Naufragio

Él.

Duende marino, nocturno. Coloca su mirada al borde del precipicio. Estrellas le aconsejan acercarse a la muerte de la manera más dulce posible. Rasguños sacuden la encrucijada física de pensamientos de aquel marinero. La guadaña eterna empuja sus instintos y le cierra lentamente los párpados. Y al final, es la noche, la luna, la que se despide de él sin compasión alguna.

Mientras corrían los segundos de aquel episodio, un ángel se posaba en su garganta. Ya nadie, ni él mismo, era dueño de sus manos, de sus piernas, de su cuerpo. La sangre corría como una sombra temiendo por su vida en plena noche de invierno, atravesando de punta a punta el cráneo que resguardaba sus ya inertes pensamientos. Pero en el fondo, la historia no había aún terminado.

Detrás de ese amasijo de piel y órganos ya inútiles, se vestía la muerte de blanco en el día de su bautizo, de su boda y de su funeral. La imaginación y el recuerdo se adueñaron creando la mejor y más fantástica de las historias y, como si de un cine se tratase, proyectaba en el opaco de sus párpados cerrados la manera en la que sus decisiones, desde la niñez hasta su último alba, le habían llevado hasta la muerte.

Conflictos emocionales, lágrimas no caídas. El reloj de arena había sido parado por una tabla de madera y una brecha que atravesaba su ser de principio a fin: ya no caerían más hojas del calendario y del árbol en el que trepaba para ver el mundo desde el infinito cielo. Ni besaría jamás a la mujer con la que despertaba en cada uno de sus sueños locos. Ni siquiera, tendría oportunidad de decirle ese te quiero que le arrojaba al vacío en sus mejores intenciones.

La muerte lo había estado vigilando de cerca. Antagonista de los cuentos que narraban su desventura. Oscuridad acechando en cada esquina, con destellos sin luz, con mensajes sin texto. La muerte, había elegido a su víctima mirándola fijamente y truncando un sueño que lo dejaba sin alegrías, sin desamores, y en general, cortando la cuerda que le mantenía unido a su propio destino.

Memorias de un preciso instante

Mi recuerdo contigo es tan intrínseco que apenas me atrevería a cerrar los ojos por miedo a que entre la oscuridad, aparezcas y te desvanezcas en la nada. Te tengo cerca, presente. Estás durmiendo a mi lado y me besas mientras duermo. Sonrío entre las lágrimas que preceden a la realidad que me envuelve. Tan cerca, al mismo tiempo, tan lejos.

Tan cerca que mi cuarto se adorna con dos discos que giran en la invisibilidad del pasado, y cuyas canciones van recreando en mi cabeza momentos que aún me erizan, como si los estuviese viviendo en este preciso instante. Dos discos que si los abriese para escucharlos desecharía la frase que va dibujada en ellos. Sólo hacen falta tres palabras mágicas para hacer que la música se convierta en silencio y que sea mi cabeza la que lance partituras al viento, mirando solamente esa única frase.

Tan cerca que mi respiración se enmudece, se alimenta, cuando una vela mitifica cualquiera de los parpadeos que he visto en tus ojos al borde de alcanzar el sueño, el climax, el llanto. Una vela que sostiene bajo su cuerpo un estímulo que bombea la sangre que recorre el universo que me forma. Y que da vida a las cuatro paredes que en este instante me habitan. Una vela que ha visto con su luz la mejor de las siluetas dibujada en la pared y un ser extraño que ya es un símbolo de la locura, de la libertad y de la diversión en todo su esplendor. Una vela, que no se encenderá a no ser que sea tu figura la que se plasme en el mejor de los lienzos de mi cuarto.

Pero en verdad, estás lejos.

Tan lejos que mi memoria está sedienta de recuerdos contigo. De locuras, que inexplicables para el resto del mundo se desaten a través de nuestro sexo. De palabras inventadas, de cervezas ya vacías.

