen con el tiempo y te añoran irracionalmente a pesar de que mañana, puede que no sepan quien eres. El Sol, que volvía de unas vacaciones cada vez más intensas, cambia de hemisferio cargado de maletas que poco tardará en abrir. Pero no todo se encuentra en aquello donde piso, sino también en el subsuelo. El metro es un centro neurálgico de pensamientos que corretean por los vagones, y que nadie, por pereza, impaciencia y egoísmo, se atreve a atrapar a través de la mirada. Gente que, triste, viaja con la incertidumbre del presente y el miedo al futuro. El subterráneo, almacena las impaciencias del que viaja y aloja en un cofre desconocido las sensaciones que confluyen entre parada y parada. Y es que, el que se cita con su destino, difícilmente lo lleva con calma. Unos van al hospital, a ver cómo la vida se convierte en humo. Otros, se encuentran casi sin querer con el que será el amor de su vida. Y quizás, otros, siguen la rutina de la línea D hasta Catedral sin esperar nada a cambio. Ni siquiera unos pesos.

Por suerte, Buenos Aires está lleno de misterios incomprensibles. Las actitudes humanitarias del que te mira al pasar a veces son confundidas por la propia cultura o el aprovechamiento del extranjero. En cualquiera de los casos, los que intentamos comprender lo que pasa por aquí, nos chocamos contra el desconcierto de no entender absolutamente nada. Quizás sea lo bonito de vivir en esta ciudad, que a veces, la comprensión de los hechos fortuitos es algo utópico en la gente de a pie, y que adaptarse a esa manera de ver las cosas puede ser bastante interesante. En cualquiera de los casos, sigo recorriendo de madrugada la mirada de los que esperan su parada y adelantan el tiempo para no ser perseguidos por lo que no quieren llegar a ser. 

Pero si con algo me quedo, es con una pequeña parte del todo. Porque no hay nada que me disguste tanto ni nada que me haga quedarme en esta ciudad para siempre. Probablemente estos artículos que ahora escribo, donde, cual abstractismo artístico, sólo podrán transportarme a través de símbolos que se conocerán a través de un contexto receptivo y cercano, a aquellas sensaciones que recorren mis entrañas. Donde la sangre, roja como el dolor, el placer, la vida y la muerte, se acaba mezclando con pigmentos diferentes para empezar a ser albiceleste. Colores extraños, como el día a día, como la mirada de la gente que recorre el metro de la misma manera que recorre Buenos Aires mis adentros.

The Last Play

Siéntate.

Este será tu última jugada, el último juego.

¿Qué quieres tomar? Yo suelo empezar la carta de cervezas por el principio. Así que pediremos dos de la primera, y luego probaremos la segunda.

Esto es sencillo. ¿Qué quieres decirme? Yo creo que muchas cosas. Yo creo que en verdad no tienes nada que decirme. Yo creo que te has confundido. Nunca me viste, nunca me conociste. Nunca supiste quién soy, quien era y quién seré. Y si vas a decirme lo contrario, mejor no digas nada. Porque arañaste el destino a través de un inocente dulce, lo mojaste en vino y me dijiste que la diferencia entre una cosa y cualquier otra era el momento en el que estaba ocurriendo. Ah, claro. Ya entiendo tu truco. Soy un títere, ¿verdad? Pues esto es fácil. Si corto la cuerdas del muñeco se te acaba la función y probablemente no haya un muñeco que divierta tanto como yo.

No. No me interrumpas.

Mira. No me importa absolutamente nada lo que pensaste cuando te despediste de tu país. Menos me importa lo que pasó mientras volabas y llegaste. Y menos aún, lo que piensas en este momento.

....

Esto es más fácil de lo que imaginas. Si cerrara los ojos en este momento y empezara a pensar en qué hago aquí quizás estaría bastante lejos. Sí.

No. Aún no he terminado.

¿Y tú cerveza? No te preocupes, no llegarás tarde a ningún sitio. He parado el tiempo. Sí, no me mires así, he parado el tiempo. Es más, he atrasado las horas, los días y las semanas. He borrado el recuerdo, el dulce, el destino. Lo he borrado todo. Sí, sí. Lo he borrado todo. Todo excepto esta última frase que ahora repito. Y repito. Y repito...

Y así fue como hablaba con su propio anonimato. Sin saber que se encontraba en un bucle temporal, donde la única manera de romper el eje era a través de esa cerveza. Mientras tanto, no hay un bar, ni cerveza, ni nadie que le escuchara. Nadie, porque había consumido sus dos juegos. Sus dos oportunidades. Y esa, que era la última, la última vez que podía decirle lo que pensaba para romper el bucle.

Ni ahora, ni nunca. Él no volverá, ni ella, ni esa cerveza. Ni siquiera ese bar. Él nunca estuvo allí. Ella... ella nunca existió.

Basada en el largometraje Donnie Darko

Periodismo. Política. Sin nexos, por favor.

