Y morir bajo tu ombligo

Blanca marea que te atrapa bajo paisajes dormidos

conquistando en el viaje lo que encuentra en el centro de tu ombligo

Desperfectos, tróspidos recuerdos amasando lo presente

Indiscretos juegos paseando por las ramas de un gemido.

Tormentosas semillas de calor que abunda tras la gente

miradas hechizadas que desploman lejos lo coherente

salpicando de dolor y placer. Intentando matar al enemigo

Destrozando bajo tus pies, aquello que poco se siente.

Admirar lo profundo del abismo como lo hace la locura

ver allá del horizonte a través de lo llamado Burbuja

querer ser eso que un día fue y que ahora de lejos escapa

descorchar un vino y brindar rompiendo esa dulce atadura

Destronar los reyes de las tierras que hoy te ocupan,

e intentar discernir de palabras que sólo abultan

recorriendo aquello que tu piel no muestra en el mapa

y abatiendo trincheras mientras lucho en guerras olvidadas.

Morir bajo tus piernas, bajo la selva de lo encantado

querer conocer más de lo que nunca se ha mostrado

intentar reconocer que los miedos se han perdido

y querer morir de pie, antes que vivir arrodillado.

Y dormir, despertar y ver que tus huellas no se han ido

merodear bajo el sudor de lo que nunca se ha tenido

olvidar el juego atroz del calor desesperado

y sentir que sigo ahí, navegando entre tu ombligo.

Cataratas de neón

La pintura muere cuando nace la fotografía. Uno abandona las impresiones físicas de lo mental cuando un flash es capaz de transmitir fielmente una réplica de lo visto por el ojo humano. Un bello paisaje ya no es tan bello cuando no existe aunque sea ínfima interpretación de lo visto por el autor.

Si yo pudiese pintar lo que vi en Iguazú serían luces de neón. Maravillas flotantes, sobrerealistas e inimaginables. Algo turístico convertido en cierto modo de algo inexpresable por el vocabulario humano. No existen palabras, sino sensaciones, lo que uno percibe cuando se adentra a las profundidades de lo salvaje. Y es que, convivir con tarántulas, coatíes y monos cantando bajo una flora verde amarronada te hace sentir cuanto menos en Pandona.

Aun así, sigo viendo luces de neón. Porque cuando dejas lo verde te adentras en una piscina helada, donde conocidos y desconocidos tienen cosas que contar. Cada uno sus ideales, sus percepciones y sus carismáticas palabras bonitas para intentar cortejar un estrepitoso símbolo de la fuerza de la Madre Tierra. Cualquier excusa es aceptable, para la diversión en un lugar tan asombroso como apabullante.

Incluso corretear era una opción. Navegando de lado a lado en busca de unos anteojos que acabaron siendo símbolo (también) de grandes colas para echar mal de ojo y palabras necia. Pero habían pocos oídos sordos, o pocos oídos. O mejor dicho, pocos sordos.

La tentación se incrementa en lugares donde hasta hace pocas décadas habían tribus con costumbres ancestrales. Ellos sí que no conocían las luces de neón. Yo sí, y muchos de nosotros también. Y muchos de vosotros, que detrás de cada pantalla intenta descifrar un código sin-sentido y confuso, también conocéis las luces de neón.

Pero a diferencia de la energía, la luz azul-rojo-verdosa-amarillenta, tiene una fecha de caducidad. Y mientras escribo estas palabras en un recóndito lugar del universo llamado Internet, esa luz va decayendo hasta su muerte.

Porque la muerte, se convierte en dulce cuando se trata de lugares donde hace pocas década habían tribus con costumbres ancentrales. Donde la gente hace grandes colas para echar mal de ojo y decir palabras necias. Donde cada uno, con sus ideales, intenta cortejar un estrepitoso símbolo de la fuerza de la Madre Naturaleza.

La muerte, es dulce si se recubre con luces de neón.