Tan lejos que tengo que extrañarte cuando aún no te has ido. Tan lejos que cada mañana estiro mis brazos por si te alcanzo y te veo. Tan lejos que mi cuarto huele a ti sin aún haberlo pisado. Tan lejos que me falta el aire si no respiro de tus propios pulmones cuando tu esencia me roba el aire. Tan lejos, que tus pies no caminan sobre mis entrañas. Tan lejos, que se han sellado mis labios en un cerrojo cuya llave será despeñado desde el aire en medio del Atlántico.

Te querría mentir y no añorarte. Pero me pueden las ganas de morderte, de pervertirte. Me pueden las ganas de convertirte en mi tesoro y dibujarte el mapa desde tus pies hasta el abismo de tus caderas. Me pueden las ganas de desgarrarte con mis ojos y arrancarte la ropa, la piel.

La felicidad es al hombre una tempestad de galopadas en el pecho. Que sea tu sonrisa la que muerda mis entrañas y tales tempestades me inunden con el olor que me golpea al infinito y me dibuja una sonrisa mientras duermo.

La prohibición de la Nostalgia

No hace mucho descubrí en una clase una afirmación que me hizo pensar demasiado. Hablábamos de la época moderna, de la postmoderna, de mayo del 68 y de los valores actuales. Contaba nuestro mentor, que nuestra capacidad de abstraernos de los puramente intelectual y de aferrarnos a la cultura light era impresionante. Y que no sabíamos valorar apenas nuestra vida por el simple hecho de que dedicarle un mínimo de atención estaba sobrevalorado.

Entre esas cosas, dijo algo así como que la pasión, el sentir hacia las cosas, se había convertido en un producto que ya no tenía cabida en nuestra agenda. Habíamos pasado del amor más profundo, loco y descabellado al efímero, ocioso e ineficaz. Habíamos perdido la pasión por la revolución, por el sexo opuesto y por el prójimo. Que éramos capaces de vender nuestra imagen y nuestros valores a cambio de lo que la sociedad quiere, sin espacio para el sentir hasta el extremo, algo que parece, que está condenado a muerte.

Pronunciaba las palabras con un tono tan desgarrador que se notaba que él, hacía uso de tal pensamiento. Sentía cada una de las frases que soltaba, que como látigos, intentaban golpearnos en nuestra mente para hacernos ver aquello que no vemos.

Lo peor es que, probablemente tenga razón. Los grandes versos, recitados, son tachados en murales infinitos, donde la gente pasa por al lado y se rie de las barbaridades que un poeta, un humano, saca de su corazón cuando lo arranca con fuerza. Nadie se estremece ni llora de felicidad porque la nostalgia, el llanto en su máximo esplendor aunque de felicidad se trate, es síntoma de debilidad, de decadencia, de agonía y desprestigio. No se aboga por el querer algo más que entrar bajo unas sábanas que huelen a vacío y besar unas caderas cuyo anonimato se mantendrá bajo el silencio eterno, donde no se recordarán esos besos, ni esos ojos, porque nunca importaron. Se prima el volumen de unos cuerpos inertes que luchan en una jungla bajo luces de colores y bailes arrítmicos por ver quién dormirá esta noche con la que tenga la falda más corta.

Y al final, tocará ser incomprendido por la masa decadente. Y convertirte en otro ser más, capaz de creer que querer volar está sobrevalorado. Y luchar entonces porque el amor esté prohibido.

Diario de un Punto y Seguido.

Ella.

Va abriendo la puerta con desprecio. Su rostro, torturado por el maquillaje diario, destrozado por la lluvia, crea gotas que se confunden con su llanto, ausente y silencioso. La mezcla se desliza y se despega de la barbilla con temor a ser escuchada. Roza su mano y dibuja palabras indescifrables para nosotros, pero significativas para ella. Podría haberse mirado al espejo del ascensor. Pero el virus del miedo le pudo, le desveló, que quizás mañana sería un buen día para ver quién era.

