La niña de la biblioteca

Te miro, me miras y reducimos todo nuestro entorno al mayor de los silencios.
Intento centrarme, hacer lo que debo, olvidarme de que perdería los papeles
por cruzarme contigo fuera de este lugar, por salir corriendo de aquí agarrado a ti.
Espero al café y allí estás tú, bella e indiferente, hablando con cualquiera
y yo sueño con que llegue ese día en que yo adopte cualquier nombre
y tú me hables del estudio, del ruido, de tus planes para este fin de semana,
de que me conviertas en tu fin de semana, pero nunca pasa.
Vuelvo otro día y allí estás tú, la niña de la biblioteca.
No lo sabes, pero hemos recorrido todas las ciudades que me gustaría visitar,
las hemos cruzado juntos cada noche en mis sueños y tú ni te has enterado.
“Mañana puede ser un buen día para vencer mis miedos”, me digo
mientras me despido buscando cruzar la mirada una vez más contigo.
Hoy es el día que por fin he dejado el miedo en la puerta,
llego hasta tu mesa, escribo en una nota, te pido que me quites los miedos a bocados,
te ruego que me saques de este sitio, que nos busquemos sin miramientos,
que dejes de ser la niña de la biblioteca y me conviertas en tu fin de semana.

** Texto escrito basándome en el tema “La niña de la biblioteca” de Pedro Pastor

Nos volvemos a encontrar

No nos conocemos, me miras de reojo
y yo no puedo apartar mi mirada de ti.
Me vuela la cabeza pensar en cada una
de las cosas que haríamos juntos.
Llega el tren, ella se baja, me besa.
Tú miras y en tu mirada se grita
un “hasta nunca” a modo de despedida.
“Nos volveremos a encontrar”,
pienso mirándote ferozmente a la boca.
“Estoy seguro”, me apostillo.
Vuelves a mirarme, y yo me muerdo las ganas
de romper todas las reglas, de morder tus labios
y escaparme contigo a cualquier lugar que pidas.
Sueño con ser un novio a la fuga.
Ella me da la mano, echamos a andar,
tú te subes al tren… y ya es demasiado tarde,
no puedo dejar de pensar ni un instante en ti
y ni siquiera te conozco.
Estoy seguro: Nos volveremos a encontrar.

Más allá del Bonsái

Una vez soñé con la lluvia.

Y en aquel sueño cada gota que resbalaba sobre mis mejillas se dibujaba en un recuerdo vivido. Al horizonte recuerdo haber visto un bonsái representando lo efímero de la vida, que sonreía, como cada gesto dibujado en el sol bajo un almendro floreciendo en la más dura de las primaveras.

De fondo, un grito solapado por el trueno de un relámpago, un grito representando cada feroz aventura en una selva infinita, cada ola rompiendo sobre rocas en calma.


...



Al despertar recordé que hubo un invierno en que la poesía era el orgasmo de una guerra perdida que acabó convertido en incendio. Incendio que provocó un huracán que arrancó por descuido el rencor de un alma perdida. También hubo desolación entre la obsesión por salir de la periferia. Hubo frío, como el que recorre cada vez que sonríe Afrodita.

Y entre la invasión del infinito aún estaba el bonsái. Ese bonsái que pudo haber crecido en un prado pero que bebió, por cosas del azar de la peligrosa lluvia ácida..

Y murió, murió como lo hacen los hombres, bajo el recuerdo de la niñez, bajo la desnudez, después del sexo.

De quicio

Tú y yo ya habíamos cruzado todos los límites habidos y por haber,
estábamos cansados de reinventarnos, de “últimas oportunidades“,
de tantos “esta vez será diferente“, de tus mil quinientas formas
para siempre, siempre acabar sacándome de quicio.

Tú te empeñabas en mentirte una vez más, en intentar continuar.
Acabamos el partido con daños a terceros, llenos de heridas,
queriéndonos mal y a deshora. Sin saber qué esperar del otro.
Acabé suplicando que te fueras, que no me sacases de quicio.

Al final sucedió lo inevitable: cruzamos todos los límites
y acabamos por cortar todas las cuerdas que pudiesen unirnos.
Recogí cada uno de los recuerdos que había ido construyendo durante meses,
decidí marcharme, para entonces ya me habías sacado de quicio mil doscientas veces.

** Texto escrito basándome en el tema “De Quicio” de Dani Flaco

Once páginas convertida sen ceniza

El tiempo se había quedado anclado en las cenizas del suelo. El calor, condensado en el humo, ascendía con el asombro de unos gemidos que acrecentaban el calor de aquella burbuja sin nombre. Despertaba tranquilo y mientras mis párpados luchaban pidiendo a gritos la nitidez de la realidad, mi cuerpo moría en el sudor una noche infinita.