Sinfonía del desconcierto

Dime qué es lo que piensas. Dime qué es lo que quieres. Dime más de lo que sé y confirmaré que no hay nada cierto en lo que dices.

La Burbuja. Podría tratarse de un bar, un restaurante. Un lugar de ocio sin más, un museo o el título del último film latinoamericano. Pero ni es así, ni es todo lo contrario. Podría incluso ser el todo de la nada. O quizás hasta una pequeña pincelada de todo lo anterior y miles de cosas más.

Pero la Burbuja no se palpa. No es algo tangible, No tiene límites, ni esperanzas. Probablemente no tenga emociones, ni recuerdos. O quizás tenga todo lo anterior. Pero hay algo que está claro, y es que tiene música. Tiene una sinfonía, la Sinfonía del Desconcierto.

Porque esta burbuja tiene soul, tiene jazz y ritmos africanos. Tiene violines, trompetas. Tiene una música desconcertante, como psicodélica. Incierta, sobrenatural, incesante y atractiva. Pero sobre todo desconcertante.
Porque uno viaja con oídos vacíos y la mente llena de recuerdos y espera recorrer paraísos melódicos bajo el tacto ilícito de una textura fina. Pero no siempre suenan los mismos instrumentos. Y a veces, ni siquiera suena.

Y es que, más que una metáfora es la veracidad de algo convertido en música. No entender tal confusión entre notas dirige al público a mirar hacia otro lado y eso, no le gusta a nadie.

Uno lee las partituras en la gran Burbuja y espera escuchar la música que sucede. Pero aquí, eso no ocurre.

De verdes y subsuelos

Estimado amigo y lector. Disculpe en primer lugar si le llamo amigo. Si usted se encuentra en este espacio, posiblemente sin mi consentimiento, quiere decir que ha entrado sin querer a formar parte de mi vida. Y eso, en términos más precisos, significa lo mire por donde lo mire que está empezando a ser mi amigo.

En segundo lugar, le invito a leer la siguiente entrada de la siguiente manera: Acomódese, encuentre un espacio tranquilo, donde nadie pueda molestarle con ruidos, luces innecesarias y presencias inadvertidas que pasan frente a usted y le hacen perder la atención de tal historia. Una vez hecho esto, apriete el siguiente vídeo y que comience la lectura. No olvide que, en caso de que la canción termine antes de que su lectura haya finalizado, debe volver a presionar el "play". Gracias y que disfrute del momento.

La distancia se convierte en un reencuentro con el pasado y con el presente. Es el recuerdo personificado de todo lo que te rodea, lo que respiras, ves e incluso hueles. Porque a once mil kilómetros los parques danzan al son de un sol que siempre está de vacaciones, y que viene del otro hemisferio. Éste, me trae cartas de mi familia, lágrimas perdidas en un viaje por el Atlántico. Una madre que te añora y piensa en la seguridad de su primogénito, un hermano que viaja por su adolescencia y busca una opinión alternativa a la de sus padres y unos abuelos que se consumen con el tiempo y te añoran irracionalmente a pesar de que mañana, puede que no sepan quien eres. El Sol, que volvía de unas vacaciones cada vez más intensas, cambia de hemisferio cargado de maletas que poco tardará en abrir. Pero no todo se encuentra en aquello donde piso, sino también en el subsuelo. El metro es un centro neurálgico de pensamientos que corretean por los vagones, y que nadie, por pereza, impaciencia y egoísmo, se atreve a atrapar a través de la mirada. Gente que, triste, viaja con la incertidumbre del presente y el miedo al futuro. El subterráneo, almacena las impaciencias del que viaja y aloja en un cofre desconocido las sensaciones que confluyen entre parada y parada. Y es que, el que se cita con su destino, difícilmente lo lleva con calma. Unos van al hospital, a ver cómo la vida se convierte en humo. Otros, se encuentran casi sin querer con el que será el amor de su vida. Y quizás, otros, siguen la rutina de la línea D hasta Catedral sin esperar nada a cambio. Ni siquiera unos pesos.