Cuando consiguió abrir, lanzó sus tacones a lo lejos, sin importar dónde dieran, dónde se quedaran. Sus pies iban tocando el frío suelo de un parqué falso, que compró para impresionar a los visitantes y extranjeros. El trapo que cubría su cuerpo iba destiñendo el azul del príncipe que esta noche había tocado. Y su color dejaba un rastro sobre la base en la que se deslizaba. Antes de que se fuese a dar cuenta, había entrado en ese charco, producto de la lluvia, y por supuesto, su antiguo maquillaje. Se resbaló. Cayó sobre la madera de tal forma que supo a derrota. Le pudo lo demás y no supo qué decir. Sus manos se abrieron sin remedio y sus piernas flaquearon. El tiempo y la vida habían tumbado en un combate a la pobre muchacha, en la que ella peleaba hasta en sueños. Sus ojos comenzaron a cristalizarse, convirtiéndose éstos en la nube de un invierno febril. Cerró los ojos, convencida de que al abrirlos de nuevo, volvería a su niñez, a su infancia. Ni su padre haría trizas de ella. Ni su ex-marido. Se casaría de blanco en la más alta de las iglesias y sus hijos serían graduados universitarios. Comería en restaurantes de lujo y sus colgantes relucirían en la noche parisina y neoyorquina como si de un emblema más de la ciudad se tratase. Podría viajar en coche, escuchando música que le arranque una sonrisa. No echaría de menos a nadie, porque no habría momento para dejar a los suyos. Y lo más importante, dormiría pensando, que al día siguiente, nadie jugaría con su piel y con su cuerpo.

Cuando despertó era de día. Una pequeña brisa acompañaba al unísono un haz de luz que tocaba su mejilla, seca, como el desierto en pleno verano. Un vecino, obsesionado con el amor puramente romántico, el suicidio intervenido y el piano, tocaba notas que acompasaban sus parpadeos. Se escuchaba, como si viniese de su propio interior. Ella quiso morir antes que despertar un nuevo día. Pero hoy, no era el momento. Se deshizo de su ropa, la que anoche le dejó en el limbo entre el infierno y otro mundo peor, la realidad. Y sus talones, sin despegarse del suelo, arrastraban ese cuerpo cada vez más inerte a un aseo, donde descubriría frente al espejo, quién fue ayer, quién es hoy y quién será mañana.

Ella.

Retratos

Qué bien huele. / Acabas de ducharte, / te arreglas para salir. / Mira la luna, mírate.

/ Escuchas música, / canturreas un poco, / de algún lugar / viene una brisa / con olor 

a champú, / desodorante, / espuma del pelo. / Pareces feliz, / con ganas. / Te están 

esperando. / ¿Este momento es antiguo?, / ¿es de ahora? / Sales de la habitación / y el 

lugar queda vacío, / como un frasco de colonia / gastado y hermoso/ que conserva su 

esencia / para siempre.

Nota 5. Edición Anotada de la Tristeza (2013)

José Alcaraz Pérez

Dicen, que las grandes historias tienen detrás grandes finales.

Es curioso, he escrito el final sin haber escrito el principio, sin haber rellenado las blancas páginas que habitan en mi pequeño universo escondido. He de hablar entonces de la esencia que perfuma el lienzo donde dibujo con palabras y la extraña sensación de escapar a la lejanía absoluta.
Me da vertigo escribir lo predecible, lo inevitable.
Fumo demasiado y lloro a veces mientras duermo, cuando mi pesadilla es creer que aún estamos vivos. Enciendo entonces esa última vela, cuyo aroma escapa de lo sensorial y a lo lejos, pequeñas sombras culminan el mayor de los placeres habitables por el ser humano.
Se congela la emoción en un estado crítico, de locura, que despierta en mis entrañas el miedo a que, el recuerdo, se escape en ti como arena desvaneciéndose en mis manos.
El retrato de lo vivido, cada fotografía escrita en cada lienzo.

Cada alegría que recorre punto por punto el puente que cruza mi instinto y la sensación de creer, que lo bueno, efímero, nunca es para siempre.

Mujer sobre Oleo

Mis pinturas llenan un diccionario. Un lienzo, un pequeño rincón de mi existencia, marca las pautas y los márgenes de una estructura tan bella como silenciosa. Un retrato al óleo cuyas palabras llenan de color y sentido cada milímetro de su piel, de su contorno.