Bajo la cama, restos de sexo y una nota.

Entre las perplejidad de las palabras descubrí que habían once páginas vacías y un beso marcado en carmín. Era tan anónima como su sonrisa, tan estúpido como la inocencia que recubría la necesidad de ese insomnio fortuito. Era el placer renegado y confuso que había llegado hasta las puertas del infierno. Y mientras tanto susurrabas en mi cuerpo el fetichismo de lo sagrado, la palabra de lo eterno.

La sonrisa llevó al sexo y tus pies a la sonrisa. Y tu pelo y tus manos llenas de encanto se nutrieron del humo que dejaron los cigarros fumados. Y once páginas dejaron de ser suficientes.

Y el sexo, que llevó a reescribir el tiempo, jugó con nuestros cuerpos, sabiendo que mientras nuestros pulmones lo permitiesen, seguirían anclados en las cenizas del suelo.

Castillo de naipes

Todo lo que se construye duele cuando se derrumba
y a mí este castillo de naipes me ha pillado por en medio.
Este callejón oscuro hace tiempo que me atrapó,
ahora vago buscando la salida y sé que no es mi habitación.
Debería agarrar por la cintura al tiempo, atreverme a luchar,
arriesgarme, por una vez, a ser lo que siempre quise ser.
Debería levantarme de esta cama y ponerme a trabajar.
Olvidar el maldito “no puedo, estoy cansado, no doy más”.
Ser consciente de que volverán las noches de soledad,
y de lo mucho que dolerá ver que no hay nadie más.
Hoy sé que dolerá cada veintiocho, cada día señalado
cuando se haga de noche… y ella no esté.

Locura automática en la desesperación taciturna

Suena allá a lo lejos, donde nadie puede oírle, un susurro inadvertido. Resulta que la muerte suspira más alto de lo que nos pensamos. Creemos que aún seguimos vivos pero en el fondo, sabemos que yacemos en los límites de la locura. Es entonces cuando un pájaro veloz atraviesa mis entrañas, y entre el canal que cruza dos de mis costados, la paz se adueña de mi espíritu y una sonrisa, de esas que desdibujan al recuerdo del mañana, se acentúa en mi rostro entreviendo que todo es una gran mentira.

Se dice, también, que creemos ser lo que nos merecemos. Yo digo que no, que desmerecemos la mitad de aquello que aún no hemos vivido. Que sin embargo, realzamos nuestras tentaciones hacia el punto más alto de nuestro ego. Tapamos con sintagmas débiles el dolor de lo irrecuperable y tendemos a mitificar aquellas figuras de ajedrez inexistentes, que mueven más que la reina.

Ahora es el momento de empezar y caminar descalzo. Dejar que la mañana orbite entre las almohadas ajenas. Es el momento de no entender lo aprendido y de desaprender a lo entendido. De dejar vacío  el huevo que deja la basura que escupimos cada vez que se abre la boca. Miremos hacia nuestros pies y veamos, al fin, dónde está el camino para volver de vuelta a casa.

Cuando lo tengamos ya todo listo, deshaz tu s maletas inútiles, cargadas de la mayor de las mentiras, porque han dicho los aeropuertos que viajar cargado en la conciencia provoca que allá donde estés, siga bajo tus bragas el despecho de admitir que la mentiras es imperecedera.

Si mientras tanto, tú me dejas dormir, puedes ahogarte en el llanto. O cortar la cuerda en el último instante. O puedes fumar hasta desgastar tus pulmones. E incluso puedes, si así lo deseas, escapar en el último segundo. Correr hacia el vacío. Correr hacia ninguna parte.

Pero déjame dormir. Déjame vivir. E incluso si así lo quisiera, déjame morir. Y si no has entendido nada, recuerda: será que has entendido todo.

Retales de un placer llamado insomnio

El insomnio, ese placer inaudito.
De esos que rescatan las memorias
en los párpados hinchados.
Y que regalan, al transeunte
aún despistado,
horas de poemas perdidos.

El insomnio y la inocencia espavorida
del mundo a través de sus suspiros
y rescata,
entre sueños y zumbidos
mares de angustia,
recuerdos, llantos
y mentiras.

Las sábanas van
tapándome a destiempo
y frío el manto que me entierra
aún despierto.

Y en la noche, ya cerrada
a cal y canto
avisa a oscuras
de un futuro ciego,
de un futuro incierto.

Al fondo ya gritaban las campanas
al son de un cigarro consumido,
avistando el sol por mi ventana
mientras yo,
enjaulado en los anales del abismo
vendía el alma resignado
por aún no estar adormecido.