Por suerte, Buenos Aires está lleno de misterios incomprensibles. Las actitudes humanitarias del que te mira al pasar a veces son confundidas por la propia cultura o el aprovechamiento del extranjero. En cualquiera de los casos, los que intentamos comprender lo que pasa por aquí, nos chocamos contra el desconcierto de no entender absolutamente nada. Quizás sea lo bonito de vivir en esta ciudad, que a veces, la comprensión de los hechos fortuitos es algo utópico en la gente de a pie, y que adaptarse a esa manera de ver las cosas puede ser bastante interesante. En cualquiera de los casos, sigo recorriendo de madrugada la mirada de los que esperan su parada y adelantan el tiempo para no ser perseguidos por lo que no quieren llegar a ser. 

Pero si con algo me quedo, es con una pequeña parte del todo. Porque no hay nada que me disguste tanto ni nada que me haga quedarme en esta ciudad para siempre. Probablemente estos artículos que ahora escribo, donde, cual abstractismo artístico, sólo podrán transportarme a través de símbolos que se conocerán a través de un contexto receptivo y cercano, a aquellas sensaciones que recorren mis entrañas. Donde la sangre, roja como el dolor, el placer, la vida y la muerte, se acaba mezclando con pigmentos diferentes para empezar a ser albiceleste. Colores extraños, como el día a día, como la mirada de la gente que recorre el metro de la misma manera que recorre Buenos Aires mis adentros.

The Last Play

Siéntate.

Este será tu última jugada, el último juego.

¿Qué quieres tomar? Yo suelo empezar la carta de cervezas por el principio. Así que pediremos dos de la primera, y luego probaremos la segunda.

Esto es sencillo. ¿Qué quieres decirme? Yo creo que muchas cosas. Yo creo que en verdad no tienes nada que decirme. Yo creo que te has confundido. Nunca me viste, nunca me conociste. Nunca supiste quién soy, quien era y quién seré. Y si vas a decirme lo contrario, mejor no digas nada. Porque arañaste el destino a través de un inocente dulce, lo mojaste en vino y me dijiste que la diferencia entre una cosa y cualquier otra era el momento en el que estaba ocurriendo. Ah, claro. Ya entiendo tu truco. Soy un títere, ¿verdad? Pues esto es fácil. Si corto la cuerdas del muñeco se te acaba la función y probablemente no haya un muñeco que divierta tanto como yo.

No. No me interrumpas.

Mira. No me importa absolutamente nada lo que pensaste cuando te despediste de tu país. Menos me importa lo que pasó mientras volabas y llegaste. Y menos aún, lo que piensas en este momento.

....

Esto es más fácil de lo que imaginas. Si cerrara los ojos en este momento y empezara a pensar en qué hago aquí quizás estaría bastante lejos. Sí.

No. Aún no he terminado.

¿Y tú cerveza? No te preocupes, no llegarás tarde a ningún sitio. He parado el tiempo. Sí, no me mires así, he parado el tiempo. Es más, he atrasado las horas, los días y las semanas. He borrado el recuerdo, el dulce, el destino. Lo he borrado todo. Sí, sí. Lo he borrado todo. Todo excepto esta última frase que ahora repito. Y repito. Y repito...

Y así fue como hablaba con su propio anonimato. Sin saber que se encontraba en un bucle temporal, donde la única manera de romper el eje era a través de esa cerveza. Mientras tanto, no hay un bar, ni cerveza, ni nadie que le escuchara. Nadie, porque había consumido sus dos juegos. Sus dos oportunidades. Y esa, que era la última, la última vez que podía decirle lo que pensaba para romper el bucle.

Ni ahora, ni nunca. Él no volverá, ni ella, ni esa cerveza. Ni siquiera ese bar. Él nunca estuvo allí. Ella... ella nunca existió.