Fino color madera que viste su cabello. Muerde el viento con sus onduladas formas y atrae a los mismísimos dioses cuando una pequeña brisa se posa sobre la cúspide, sobre el inicio. Sujeta extremos vendavales indecisos. Inseguridades recorren de punta a punta en un barco cuyo capitán aún no sabe que su velero, es el más poderoso de la flota que habita en el universo. Si el navío llega a buen puerto, una sonrisa estremecedora decora su rostro. Un carmín intenso que incita a la lujuria, al desafío. Eternas pasiones entre sus labios y misteriosas obras de arte sus dientes, blancos como la luna llena de otoño, fríos como el mismísimo invierno polar. Sobre las cuencas, maderas que acongojan y miran lo invisible, capaz de desvestir con sus ojos hasta al mismísimo diablo. Ojos que brillan tan intensos como estrellas en cruceros hasta tierras infinitas. Bajando la escalera que lleva al sótano prohibido, un sutil cuello deseado por cualquier vampiro con ansia de sangre dulce y gélida. El papel finamente infinito donde marcar la huella del mejor de los pecados capitales. Continuando mi camino hacia el infierno, entre escalones desplomo en su regazo, tibias esperanzas inauditas. Altivos pechos, senderos que taponan el bombeo de su sangre. Tibios. Eternos de imaginación cuando mis labios se posan en ellos. Perfecto cerco de andanzas cuando mis manos lo tocan. Ateneo, lleno de placer inimaginable sobre sus puntas.

Una curva sensualmente poderosa desgasta mi color rojo. Un cartel me avisa de que mi muerte a sus pies está cada vez más cerca. El lienzo tiembla bajo sus entrañas y la brocha derrocha placer y pigmento a partes iguales. El tesoro se pinta dorado, como su piel bajo un sol que adora esta escultura de manos frágiles e inertes. Se abre ante mis ojos y mi mente explota, arrojando miles de colores al infinito. Un mordisco voraz atraviesa las venas que crean tu forma. Tu grito, manchado de negro sobre el papel, como una aguja sobre el cristal, entorna los ojos hasta la unión de todas las luces.

Descuido el placer eterno y desciendo más allá de lo inimaginable. Tus piernas se agrietan mientras se esconden a mi paso y son tus pasos los que destapan el mayor de mis fetiches. Caminas sobre mi mente como si fuera sobre mi cuerpo y entonan melodías donde los pecados capitales ascienden a números infinitos...

Podría morir de viejo, inventando adjetivos para descifrar cada milímetro de la piel que compone tal figura humana. Podría, permanecer anclado en tu mirada, creando eternas historias de las que no me desharía nunca. Podría, colorear de rojo cada espacio en blanco, como el botón que incita a la locura en mensajes efímeros pero violentos.

Podría, hacer de tu retrato la esfinge prohibida. El sueño eterno. La eterna locura.

Lazos de metacrilato

Dicen, que cuando entré a la carrera me aún era un niño. Y era verdad. Llevaba camisetas absurdas, con un peinado cuyo flequillo me tapaba mi gran frente y mi cara, afeitada día sí y día también, me recordaba frente al espejo que probablemente, volvería a hacer la comunión en cualquier momento. Entonces a través de fotos recuerdas con cierta y extraña añoranza ese tipo de momentos. Pero también, te das cuenta, de cómo han cambiado las cosas.

De lo que nadie me avisó, es de que conocería a una nueva familia. Hay ciertas personas que conocí que podría querer tanto como a mis propios hermanos. Establecería lazos de metacrilato. La fuerza de ese material me vale de analogía perfecta. Y su transparencia, como nuestra capacidad de matarnos con las palabras sin tapujos, le acaban dando forma a lo que la propia amistad denomina como intangible.