Sé que sois pocos los que sabéis de la existencia de mi blog, muchos menos aquellos que me leen. Pero los hay. Siempre que haya gente detrás que lea mi espacio seguirá abierto, como lo lleva haciendo desde hace años. Por suerte (y nunca será por desgracia) un blog es algo permanente en el tiempo. Es algo palpable, que no depende más que de la vida que quiera darle quien lo escribe. Pero cuando se trata de periodismo de verdad, los medios y los profesionales que hay detrás no se corre la misma suerte. Javier Gallego "Crudo" es, posiblemente, de los periodistas jóvenes, con más carrera crítica que ha dado esta nueva generación. Y lo mejor, que su programa se encontraba en una emisora pública, lo cual le apartaba de ciertas presiones políticas, a pesar del gobierno que se encontrara. Su programa, "Carne Cruda" ha sido cesado, precisamente por eso, porque a este nuevo espacio político no le interesa que haya alguien que esté detrás criticando de manera limpia, cuidada y profesional, los errores que éste comete. Es por ello que, no me queda más remedio que contar por enésima vez y de manera crítica, la situación de los medios en nuestro país, partiendo de la base de este ejemplo concreto.

Es interesante conocer como se entrelazan la política y los medios aquí en Argentina. La manipulación es tal que ya se le trata con cierta normalidad. Probablemente sea algo inexplicable, pero la gente apenas prefiere no leer qué pasa en la ciudad donde habitan, por el mero miedo de acabar sintiéndose confundidos con la información que aparece en los diarios. También es inexplicable cómo un país como en el que me encuentro, históricamente revolucionario, no sea capaz de denunciar de manera pública y social este hecho. Quizás sea porque todo es tan pasional que prefieren vivir sumidos en el "Carpe Diem" y olvidarse de lo demás. Quizás sea por propia supervivencia autómata. Nunca lo sabré, porque mi estancia es demasiado corta, pero sorprender, sorprende.
En España, bien sea por historia o quizás por necesidad de cambio, mantenemos esa revolución los que nos encontramos en ese gremio. Uno pierde la concepción del dinero para intentar hacer las cosas como hay que hacerlas. El periodismo, denominado comúnmente como "el cuarto poder" indica lo que la misma palabra dice: poder. Y eso hace que nos sintamos orgullosos a pesar de todas las presiones que existen bajo el silencio político.

El problema radica en que, cuando el poder, de manera general, reside en manos equivocadas, ambiciosas y manipuladoras, empieza una masacre que acaba con la vida de aquellos que se enfrentan contra las reglas establecidas. Y no hablo de ideología, sino de que el autoritarismo existe detrás de un plató de televisión, un estudio de radio y un redacción. Javier Gallego es de esas moscas que no interesa tener detrás de la oreja. Precisamente porque es capaz de calentarla hasta que reviente, algo que no son capaces de hacer muchos. Esa molestia ocurrente, creativa y constante quema. Pero amigos, la verdad duele y no poco, sobre todo cuando se hace de manera pública. "Crudo", como se autodenomina él mismo y como lo conocemos sus oyentes, ha dejado una huella de tres años en los oídos de muchos de nosotros, especialmente de los que amamos la "radiofonía". Y cuando digo oídos, no me refiero a oír, sino a escuchar. "Carne Cruda", programa en cuestión que se ha estado emitiendo de dos a tres de la tarde en RNE3 de manera diaria, ha tenido más oyentes que el resto de programas de parrilla juntos. Triplicando una audiencia con sed de crítica  en una emisora cultural con la que "había" que quitarse el sombrero.

Y... ¿Por qué entonces le interesa a una radio pública, que pagamos nosotros, ciudadanos "libres" en una democracia "libre", quitarse de en medio un programa con tanta audiencia? La respuesta la tienen las comillas.

La subida al poder del Partido Popular, ha dado lugar a una extraordinaria manipulación mediática del servicio de comunicación pública. Entendámoslo como que RNE estaba llena de "rojos", que apoyaban sin represalias al movimiento 15M y que defendían ante todo la palabra clave que los ciudadanos necesitábamos escuchar tras los altavoces de nuestra radio: CRÍTICA. Pero nunca sabremos si eran rojos o no, porque ahora están como más de la mitad de los españoles: haciendo cola para cobrar el paro. Rojos o no, su profesionalidad era abismal, y al fin y al cabo y quizás lo más importante: eran la voz del pueblo.

Juan Ramón Lucas, Ana Pastor, Toni Garrido y Javier Gallego, voces e imágenes anónimas de gente que representa el buen periodismo, la constante lucha y el sacrificio de un trabajo bien hecho a cambio de unos intereses más que políticos.

Ahora, la radio se queda vacía de argumentos, de voces que daban sentido a un sueño por el que luchar. Se queda vacía de sentimientos, de ideales, de compromisos. Y posiblemente se trunque la carrera de gente que ha intentado hacer bien su trabajo.

¿Este es el futuro que me espera como periodista? Ellos han muerto de pie, antes que vivir arrodillados. Yo, lo haré también si es necesario.