Basada en el largometraje Donnie Darko

Periodismo. Política. Sin nexos, por favor.

Sé que sois pocos los que sabéis de la existencia de mi blog, muchos menos aquellos que me leen. Pero los hay. Siempre que haya gente detrás que lea mi espacio seguirá abierto, como lo lleva haciendo desde hace años. Por suerte (y nunca será por desgracia) un blog es algo permanente en el tiempo. Es algo palpable, que no depende más que de la vida que quiera darle quien lo escribe. Pero cuando se trata de periodismo de verdad, los medios y los profesionales que hay detrás no se corre la misma suerte. Javier Gallego "Crudo" es, posiblemente, de los periodistas jóvenes, con más carrera crítica que ha dado esta nueva generación. Y lo mejor, que su programa se encontraba en una emisora pública, lo cual le apartaba de ciertas presiones políticas, a pesar del gobierno que se encontrara. Su programa, "Carne Cruda" ha sido cesado, precisamente por eso, porque a este nuevo espacio político no le interesa que haya alguien que esté detrás criticando de manera limpia, cuidada y profesional, los errores que éste comete. Es por ello que, no me queda más remedio que contar por enésima vez y de manera crítica, la situación de los medios en nuestro país, partiendo de la base de este ejemplo concreto.

Es interesante conocer como se entrelazan la política y los medios aquí en Argentina. La manipulación es tal que ya se le trata con cierta normalidad. Probablemente sea algo inexplicable, pero la gente apenas prefiere no leer qué pasa en la ciudad donde habitan, por el mero miedo de acabar sintiéndose confundidos con la información que aparece en los diarios. También es inexplicable cómo un país como en el que me encuentro, históricamente revolucionario, no sea capaz de denunciar de manera pública y social este hecho. Quizás sea porque todo es tan pasional que prefieren vivir sumidos en el "Carpe Diem" y olvidarse de lo demás. Quizás sea por propia supervivencia autómata. Nunca lo sabré, porque mi estancia es demasiado corta, pero sorprender, sorprende.
En España, bien sea por historia o quizás por necesidad de cambio, mantenemos esa revolución los que nos encontramos en ese gremio. Uno pierde la concepción del dinero para intentar hacer las cosas como hay que hacerlas. El periodismo, denominado comúnmente como "el cuarto poder" indica lo que la misma palabra dice: poder. Y eso hace que nos sintamos orgullosos a pesar de todas las presiones que existen bajo el silencio político.

El problema radica en que, cuando el poder, de manera general, reside en manos equivocadas, ambiciosas y manipuladoras, empieza una masacre que acaba con la vida de aquellos que se enfrentan contra las reglas establecidas. Y no hablo de ideología, sino de que el autoritarismo existe detrás de un plató de televisión, un estudio de radio y un redacción. Javier Gallego es de esas moscas que no interesa tener detrás de la oreja. Precisamente porque es capaz de calentarla hasta que reviente, algo que no son capaces de hacer muchos. Esa molestia ocurrente, creativa y constante quema. Pero amigos, la verdad duele y no poco, sobre todo cuando se hace de manera pública. "Crudo", como se autodenomina él mismo y como lo conocemos sus oyentes, ha dejado una huella de tres años en los oídos de muchos de nosotros, especialmente de los que amamos la "radiofonía". Y cuando digo oídos, no me refiero a oír, sino a escuchar. "Carne Cruda", programa en cuestión que se ha estado emitiendo de dos a tres de la tarde en RNE3 de manera diaria, ha tenido más oyentes que el resto de programas de parrilla juntos. Triplicando una audiencia con sed de crítica  en una emisora cultural con la que "había" que quitarse el sombrero.

Y... ¿Por qué entonces le interesa a una radio pública, que pagamos nosotros, ciudadanos "libres" en una democracia "libre", quitarse de en medio un programa con tanta audiencia? La respuesta la tienen las comillas.