Escribo esto quizás, en el momento más indicado. Haciendo un repaso de un tiempo a esta parte, resulta que se ha forjado algo más que una mera amistad que se da por sentado, que es más que duradera. Los lazos emergen como raíces del suelo un frío invierno de 2011, donde una práctica universitaria nos obligó a hacer el trabajo que nos daría un pequeño gran nombre. Nuestro amor por la comunicación integral se plasmó en una campaña ficticia para Estrella Galicia. Ahí, vimos cómo nuestro potencial capacidad para trabajar en grupo y nuestro innato talento para este mundo dio de manera prematura unos frutos insospechables. Las grandes ideas, la pasión por la sociología, la literatura como concepto de comunicación y el poder plasmar todo eso sobre algo visual eran las claves que diferenciaban a cada uno de nosotros, de nosotros mismos y del resto.

Entonces algo surgió sin darnos cuenta. Nuestro nombre sonaba por los pasillos y nuestra polémica actitud nos iba creando una imagen de marca nada inequívoca. Los proyectos surgían sobre la marcha y nuestro ofrecimiento sin nada a cambio empezó a hacernos un hueco en lugares quizás demasiado grandes aún para nosotros. Sin querer quedarnos atrás nos subimos en el tren de la locura, quizás, mejor dicho, del avión. Cuatro personas en tres lugares distintos del mundo. A un lado y a otro del charco, absorbiendo influencias que se convertían en tesoros y sobre todo, experiencias que cambiarían nuestra vida. Como algo personal, mi compañero de aventuras, es ya casi mi hermano. Reír, llorar, matarnos y querernos en seis meses inolvidables, donde volvimos sólo con nuestro mismo nombre y lo demás, había cambiado tanto como queríamos que cambiara.

Y es entonces cuando, te presentas a un concurso de cortometrajes. Y la diversión de hacerlo te invade. Y la ambición por ganar te preocupa. Y te presentas en la ceremonia en traje, sintiendo los nervios que uno sentiría paseando por la alfombra roja de los Oscars. Y te ríes del resto en la última fila, como el que lo hace en clase el repetidor de turno. Y tus carcajadas, se aúnan en lazos de metacrilato. Y ves, como el presentador se pasea por un escenario improvisado, sosteniendo los sobres ganadores. Y te abrazas, y sientes la presión y los nervios de los tuyos con una intensidad indescriptibles. Y dicen esperas que tu nombre aparezca para empezar a llorar y sostener el trofeo...

Y no ganas absolutamente nada.

¿O quizás sí?

Nuestra ácida y amarga derrota se convierte en una reflexión sin precedentes. Entonces te das cuenta del orgullo de haber estado en la final de un festival cualquiera como si fuese la mejor de las ceremonias. Y miras a los tuyos y sientes cómo esa decepción se convierte en una fuerza alucinante que da lugar a una noche alucinante. Te planteas que el peor de los finales es, que eso no volviese a ocurrir nunca. Que esos lazos se desvaneciesen. Muriesen bajo la tierra como un día nacieron. Te planteas, que el peor de los finales, sería no trabajar en el mismo equipo que vosotros. 

No nos llevaremos estatuillas. Ni dinero. Pero me llevo la alegría de haber hecho algo grande, que es intangible y que probablemente poca gente entienda. Y tengo una cosa muy clara. Prefiero perder cada festival al que nos presentemos si cae noches como esta, donde los lazos se forjan hasta ser indestructibles.

Ganar o perder. Qué importa. Tengo el mayor de los premios. Tengo el mayor de los tesoros. La mejor de las estatuillas y probablemente la mejor de las experiencias. Tengo, los mejores amigos y compañeros de trabajo que cualquiera, en este mundo, podría tener.

Y como dijo una vez Ismael Serrano, y tal y como parafraseó ayer mi gran amigo Ángel, sólo puedo decir una última cosa: "un muerto encierras".

Ángel. Álvaro. Fernando.

Buscando el tesoro

Al final

busco el tesoro perdido

mi ente en la pirámide invertida

el héroe en carmín

y zapatos de tacón.