La Orquesta "Blue Eyes" (V)

Harris se quedó tan paralizado que ni siquiera se atrevía a dar la vuelta y mirar quién había tras de él.

-Es demasiado temprano para abandonar la fiesta- le susurró una joven al oído mientras la mano que le agarraba le soltaba con la misma suavidad con la que se deslizaba hacia su hombro y descendía de nuevo recorriendo la espalda de Este a Oeste. -El espectáculo ha terminado, hay que adecuar el color y el vestido a cada situación-. Un vestido negro recorría los límites superfluos de su cuerpo, cuyas curvas dejaban entrever en el fondo a mujeres sin nombre cortejando a hombres de honor, con esposas en casa y bolsillos tejidos con dólares que derrochan en noches como esta. La mirada ascendente del "jefe" como le llamaban amistosamente en el trabajo hasta sus cargos superiores, era lenta y descarada, fijándose en cada punto en el que la joven terminaba su vestido para dejar paso al concurrido ambiente. Esos ojos se clavaron de nuevo en él destrozando cualquier intento de huida.

Ella le invitó a sentarse en el lugar que tenían reservado, mientras el camarero seleccionado para la ocasión intervenía en la crudeza del momento con una botella de whiskey y dos vasos fríos con hielo.

- Dígame, señor Harris, además de mirarme a los ojos como si el mundo se acabase, ¿hay algo que le apetezca hacer?- Harris apartó la mirada y se sonrojó con la facilidad con la que lo hacía un niño pequeño. Era raro, él estaba acostumbrado a sonrojar a la gente, sobre todo a las mujeres con las que hacía vida nocturna. Estaba indefenso ante ella con la sensación de que no habría escapatoria ni palabras que le sirvieran de aliento para llevar una conversación así, sin principio ni final, a un lugar que desconocía. De pronto despertó de nuevo. -Señorita, probablemente lo que más me apetezca en el mundo ahora mismo sea introducirme en el infinito azul de sus ojos, ver qué pájaros vuelan en ese cielo que se mezcla entre sus pupilas y el mar. Pero que sepa que sean cuales sean sus intereses, no he venido aquí para perder el tiempo y su sonrisa intrépida puede dar sensación de que el tiempo se congela, pero se consume más rápido en mi reloj de lo que me gustaría-. Después de ese monólogo Harris empezó a enseñar su misteriosa media sonrisa, una mueca en el lateral izquierdo de la cara que denotaba seguridad propia de un periodista de su calibre, acostumbrado a cortejar políticos y mujeres con tanta dignidad en sus cargos empresariales como la que tenían entre sus piernas. Ella, reculó y sus labios se sellaron, sus ojos desgastaron el mensaje prohibido que había lanzado y ahora sus cejas provocaban esa sensación de impresión que la dejó entre las cuerdas.

-Tenemos gente en común, Harris. Más de la que se imagina. Sólo usted tiene algo que puede interesarme enormemente y no voy a entrar a juzgar, y lo noto por su absurda sonrisa, a lo que tiene entre las piernas, porque sería muy soez que en una cita tan misteriosa como esta le dijera cuál va a ser el postre. Además, yo tengo mis ojos y lo sé. Pero usted, ¿qué tiene?-. Harris cambió el cruce de sus piernas hacia el lado contrario y dejó deslizar su espalda contra la silla hasta adoptar una posición chulesca, que permitiese controlar una situación que empezaba a parecerle divertida.

- No se crea usted, señorita de ojos azules, que sólo por mirarme a los ojos va a conseguir lo que otras no han conseguido. Ni mi prestigio ni mi dinero se pagan con el mejor de los sexos. Además, si ni tan siquiera sé su nombre y por lo que empiezo a notar tampoco es que me interese demasiado. Puede que su sugerente escote esconda tan poco como la retórica que está usando para llevarme a un lugar encerrado entre cuatro paredes y mañana desaparecer de mi vista con media fortuna de la que llevo en el bolsillo.

- Es tan inteligente como pensaba, señor Harris. Agudo, imprevisible y domina la palabra como domina su diario y a sus consumidores. Es evidente que estoy empezando a crear en su inconsciente una intrínseca necesidad en volver a verme y probablemente no lo haga. Es más, esa probabilidad es tan alta que nunca volverá a verme después de esta noche.

Un silencio interrumpió la tensión que despertaba tal juego de palabras entre los recién conocidos. Las luces se apagaron de nuevo y una segunda banda subió al escenario.

- Escúcheme Harris- le dijo la joven, mientras se acercaba a su oído y mantenía en su mano derecha una copa casi vacía. -Tenga esto-.