La subida al poder del Partido Popular, ha dado lugar a una extraordinaria manipulación mediática del servicio de comunicación pública. Entendámoslo como que RNE estaba llena de "rojos", que apoyaban sin represalias al movimiento 15M y que defendían ante todo la palabra clave que los ciudadanos necesitábamos escuchar tras los altavoces de nuestra radio: CRÍTICA. Pero nunca sabremos si eran rojos o no, porque ahora están como más de la mitad de los españoles: haciendo cola para cobrar el paro. Rojos o no, su profesionalidad era abismal, y al fin y al cabo y quizás lo más importante: eran la voz del pueblo.

Juan Ramón Lucas, Ana Pastor, Toni Garrido y Javier Gallego, voces e imágenes anónimas de gente que representa el buen periodismo, la constante lucha y el sacrificio de un trabajo bien hecho a cambio de unos intereses más que políticos.

Ahora, la radio se queda vacía de argumentos, de voces que daban sentido a un sueño por el que luchar. Se queda vacía de sentimientos, de ideales, de compromisos. Y posiblemente se trunque la carrera de gente que ha intentado hacer bien su trabajo.

¿Este es el futuro que me espera como periodista? Ellos han muerto de pie, antes que vivir arrodillados. Yo, lo haré también si es necesario.

Días de poco vino, lluvia y muchas rosas

El vino, cálido sabor ardiente que quema el paladar de quien lo consume, claro está, dependiendo de las circunstancias. A veces, una botella es capaz de cambiar aquello que rodea a lo impensable, se regocija bajo el seno de una sonrisa estúpida y amable y revolotea entre las pequeñas cuatro paredes. Porque uno puede tener vino bajo su brazo, o simplemente tenerlo guardado entre una nevera apagada, vacía y llena de esperanzas de salir. Pero esto no destaca la suficiencia a la que me remito. No. El vino, es el vino. Y mientras descorchas la botella la adrenalina se palpa en la mirada de quien espera, con ansia, una copa. Pero por si esto no fuese poco, merodear en la mente de un consumidor novato, que incita a sus labios a beber de una copa tocada por una insignificante y estrepitosa magia intencionada, hace que la situación signifique más de lo que en un principio aparenta ser.

Mientras duerme bajo tu regazo, le regalas el sonido de una lluvia que cesa a sus oídos. El juego comienza contigo y probablemente acabe en él. Destapas la sobriedad de las inquietudes que paralizan cada músculo del cuerpo y aprovecha, de manera intencionada, para desgarrar la piel de quien aún duerme. Al fondo, una luz atónita, fría, veraz y ausente, ilumina la sensación de miedo y soledad que tus ojos intentan decirle. Una tormenta, al fin y al cabo, que determina la calidez de sus brazos y el nivel con el que aprieta fuerte tu pecho para no dejarte salir. Es como vivir en una jaula llamada paraíso que reinventa en cada segundo su manera de vivir.

Pero al ceder la madrugada y quedarse en el camino, un rayo de luz alimenta la noche volviendo atrás en el tiempo, encamina el destino de esas manos y apacigua la sintonía cuya melodía desentona con lo ya vivido y deja el aliento y el olor impregnando las sábanas que decoran el resto de lo acontecido. O quizás, de lo no acontecido. Las rosas, simbología de lo inexistente, recaba entre las palabras vacías que desestiman la velocidad de los sucesos y retoma el destino a su antojo, discriminando a unos y a otros, riendo, vacilando y descorchando más vino que nunca llegará a tomarse.

Comunicación Zero

Él nunca supo de tu existencia, ni nunca entendió esas tonterías del destino. Él nunca quiso verte, y te vio. Posiblemente te había visto antes, pero nunca lo entendió. Simplemente, estrelló su cerveza con la tuya y te dedicó unas palabras que nunca entendiste. Hubo humo, hubo ceros, hubo comunicación zero.