Mesías

del tiempo y espacio

del beso perdido

que muerda

y espante

hambre, miedo

y sed

Sin firma (I)

Anais se despertó aquella mañana como todas. Entusiasta sin lugar a dudas, apagaba el despertador con la mano izquierda y abría delicadamente su ojo derecho. Sus pies estaban fríos como el hielo y su cuerpo entretapado, deslizaba la sábana que cubría algo de su torso, de sus pechos. No le importaba pasear desnuda entre los cristales de su cuarto. La acera, simulaba un escaparate donde vecindario, ejecutivos y barrenderos se homenajeaban de esa vista. Era, como ir a un cine de verano donde el desnudo estaba presente en la gran pantalla.
Con un cigarro en la mano, el café en otro y la radio musical susurrando la cocina, amontonaba las tostadas de dos en dos hasta que su estómago y su tiempo le dieran oportunidad a pegar bocado. Mientras recoge va pasando el tiempo  su trabajo casi llama a su puerta, pero lo hace a su teléfono. Licenciada en empresariales y especializada en algo a lo que ahora llaman Marketing, controlaba todo lo incontrolable de la empresa en la que habita su despacho. Ella, maneja los hilos que mueven las marionetas de arriba con los muñecos de abajo. No tiene ella la última palabra, pero sí la primera. No manda, pero nada se hace sin su previa aprobación.
Su manía de ducharse con agua hirviendo a pesar de estar en el peor de los infiernos hace que su imaginación se explaye cuando sale de la ducha. Flores, penes de esos que habitan en las lunas de los automóviles y un sin fin de criaturas absurdas que le arrancan una sonrisa cuando más necesita matar el sueño mañanero. Se viste con su mejor vestido. Se pinta los labios con el mejor de los carmines y se dirige al ascensor buscando una nueva aventura.

Al bajar, cierra la puerta del ascensor con una sonrisa. Abre sus hombros y se dirige a la puerta de la calle. Mientras agarra el pomo, con la mirada picada al suelo, encuentra que alguien desde el exterior se adelanta y empuja con fuerza hacia dentro. En ese momento, Anais estaba tan despreocupada que le pilló a desprevenida. Su inocencia e incredulidad le tiró hacia el suelo. Su cuerpo se resbaló unos centímetros por el suelo recién fregado, de buena mañana. Su cabeza golpeó el suelo con tal fuerza que la dejó desorientada y sus manos, pegajosas, echaron mano de un vestido que mostraba a todos los espectadores posibles sus partes más intimas.

De pronto, tras la otra puerta, apareció un joven, más inocente que ella, que sin saberlo, había destronado a la reina de las calles. Su único cometido era introducir las cartas en buzones ajenos, un simple intermediario de palabras vacías, de mensajes que llegarían a destinatarios que llorarían, reirían o sufrirían un infarto tras leer simples escrituras modestas y molestas.

Sin más dilación, el joven desechó todas las cartas al suelo y dejando el carro a un lado, tendió una mano a la pobre muchacha. Ella, con flaqueza se agarró a sus pulgares y la levantó en peso. Apenas se cruzaron palabra. Ella seguía desconcertada y él, desconcertado, pero de la belleza tan inusual con la que se acababa de encontrar. Sin mucha más importancia, él le preguntó que si se había hecho daño e instantáneamente preguntó por una vecina cuyo nombre era Anais...

Ella, sorprendida y antes de que su apellido pudiese ser leído por el propio cartero, se antepuso y un recio "sí, soy yo" nació de sus perfectos labios. Él entonces, le entregó una carta, con una tipografía manuscrita tan perfecta que parecía sacada de un ordenador. Los trazos con su nombre ocupaban casi la mitad aquel sobre color crema, sin rasguño ni dibujo, más que Anais.

El cartero, seguía tan avergonzado que recogió su pequeño carro y se fue directamente a otro portón contiguo, sin esperar a que la chica pudiese agradecer o maldecir su acto, su día de trabajo rutinario. Ella, sin embargo, no tuvo más remedio que subir a contrareloj. Invocaba al mismísimo satanás en la subida de nuevo por el ascensor hasta el cuarto piso, donde vivía con tres vecinos más. La carta, manchada por sus propias manos, la elevaba una mano izquierda que le acompañaba un reloj tan elegante como influyente, que le regaló uno de sus últimos amantes. Mirar la hora, le recordaba que era un alma tan libre como exuberante, que su rostro, a pesar de rozar los treinta, no le impedía aprovecharse de la debilidad de todo hombre de intentar meterla en caliente. O que se yo, de establecer una conversación para no sentirse sólo. Se distinguía del resto por su elegancia, pero aprovechaba cada punto negro como si fuese lo último que hiciese. Se decía incluso, que cuando la noche caía y ella pisaba la calle, los astros se alineaban para ofrecerle compañía en su cama hasta el desayuno, donde desaparecía sin dejar huella, más que marcas pegadas a la piel de hombres casados en busca de carne fresca, joven y febril.