Entre Tangos y Materas

Vencía la primavera. Cálida tormenta de miedos e incertidumbres en la aventura de cruzar el charco desde tierras españolas. A once mil kilómetros de distancia una "morocha" del tamaño de un continente me esperaba con los brazos abiertos. Una patria deseada por los amantes del buen vino y del cauto y escondido placer en la sensualidad de un baile llamado tango. Para tan largo viaje escondido en el asiento de un avión, un consejo de antemano: "’Coger’ es el verbo prohibido”. Además, una lista de canciones de autor cuya bandera albiceleste llevaban por contenido en sus letras. Y es que, ya lo decía Ismael Serrano como tantos otros: "Hará tres meses desde el tiempo en que decía que se sentía tan bien acá en España, igual que si estuviera en su Argentina". A ver si se cumpliese a la inversa.

La dulce niña Argentina. Tan grande, tan ancha en sus calles y mágica en sus palabras. Alegría en cada uno de los rincones que alentaban a una ciudad donde el tráfico no guardaba silencio y donde uno moría en el placer en el momento en el que pisaba la porteña ciudad de Buenos Aires.

"¿De dónde sos? ¿Gallego?" Preguntaban, pícaros y descarados, persuasivos e ingeniosos habitantes de la ciudad que vio nacer a Jorge Francisco Isidoro Luis Borges. "Acá, queremos tanto a la patria española como a nosotros mismos", comentaba un joven, mientras leíamos libros perdidos en la Cafetería Ateneo. Y con una estrepitosa amabilidad que también les caracterizaba, te invitaba a envolverte en la verdadera argentina y su baile. Entre mates y Quilmes, un fernet que nublaba la vista de aquellos cuanto bebiesen demasiado. El agridulce sabor de un licor indefinible, que venía de la mismísima Italia, agostaba la garganta y se posaba en el hígado que también, esa noche, bailaba sin detenimiento. Una tenue luz agitaba los cuerpos de las princesas sin nombre, que bailaban en La Catedral del Tango entre la sensualidad del satén y sus vestidos cortos. Princesas que, al acabar la noche, recorrían aceras destrozadas por las pisadas de paisanos españoles que dejaron sus huellas, también sin nombre, e hicieron de éstas un país que respiraba arte en todos sus puntos cardinales.

Además, habitual era encontrar chavos y minas "agarrando" el subte desde Casa Rosada hasta los charcos perennes de la calle Corrientes. Los mismos que gastaban su tiempo en resucitar a Perón y su "Evita" de entre los muertos en Recoleta y que tiraban piedras al mar mientras cantaban por Sabina y Serrat en los verdes bosques de Palermo. Y Mafalda, paseaba en el espíritu inocente de sus transeúntes, que junto a ella, lideraban las Malvinas en paredes desgastadas por la pólvoras de principio de siglo.

Sonaban Los Redondos a un extremo y Gardel al otro, del famoso mercado de San Telmo, el antiquísimo barrio que albergaba la esencia de aquello que no se podía encontrar para comprar en ningún punto de este infinito universo. Mágica y entristecedora ciudad que te atrapaba como sus ciudadanos por su chamuyo, cuyo Mar del Plata compartía con sus peores enemigos, los uruguayos, que entre amor y odio, salvaguardaban las distancias con recelo e ironía.

Y cuando parecía que todo había terminado, un olor cautivante procedente de cualquier punto de Callao te invitaba a descubrir cómo despiezan su animal estandarte, los terneros, de la misma manera con la que bailan el tango. Y un sabor inexplicablemente placentero se mantenía en el epicentro de todos los sentidos existentes, lo que no dejaba en la memoria espacio suficiente para pensar que, aunque de fondo suene Bunbury y en el mapa mundi esté tan lejos de casa, me despertara de aquel plácido sueño el agua fría el recuerdo de la nostalgia y la añoranza de los míos.

Buenos Aires. El cielo tintado del color de su bandera y un sol que sonríe como lo hacen sus paisanos. Una ciudad que envuelta en el lodo y la media pobreza, es capaz de mantener la pasión por el fútbol y la poesía a partes iguales. Ciudad donde sentirse como en casa es el éxtasis del que viaja y que confunde su lugar de residencia de cada local que con atrevimiento visita. Y es que, con solo pisar sus calles un par de veces, se respira tal buen ambiente que abandonar la ciudad convertida en una eterna e inmensa fiesta, es lo único que no entra dentro de los planes.


Y es que llega un punto donde tanto es el amor que se siente a primera vista por la incansable ciudad porteña que sin acordarse de ojear el visado que lleva en la cartera, al mirarse al espejo uno ya no sabe si "eres vos" o si "sos tú" quien se refleja al otro lado.