Él nunca se acordó ni siquiera de tu nombre, pero nunca quiso saberlo. Nunca le importó, ni tampoco le importó el destino, que quiso cambiar. Él nunca te saludó, ni te miró a la cara, ni te dedicó una sonrisa, ni siquiera te miró a los ojos.

Él quiso verte, qué había tras el anonimato difuso de una sonrisa que se escapaba de la razón y de las formas. O quizás, forma sin forma, amorfa, le gustaba, por su poca forma, por su extrañeza. O quizás, por su poca certeza.

Él quiso conocerte y murió atrapado en un sinfín de signos interrogatorios, preguntas sin respuesta y causalidades poco previstas. Él, murió atrapado en la sed de tu boca sin que te probase, murió bajo tu pecho sin que te tocase. Él, murió atrapado dentro de una pregunta sin respuesta, de una incertidumbre incierta, de una melodía atípica, apática, arrítmica. Anárquica.

Él te quiso atrapar y se convirtió en atrapado. Atrapado de lo inesperado, de lo inacabado, de lo aparentemente sin querer, desquerido y destronado.

Él quiso salir, pero no quiso. El quiso salir pero no salió. Decidió no mirar el precipicio. Decidió caer.
Él quiso acabar esa cerveza, pero tú no quisiste. El quiso mirar más allá del horizonte, pero no tú no viste más allá del suelo. Él quiso creer en el destino, por una vez. Tú, rompiste las reglas y te olvidaste de éste.

Él no quiso nada. Tú quisiste todo. El quiso demasiado, y tú no quisiste nada. Él te miro y brindó por un hasta pronto. Tú, le miraste y brindaste por un hasta siempre.

Él te quiso tener, te tuvo, pero nunca te tuvo. Le dejaste, te dejó. Le mentiste, te mintió. Le mataste. Pero él, no te mató.

Entre tangos y materas (I)

En Argentina se respira un aire diferente. Indefinible esencia albiceleste habitada en los rincones de esta curiosa a la vez que preciosa ciudad. Tras un mes de estancia un español se contagia de sus costumbres, como ellos lo hicieron en sus antepasados, a pesar de su resquemor y de pensar que el verdadero idioma castellano, es el que ellos chapurrean.

Idiomas aparte, no les hace falta hablar demasiado. Gesticulan, sonríen y quejan por todo, por lo bueno y por lo malo. Lo hacen en el subterráneo, en el colectivo e incluso en el taxi. Prometen verdades y humildades por medio de sonrisas, venden más que hablan, más que mienten. Los autos, no "pasan lentos, como una manada de elefantes", como dice Ismael Serrano, en "Buenos Aires 2001". O quizás en aquellas fechas la lentitud de su vida y economía hizo que cada segundo durara una eternidad en la vida de cada porteño. Pero los autos, caminan por las calles con los ojos cerrados, esquivando peatones, otros coches y aquello que aparezca por delante. No tienen miedo, ni precaución, ni siquiera educación para disculparse. Los pasos de peatones se convierten en líneas que unifican las larguísimas calles que recorren la ciudad de Buenos Aires.

Mientras tanto, La Casa Rosada, recuerda a lo lejos aquellas madres que aún van a llorar, rezar y manifestarse, de manera pacífica, por medio de pancartas reivindicando que todo se lo lleva el viento menos la memoria.

Otro de las fragancias que se respiran en Baires es el del mate. Un conjunto de matojos, que dan lugar a una infusión adictiva para la gran mayoría de los porteños. Éstos, pasean tranquilos por el colectivo camino al trabajo con un termo bajo el brazo y en el otro con su matera. Así, 24 horas diarias. Y aquí, un servidor, que nunca había tomado una infusión en la vida, desayuna mate a diario. Y si apetece, durante el día también.