Ya en la puerta, respira hondo y abre. Cruza su pequeño pasillo y se desnuda de camino a su cuarto. Salen sus tacones volando por los aires y esta vez son unos jeans los que elige para su "plan B". Alcanza en el aseo el jabón y se restriega con fuerza sus brazos. Mientras tanto le viene a la mente que había recibido una carta. El dilema empieza, pues tiene en veinte minutos una reunión importante y unas órdenes que dar a sus sumisos compañeros de trabajo. Al final, se decanta por potenciar su imagen de marca, esa que le da protestad suficiente como para retrasarse en una reunión, y que su esbelto cuerpo aparezca el último hasta enmudecer a cada uno de los presentes en la sala de juntas.

Decidió mandar un mensaje tan correcto como potente, donde advertía de su retraso. Mientras tanto, no tuvo más remedio que sentarse en el sofá de su salón, estirar las piernas y ver qué yacía bajo ese misterioso sobre sin remitente, sin firma. Al abrir el sobre con impaciencia y con un cigarro encendido en la mano, encontraba un folio escrito a mano, con una tipografía similar a la que pintaba aquel sobre. En ese folio casi en blanco, dibujaba entre curvas casi ilegibles un texto lleno de versos, que recorrían un extremo a otro de la hoja, en un color azul poco usual, demasiado oscuro. Como si de una pluma se tratase. Su admiración por algo tan absurdo le arranca una sonrisa pícara. "Otro tonto", pensó. Lo que no se imaginaba era que acabaría pensando justamente lo contrario...

Carretera hacia ninguna parte

A veces, uno tiene que desnudarse y dejar atrás su estilo tipográfico. No siempre resulta convincente escribir artículos donde la primera de las sensaciones es querer transmitir cosas que sólo tú entiendes. Al final, mi yo más profundo descifra cada una de las claves que se alojan en una entrada. Y recuerda, con añoranza segundos que han quedado inmortalizados en mi blog.
Mientras tanto, una ·G· mayúscula se regozija de su empeño por hacer que escriba como a él le gusta. Me roba mis publicaciones y las maneja a su imagen y semejanza. Me intenta quitar, lo único que me queda en esta vida: vivir, sentir y contar lo vivido y lo sentido.

Es entonces cuando, te sientas a escribir una noche como la de hoy. Un domingo más allá de la media madrugada. Con cientos de pájaros recorriendo tu cabeza, analizando acciones imposibles, y evitando discusiones absurdas. Te planteas ideas que no tienen sentido y dejas que la locura te aborde casi por completo. Te aburres e intentas hacer, de manera casi frustrada, que tu mundo sea el contorno sobre el que dibujar una pequeña pero significante sonrisa. Puede llegar a parecer absurdo, pero las tempestades existen y llenan las carreteras, con curvas imposibles, cuyo único destino es ninguna parte.

Al final, caes en esa espiral de halagos mas pálidos que un inverno puro, en bocas de personas que sonríen por dinero. Empiezas a sentir que el mundo es más sencillo de lo que tú lo quieres hacer. Y esa sencillez te rompe todos los esquemas planteados.

Y te das cuenta, que la ecuación que mide la felicidad está en multiplicar palabras bonitas por un número infinito. De esa manera, los cálculos serán tan utópicos como inmedibles. No habrá dinero porque será algo intangible. No habrán deudas por la misma razón. Y será entonces, cuando podrán atravesar mil puñales mis espaldas sin que la sangre derramada, la que me lleve a la muerte, me asuste tanto como para dejar de sonreír algún día.