Hablar de Buenos Aires significa hablar de su olor, de su gente, de cómo acoge a inmigrantes de cualquier rincón de latinoamérica y de cualquier lugar de europa. Porque aquí, a diez mil kilómetros de mi casa (incluso quizás un poco más) desde el más español al menos noruego, todos somos familia. Todos somos "gallegos".

Un largo cigarro. Una plena liberación

Llego de la universidad, cansado, como siempre. Me encuentro solo en una casa llena de gente. Y mi única salida es que mi cama me ofrezca unos minutos de sueño. Mi conciencia me vaticina que no es lo correcto, pues mi intención siempre es dormir algo menos de una hora y nunca ocurre así. Y aventurándome, me agarro fuerte a mi almohada, gran compañera de viajes estratosféricos y utópicos y que sea lo que dios quiera.

No hace falta decir que mi cuerpo se congeló durante horas y decidió empezar a tomar vida unas tres horas más tarde. Y claro, eso rompe mi rutina, mi horario, mi vida.

Con legañas, me despierto desconcertado, deseando no estar aquí y poder seguir disfrutando de mis sueños creativamente frustrados, en los que mi vida es poco corriente y extravagante como poco. Una vida que yo creo y yo disfruto. Pero volver a la realidad en el menor tiempo posible a veces es importante, pues uno no vive de lo que acontece en sus apenas 5 o 6 horas de sueño diarias.

Qué menos que lavarme la cara y que el mismo agua sea el que me abofetee para espabilarme por completo. Así que me dirijo al cuarto de baño y allí, osado de mí, me miro al espejo. Lo que yo no me esperaba era encontrarme tan viejo. Quizás sea que la cara arrugada es síntoma de haber dormido más de lo deseado o que mis ojeras son eventuales. Pero la frustración de verme más viejo de lo que yo me esperaba me dejó anonadado. Tras unos largos minutos de visionado de mi propio rostro y mi análisis facial de "cómos" y "por qués", empiezo a replantearme qué he hecho durante estos 21 años de vida que llevo.

Y no es fácil. Yo creo a todo el mundo le gustaría volver a nacer para conocer cómo funciona la vida. Los errores que se pagan caros marcan los caminos de cada uno y eso, con el paso de los años, pesa. Pero más pesa el replantearte dónde estás y por qué, si uno de esos caminos te llevó por un precipicio del que aún estás cayendo. Y es que, uno no piensa por miedo a descubrir que no fue la decisión acertada, o simplemente por miedo al qué dirán dentro de una cárcel de cristal, en donde todo se mira, todo se dice, pero se quedan ahí dentro.

Con mi pesadez en el cuerpo como si de un anciano concienciado y resignado a los pocos días de vida que le quedan, me arrastro por las escaleras hacia un patio interior que se encuentra junto a la cocina. Quizás, el único resquicio de liberación que me queda en esta casa. Un lugar donde los reos se arrepentirían cada día de qué hicieron para estar entre rejas antes de volver a sus celdas, no tan de cristal como la mía, sino más dura, gruesa y difícil de escapar. Allí, me lío un cigarro, y me dispongo a quitarle más segundos de vida a mi pecho, a mi corazón y a mi difícil conciencia.

Mientras fumo, realizo un símil extraño: Recorren mi cabeza recuerdos difíciles de olvidar, de estos malos que te persiguen a lo largo de tu vida, tal como lo hago el humo de un cigarro deseando llegar a tu pulmón para destrozarte la vida. Y no sólo de símiles va el cigarro. Mirando al firmamento azul, despejando mis ojos aún pegados, me pregunto cuál es el sentido de mi vida, qué estoy destinado a ser y a hacer en los años que me quedan, y quizás lo que más me estremeció: ¿Puedo decir que soy feliz y que he disfrutado en lo que llevo vivo? Y ahí me quedé, una vez más, sin querer responderme. Supongo que, como siempre, por miedo a emocionarme. Por miedo, a ser yo mismo.